ATENAS. ENTRE CIPRESES Y OLIVOS




BLANCA ANDREU


( Revista "Mercurio" Enero 2012)








Cuando llegué por primera vez a Atenas y vi sus colinas, el tremendo farallón recortado en el cielo y la fantástica corona de columnas, me dije:


—¿Cómo puede ser tan bella?


Era la menos enfática de las ciudades, la más natural con su cabellera de cipreses y olivos. Pensé que me habría gustado verla con caballos.






Mucho después, la última vez que estuve allí, desde la terraza de un hotel que domina la ciudad, me di cuenta del secreto —oculto en la evidencia— que anima su belleza: Atenas tiene el campo dentro.






No solo el trono de los antiguos dioses resulta ser un monte virgen engarzado en plena ciudad. También Likabitos, el cerro donde habitaban antaño camadas de lobos, está incrustado en medio de la urbe. Desde la altura se ven grandes meandros de campo que entran y salen como oleaje y se suman a los jardines, a las enormes excavaciones y a los entornos de las ruinas clásicas.






Ahí mismo, en la Akrópolis, los lirios crecen libres y hay anémonas y adelfas sin colegiar y lechuzas blancas que sobrevuelan el declinar de las Pléyades.






Además, Atenas es la ciudad europea habitada por más animales en libertad y la que más respeto muestra por ellos. “La salud de un pueblo es la salud de sus animales”, decían los antiguos.






En las estelas, en los frisos, en las esculturas funerarias y en la alfarería arqueológica aparecen no solo los caballos —a quienes atribuían la máxima belleza— sino los perros. Y es que en Atenas son ciudadanos de pleno derecho. A los perros de Atenas solo les falta votar, aunque nadie duda de que influyan en las corrientes de opinión, como el famoso Lukánikos, el perro que no se pierde ni una sola de las manifestaciones antisistema. Se les llama adéspota, que significa “sin dueño”. Son completamente libres. A veces se pasean a su aire por el Partenón sin comprar entrada, circulan por Síntagma respetando los semáforos, se tumban al sol en Plaka, o se acercan a un restaurante a comer. Viven, en suma, su vida independiente como todo griego que se precie. Ellos mismos eligen a sus proveedores. A menudo, en los mejores hoteles de Atenas, en las entradas porticadas donde un conserje vestido de mariscal monta guardia, suele reposar algún perro instalado en una alfombrita, a veces viejo y ya despeluchado o medio cegato, cuya visión los ricos arrogantes deben soportar sin rechistar. Incluso hay uno, Hispas, que ha decidido adoptar a la Embajada Española como socio.






También es una ciudad de gatos lustrosos que celebran concilios a la puerta de las tabernas, de palomas que planean como buitres a la hora del desayuno, de descarados gorriones que se atreven a posarse en las terrazas de Plaka al borde del plato del pan.






Mirando a la izquierda desde el enorme farallón puede verse el antiguo barrio de los alfareros, que ahora, junto con la necrópolis, forma el gran museo arqueológico del Ceramikón. Allí, donde aún permanecen los restos de los héroes de Maratón, dormita entre la hierba una colonia de tortugas, tan campantes y felices bajo el sol griego como desdichadas y hacinadas malviven en la estación de Atocha de Madrid, que parece el Pozo Negro de Calcuta de los quelonios, un centenar de tortugas “ornamentales”.






Casualmente, en griego se utiliza la misma palabra para el caparazón de las tortugas y para los pedazos de la cerámica que los alfareros destruían cuando una pieza resultaba defectuosa. Esos trozos cóncavos, llamados óstraka, servían para votar las condenas al ostracismo de los miembros detestados por la comunidad.






Esa costumbre, que en principio parece tan envidiable, tuvo que suprimirse cuando degeneró dando lugar a grandes injusticias. La más notable fue la de Arístides, apodado el Justo. El propio Arístides contó que el día de la votación se le acercó un sujeto que no sabía escribir y le preguntó si le importaría anotar su voto en su óstrakon:


—Por supuesto —respondió el gran hombre— ¿Qué nombre quiere que escriba?


—“Arístides” —le dijo el otro, que no lo conocía.


—¿Y por qué “Arístides”? —inquirió él, muy sorprendido.


—No lo he visto nunca, ni sé de él que haya hecho nada malo, pero estoy harto de escuchar que todos le llaman “el Justo”.






Contaba Benet que los triunfos romanos se construían en piedra, en tanto que los triunfos griegos se levantaban con madera y a los veinte años se destruían. En parte, supongo, a causa de aquellos que estaban hartos de oír hablar de cómo Milcíades, o quien fuera, les había dado para el pelo a unos xenos. Sin embargo, cualquiera puede advertir que hay una gran sabiduría en esa norma que combatía la arrogancia más allá del justo orgullo y que acreditaba la soberanía del tiempo sobre los hechos, en tanto que, de paso, espabilaba al que se había dormido en los laureles.






También —y sobre todo— hay una altísima sabiduría en la ley tácita que obliga a los restaurantes y las tabernas a dar algo de comida a cualquier necesitado que se acerque a mendigar. Cuando me enteré de su existencia, me vino a la mente la vieja bossa nova de Vinicius de Moraes: “Se todos fossem iguais a você / qué maravilha viver”.

UN POEMA DE ARISTOS ZAVOLAKIS

( Gracias a  que M.A. lo ha recordado, he apremiado a sus traductores y he conseguido este poema. )



                         EL POETA SILENCIO




  El poeta silencio vino hasta mí y me habló del combate
con un escudo arrebatado al tiempo
en la batalla entre amor y oscuridad.

El poeta silencio se apiadó de mí, que estaba
enamorado del amor mismo, manchado por ásperos fuegos
teñido con el color de la locura
y saturado de desprecio.

Su mirada era una puerta abierta en lo profundo de la verdad
su sombra una dorada luz que brilla en el oscuro verso.

-No eres-dijo-otra cosa que yo.

Cayó desprevenida y única
mi capa blanca y apareció mi alma y mi corazón desnudos y
dijo el poeta silencio
silencio




( Trad. Ismail Bábel y Miora Casaus )

LECTURAS MARAVILLOSAS:LOS DESTERRADOS DE POKER FLAT

Los relatos de Francis Bret Harte son tan buenos que  un amigo y yo, hace algún tiempo, estuvimos buscando durante horas"Los desterrados de Poker Flat"entre la obra de Steinbeck. Es probable que el título se nos cruzara con "Tortilla Flat", pero el caso es que se lo atribuímos sin la menor duda.

En cierta ocasión, el autor de "Los desterrados de Poker Flat"escribió a cuatro manos con Mark Twain, con quien, a mi entender ( y a sus entenderes propios) está unido por un parentesco literario de  primer grado.
Tanto Bret Harte como Mark Twain son propietarios de una ironía brillante y ligera que utilizan sin maldad, con optimismo, y también de un espíritu de juego que favorece enormemente su lectura.
En el 2001 Espasa reeditó sus "Cuentos del oeste", donde aparecen no sólo" Los desterrados de Poker Flat" sino relatos tan magníficos como "La Ilíada de Sandy Bar".

ALEJANDRO FRANCO, MAESTRO PINTOR -Prestilegio torrero II

 Alejandro Franco pinta como quien respira, como quien camina, como algo completamente natural y sencillo. Y sin embargo, lo que hace con las acuarelas parece imposible. Inexplicable como la joven liebre de Durero. Es un fenómeno, un monstruo de la técnica cuyo ojo está milagrosamente vinculado a su mano.

A Alejandro le encanta pintar cosas raras,  sobre todo cosas que se comen. Y luego pinta sus restos, el plato con las cuatro barbas de la gamba y los restos de la sal, los higos que ya pintó hace un año y que al cabo del tiempo han cambiado de color y textura. Conserva todos sus modelos en urnas de cristal, y cuando expone (como en la fastuosa exposición que hizo en las Verónicas) las expone también: pipas pegadas en cartulina, huevos de codorniz en su huevera de cartón, una bandeja de milhojas, el cojín de playa de la madre de Paty  o  las sandalias viejas de Pepe Brotons, que se rompieron.

- ¿Y cuando algo se pudre y empieza a oler?

 -Pues lo tiro

 A veces en verano se ve pasar a Mariquilla con un plato de spaguettis:

-¿A dónde vas con  eso?

-A que los vea Alejandro. Me han quedado `preciosos

Como el alejandrismo es contagioso, en verano todos empezamos a mirar lo que guisamos de otro modo:

-El otro día hice un arroz y verduras que parecía un jardín.

Este año, al hojear su diario de viaje, he descubierto tres dibujos de mi perrito Kim que ni le vi hacer, aunque el dice que sí. El fondo naranja se lo añadió luego.

Cuando Alejandro conoció a Kim hace años, exclamó: 

-¡ Qué perro más guapo!¡ Paty, acércame las acuarelas! 

Y le hizo un maravilloso retrato (que Goya habría elogiado y que hoy preside mi casa) usando sólo los dedos y su propia saliva.  Estos dibujos de Kim, ahora que ya no está conmigo,  me alegran más de lo que puedo expresar. Gracias, Alejandro. Ole tú.

PRESTILEGIO TORRERO

"Este año-decía la Codorniz, seguro que refiriéndose a la Coruña-el verano cayó en jueves". De modo que el viernes decidí emigrar y he llegado al post-verano de la Torre, chez mi querido hermano, a pasar unos días justo en la casa que le tapa el mar a la bloguera Carmen. Y cual no sería mi sorpresa ( me encanta esta frase tan postinera) cuando al llegar, en lugar de escuchar piar a los gorriones y ver asomarse al verderón en el laurel, escuché junto a la casa de los Wilis un jaleo de semigraznidos descomunal. Qué es esto.


Me acerqué a la palmera dispuesta a averiguarlo y vi un enorme nido muy bien hecho, la verdad, y no como el chabolo que hizo este invierno el pombo en la plaza de Azcárraga, que no habría obtenido licencia de habitabilidad ni en Calcuta.


Y hablando de la India:  lo que asomaba por una de las cinco perfectamente redondas ventanas del tremendo nido palaciego  era un ave que sólo he visto allí campar por sus respetos ( otra frasecita de marras, la primera para su sed, la segunda para su placer) Nada menos que un lorito verde. Acto seguido,  vi a su madre posada en una hoja. Y desde entonces no he hecho otra cosa que ver loros y loros por todas partes.


Al principio, antes de descubrir que han copado la Torre, me pareció un asunto encantador. pero resulta que son una plaga que ha expulsado a los gorriones ( sólo he visto dos y muy delgados) y a las ardillas. Ayer apareció una, desesperada, en el jardín de la casa donde almorcé. Flaquísima y olvidando su pánico a los seres humanos y a los perros, se dirigió como una loca a un pino doncel que había al fondo. Subió y bajó con las mismas: no quedaba ni un piñón.


Desde un punto de vista no ya ecológico sino simbólico la invasión de los loros es un horror. Y también desde un punto de oído musical.. Menos mal  que anda por aquí Pello Franco, el hijo del maravilloso acuarelista Alejandro Idem y de mi grandiosa amiga Paty, que le da sin parar a su bendito y magistral clarinete y nos consuela con Rachmaninov de tanto charloteo vil.


( by the way: Paty dice que es un verdadero prestilegio salir en este santo blog) 


Por su parte, Alejandro pinta unas morcillas zurbaranescas contemporáneas, con envase de Mercadona y todo, que me han dejado boquiabierta por hache y por be.

NINGUN DIA SIN LINEA

" a medida que iban hablando ella bebía un largo amor"






Virgilio. "La Eneida"

LECTURAS DEL VERANO QUE AGONIZA

 "VIDA Y DESTINO, de Vasili Grossman.

Aunque se publicó una traducción hace varios años, esperé a que saliera en bolsillo. La compré y luego aguardé algún año más. Me figuré que se trataba de un libro  aburrido y frío, lleno de tediosas escenas bélicas y oscuridad. Y con la friolera añadida de sus mil cien páginas.

Sin embargo, se lee sin  esfuerzo. Pese a los terribles hechos que relata, como el punto de vista está lleno de vida, de veracidad y de conmiseración, desprende amor sólido en el retrato de los personajes,  y también un desprecio lleno de digno orgullo no sólo contra los nazis, sino contra  la rastrera malignidad del estalinismo.

Dice Shakespeare que la persecución del poder es "una escalera de arena"

IBN ARABI

Pase lo que pase, procuro no dejar de leer a Ibn Arabí. Sin Ibn Arabí, mi alma llevaría una vida mucho más simiesca, la verdad.

Me recuerda a Vicente Ferrer. Es el mismo espíritu del asunto. Personalmente, percibo la benevolencia de sus  pensamientos sanadores, vivos:

Es como si dijeran con el poeta :
 -El nombre de Dios está más allá de la religión.

Y también:
 -¿De veras quieres ir al Paraíso? Yo te guío y te presto mi escalera.

LECTURAS DE VERANO

Robert Graves "La historia de Mary Powell "

La señora Milton, esposa del inaguantable autor de "El Paraíso Perdido" es la protagonista de esta novela, cosa que  Milton jamás habría podido comprender.


Leer a Robert Graves es siempre un grandísimo placer. Pinta la Historia con una veracidad  inigualable. No escribe desde la erudición, eso desde luego,  ya que es imposible detectar en su escritura ni el más remoto aletear de una ficha. Ahora recuerdo, como ejemplo de lo contrario, la novela "Bomarzo", donde las fichas se trasparentan. Escribe desde un saber enorme y que abarca múltiples edades, por eso es tan natural y fluido, además de grandiosamente culto y enormemente interesante en todas sus novelas.






Alejandro Dumas "Isabel de Baviera"

( No Sissi, sino la reina consorte de Francia en el Siglo XIV)


Otro autor genial, a mi entender, a pesar de todas las acusaciones de negrero literario que se han vertido sobre él. Su ejército de negros,debía ser algo así como el taller de Canaletto: era gente que no podía permitirse el lujo de no tener veinticuatro manos.


Prospero Merimée "Crónica del reinado de Carlos IX"


Hugonotes antes, durante y después de "La noche de San Bartolomé"

RELECTURA:

Literaturainfantil/juvenil

Waldemar Bonsels "Maya la abeja y sus aventuras" 

Genial clásico infantil, a la vez imaginativo y naturalista,  que no se ha reeditado desde 1960, pese a la ñoña, vergonzosa y asquerosa versión de televisión. 


Grandes novelistas 


Hans Ruesch "El regreso al país de las sombras largas"


Con este libro ( y con el primero, "El país de las sombras largas" ) me sucede lo mismo que con  Kipling : deseo que se me olviden para poderlos releer.


EN MANO


J.H.Williams  "Bill de los elefantes"


Apasionante relato de las aventuras de su autor en la selva birmana  al cuidado de varios rebaños de elefantes de trabajo  para la Bombay Burma Corporation.

HAFSA BINT AL-HAYY DE GRANADA

A ABU YAFAR


Siento celos de mis ojos y de mí misma,
de ti, de tu tiempo,
aunque te encerrase en mis ojos hasta el día del juicio
no estaría satisfecha

NI UN DIA SIN LINEA

(  Una frase para la Antología de la Belleza )







Pues no ser amado es mala suerte, pero no amar es desgracia.





Albert Camus

MUERTE DE UN TORO MANDON EN SU DEHESA ( continuación de los comentarios al Benet Torero )

Un amigo me invitó en cierta ocasión a visitar una finca que tenía en Avila. Después de comer salimos a pasear y , tras un buen rato caminando, de golpe me di cuenta de que, separados por unos cien metros  y sin ninguna barrera interpuesta, había una manada de toros .


Tres de ellos nos miraban detenidos por completo, vueltos  hacia nosotros, fijamente, mientras el resto de la vacada les pasa por detrás. Sin pensar, me subí rapidamente a una enorme piedra abulense que había por allí, gracias a Dios. "Nunca ha pasado nada"-me dijo mi amigo, que era aristócrata y medio británico, con  gran flema- Bueno. Por si acaso.


Después me contó sus costumbres sociales para que me tranquilizara. Y por último me relató cómo es la muerte del jefe de la manada-que para mandar sobre ellos tiene que ser de mucho trapío y dar mucha guerra, por eso se le llama "toro mandón"-cuando se debilita.


En cuanto los toros se malician  que pueden abatir al jefe , lo atacan sin piedad y lo cornean hasta la muerte. Mi amigo me contó que en determinado momento presenciaron como los toros, en una de esas sublevaciones sumarísimas, levantaron al jefe en el  aire y entre todos lo cornearon "manteándolo" y lanzándolo, con sus tropecientas toneladas, de acá para allá.


Así que no sé si, de ser yo toro,  preferiría  un buen descabello hecho por un extraño a que  me embistieran mis parientes,  mis hijos y esos con los que he compartido yerba durante toda mi vida.


Ya sé que mi teoría escandaliza a los amantes de los animales.  Probablemente por ser muy humanos. Yo como cada vez soy más animal, lo pienso sin romanticismo.

JUAN BENET NO SOLO FLAMENCO SINO TORERO

Sin olvidar que Juan fue banderillero en Calanda con la cuadrilla de Rafael Ortega y que a menudo hizo el paseíllo cuando a los Dominguines( era íntimo de Domingo Dominguín)  les faltaba gente para poder faenar

En nuestra casa de campo había un cartel de toros pegado al muro de la sala de billar donde podía leerse, tras dos o tres Dominguines que abrían la tarde: 

Y JUAN BENET “EL NOVELAS”  

JUAN BENET FLAMENCO ( POR JOAQUIN ALBAICÍN )

A propósito de Juan Benet

11-02-2011

Cuando a mis dieciocho años comencé a moverme por ambientes literarios, entre la gente mayor que yo que los frecuentaba de antes y había ya publicado e, incluso, adquirido notoriedad y fama, era casi un rito de estricta observancia esgrimir la opinión —más bien, la sentencia- de que Juan Benet —es decir, su obra- era “un coñazo”, así como coronarla con la apostilla, refrendada por afectada y general carcajada:
-Claro, es que es ingeniero de caminos.
Un poco, en fin, como si se diera por sentado que bien minúscula cosecha artística podría esperarse de un pintor que, aparte de dedicarse a colorear lienzos y colgarlos de las paredes de las galerías, fuese licenciado en Derecho por Salamanca… O que sería sencillamente absurdo tomar en consideración como autor a quien, como fue el caso de Ernst Jünger, consagra su tiempo a tan soporífero entretenimiento como el coleccionismo y el estudio de los escarabajos. A tan verde edad se es una esponja, y resulta hasta cierto punto lógico que, durante cierto tiempo, y sólo por escuchárselos a individualidades a quienes uno se ha aproximado con afán de aprender, uno haga suyos y otorgue la categoría de incontestables referencias a chascarrillos —pues eso es lo que son- de tal jaez.
La verdad es que cuando, mucho después, leí el ensayo de Benet sobre Dionisio Ridruejo, incluido en un volumen de homenaje a éste junto a otros firmados por Antonio Tovar, Narciso Perales, Serrano Súñer y no recuerdo ahora quién más… Bueno, no sólo no me pareció un coñazo, sino, lo mismo que bastantes artículos salidos de su pluma, muy ameno y contenedor, además, de inteligentísimas reflexiones y juicios de valor que alguna vez me he permitido citar. Después leí un libro de cuentos suyos y, cierto, en aquel momento -ignoro qué fibras me tocaría ahora- el tono me pareció un tanto frío para mis gustos, pero vamos, tampoco un rollo soporífero ni una insufrible losa. Ahora tengo en la mano fotocopia de un artículo de Benet en torno a las meriendas que en la década de 1950 reunían cada semana a su madre y sus amigas, y, la verdad, no percibo que, en función de los recursos prosísticos desplegados, el chocolate de aquellas señoras despidiera un humo o impactara con un sabor de menor intensidad, o espejeara a ritmos menos “cálidos” o menos “literarios” que las sopas castellanas de Cañabate o el ruido de los hielos al deshacerse en el escocés en el “Gijón” de Umbral, por traer a colación a dos escritores de natural más floridos… Lo mismo digo de otra entrega periodística de la misma época, aparecida también hará cosa de quince años y también en el diario “El País”, una reflexión evocatoria sobre los mapas físicos y políticos de las lecciones de geografía de nuestra infancia. Lleva, sí, el sello de la profesión de Juan Benet… En no mayor medida en que las descripciones de interiores de “Clarín” o las de paisajes de Tagore delatan el “status” burgués o el origen indio de sus autores.
Añádase que, cada vez que leí una entrevista con Juan Benet o le escuché responder en la televisión las preguntas de algún “experto” en literatura, me sentí siempre muy en consonancia con su sentido del humor y su tan despreocupada como certera ironía. Me pareció que Benet poseía la precisa dosis de humana entereza para hacer y decir lo que le viniera en gana. Si, recuerdo los lamentables términos en que se refirió a Solzhenytsin, por lo que tan merecidamente fue reprendido, pero, aparte de que ya su mujer, la también escritora Blanca Andreu, ha aclarado en un foro cibernético el contexto en que lanzó sus diatribas, así como su posterior reconocimiento, en el curso de un viaje al otro lado del Telón de Acero, de que se había equivocado… Pues hombre, meteduras de pata y salidas de tono de ese calibre son contabilizables en el haber de infinidad de escritores sin que por ello haya que agregar sus nombres a una lista negra por toda la eternidad. Perder los papeles un día no me parece tan grave cosa. Incluso me parece mejor que no perderlos jamás de los jamases y pasar la vida entera ceñido a un guión.
En suma, que Juan Benet, cuya herencia literaria disto mucho de conocer bien, me caía simpático, algo fuera del alcance de un coñazo de tío, sea éste ingeniero de caminos, médico de familia o batería de una banda de rock duro.
Si bien jamás le traté, sabía gracias a amigos y conocidos comunes de su propensión a la vida noctámbula y las mujeres que pisaban fuerte, así como de su afición al flamenco y su gusto por escuchar de madrugada el cante por siguiriyas o mirabrás de Rafael Romero “El Gallina”. A quienes no paraban de recitar la cantinela de que Benet era un coñazo, sólo les vi, en cambio, en compañía de mujeres que les ponían constantemente los cuernos, con o sin su consentimiento, asistían a las veladas de cante hondo con cara —curiosamente- de ingenieros de caminos y, si alguna vez —cosa rara- aguantaban hasta la madrugada, se retiraban a sus domicilios en muy malas condiciones justo a la hora en que, para los auténticos bohemios, empieza de verdad la noche. Es decir, saltaba a la vista que el coñazo eran ellos, no Benet.
Y bueno, aquí lo dejo, pues tampoco creo que se me haya perdido nada en esta agua de borrajas ya bastante diluida. Aunque, ¿quién sabe? Nada sucede ni se escribe sin un porqué, se entrevea éste ahora o no

NI UN DIA SIN LINEA

FUMATA BLANCA :

¡ HABEMUS CATULUS !

PERROS EN LA CORUÑA : AUSWITCHZ. CAMPO DE EXTERMINIO Y ASESINATO DE INOCENTES. SE NECESITA ABOGADO SIN FRONTERAS

Buscando por internet animales en adopción fuí a caer en la web institucional de la concesión que rige las perreras municipales, el servicio de lacería, de recogida de cadáveres y el crematorio. En la web aparecía un encantador cachorrito blanco llamado Tim, así que escribí y me avisaron de que podía ir a visitarlo.
Y allí fuí, con un amigo que me llevó en coche, tras una noche sin dormir por la emoción. Al llegar , un triste empleado me dijo que no sabía de ningún cachorro blanco. Ante me insistencia, nos hizo pasar a las instalaciones, que vienen a ser un corredor de la muerte :


Era un día de sol radiante, pero el corredor era oscuro. Los perros están encerrados en celdas de aislamiento forradas de azulejos, con puertas metálicas que sólo tienen un ventanuco enrejado, bastante alto,  en la parte superior. Para no ver ni ser vistos. Si te empinas y te asomas, el perro te mira, pero si te quedas inmóvil, vuelve a su actividad: dar vueltas sin parar recorriendo el cubículo. Los sacan media hora al día, con lo cual los cachorros no tienen posibilidades de osificar ni de sintetizar vitamina D, ni mucho menos de correr y jugar. Están todos desesperados.


Al parecer,  los tienen a oscuras para que no ladren ni aúllen, cosa que sería molesta para los empleados y daría mala imagen.


Cuando un  perro llega, aguardan veinte días a que alguien los reclame, reservan a los cachorros que tienen posibilidades de ser adoptados, y al cabo de un tiempo"sin especificar" los ejecutan por "diversos criterios", supongo que para dejar sitio a los entrantes.


Finalmente, había un cachorro, una menudencia del tamaño de mi puño cerrado. Me empeñé en sacarlo al sol. Como iba tan disparado, lo metimos en las oficinas. Era un bebé de dos meses. Encerrado solo, a oscuras.  Como Kaspar Hauser. ( Cuando compré a mi perrito Kim, que llevaba  dos meses y medio de prisión en un escaparate, supe que si los cachorros pasan más de tres meses encerrados, se vuelven locos. )


¿HAY ALGUN ABOGADO SIN FRONTERAS QUE SE ATREVA A DENUNCIAR AL AYUNTAMIENTO DE LA CORUÑA POR VIOLACION DEL ARTICULO 337 DEL CODIGO PENAL?


Artículo 337. Los que maltrataren con ensañamiento e injustificadamente a animales domésticos causándoles la muerte o provocándoles lesiones que produzcan un grave menoscabo físico serán castigados con la pena de prisión de tres meses a un año e inhabilitación especial de uno a tres años para el ejercicio de profesión, oficio o comercio que tenga relación con los animales.”




Y la pregunta  es : ¿Se puede maltratar justificadamente o sin ensañamiento?¿Cuál es la justificación del encierro abusivo y la oscuridad?¿y la de la muerte, si no se trata de un animal peligroso y dañino o gravemente enfermo, en cuyo caso se trataría de eutanasia?


PREPARATE, AYUNTAMIENTO: LLEGAREMOS A DONDE HAYA QUE LLEGAR 



Te lo digo de parte de Tim y de Sam y de Lula y de Bobo y de Lia y de todos esos seres que preguntan que delito han cometido.

MOUSTAKI FOREVER Y LA GRAN ANGELA

Una vez estuve pasando el día con Moustaki en París. Por la mañana me llevó a ver la casa de Abelardo y Eloísa, después fuimos a buscar a Paco Ibañez a su ebanistería, pero estaba cerrada,  luego comimos en la Isla de San Luis y después, como llovía un poco,  fuimos a su casa a dibujar para un vendedor callejero amigo suyo. A dibujar él y el amigo, claro, y yo a hacer compañía y a mirar los libros.
Moustaki hizo un dibujo precioso, inspirado en los de Cocteau, y le puso precio: dos francos. Así que me empeñé y lo compré. Dónde andará. Dicen que tres mudanzas equivalen a un incendio.

Me maravilló que un hombre de su talla se dedicara a trabajar para un muchacho pobre, aunque ya lo había visto en Madrid lanzarse al piano en un bar una noche para acompañar a una acordeonista callejera que casualmente entró, y que gracias a él se sacó unas pelillas muy sustanciosas.

Me he acordado ahora de ese día porque, rebuscando en youtube, he encontrado el video de la canción que acababa de grabar con Angela en Madrid pocos días antes. La Gran Angela, la bellísima que no se ha operado y que ha preferido sufrir el deterioro de los amorosos por encima de cualquier falsificación o máscara.  Me contó que fue todo improvisado. Que él no se sabía ni la letra. Y en el video-si es el del día de la grabación, ya que hay otro más perfecto de una actuación-hasta parece que en algún momento baja los ojos para leer la letra. ( Al final no hay modo de instalar el del día D)

 Dice Ibn Arabí que quien muere de amor muere martir.

CONCIERTO EN CORDOBA : VICENTE AMIGO Y EL MEJOR ALBERTI

AMOR DULCE MUERTE ( Retornos del amor recién aparecido) )


Cuando tú apareciste,
penaba yo en la entraña más profunda
de una cueva sin aire y sin salida.
Braceaba en lo oscuro, agonizando,
oyendo un estertor que aleteaba
como el latir de un ave imperceptible.
Sobre mí derramaste tus cabellos
y ascendí al sol y vi que eran la aurora
cubriendo un alto mar de primavera.
Fue como si llegara al más hermoso
puerto del mediodía. Se anegaban
en ti los más lucidos paisajes:
 claros, agudos montes coronados
de nieve rosa, fuentes escondidas
en el rizado umbroso de los bosques.
Yo aprendí a descansar sobre tus hombros
y a descender por ríos y laderas,
a entrelazarme en las tendidas ramas
y a hacer del sueño mi más dulce muerte.
Arcos me abriste y mis floridos años,
recién subidos a la luz, yacieron
bajo el amor de tu apretada sombra,
sacando el corazón al viento libre
y ajustándolo al verde son del tuyo.
Ya iba a dormir, ya a despertar sabiendo
que no penaba en una cueva oscura,
braceando sin aire y sin salida.
Porque habías al fin aparecido.

COINCIDENCIAS

Estaba yo tranquilamente considerando que a mi amiga Marta le iba a chiflar el video de Paravonian  ( que tan poco éxito ha tenido en este blog, pese a ser una genialidad donde las haya) al tiempo que pensaba iniciarla en el arte de hacer polos de frutas naturales, que es mi última pasión gastronómica, cuando de repente, zas, va y me llama por teléfono desde el Polo Norte. Nada menos. Desde "El país de las sombras largas " de Hans Ruesch,  con sus inuits y sus igloos y sus focas que no se dejan cazar por  hombres que hayan hecho el ridículo. Qué pasada. 

SEIS PATAS

EN MEMORIA DE KIM  ( Y DE QUIAN )

Hasta ayer yo fui un  ser como el Pájaro Pablo y tenía seis patas y una cola con rocío yo tenía seis  patas y  el más risueño rabo para agitar a la menor provocación 

también nariz y hocico, una trufilla negra para oler los caminos del mundo

tenía dos corazones y  dos cuerpos dos cabezas seis patas y una cola 

una cola con lluvia y con rocío

SOLEDAD ( FEDERICO GARCIA LORCA )

Soledad pensativa
sobre piedra y rosal, muerte y desvelo
donde libre y cautiva,
fija en su blanco vuelo,
canta la luz herida por el hielo.
(...)

En ti dejo olvidada
la frenética lluvia de mis venas,
mi cintura cuajada:
y rompiendo cadenas,
rosa firme seré por las arenas
(...)

El arpa y su lamento
prendido en nervios de metal dorado,
tanto dulce instrumento
resonante o delgado,
buscan ¡oh soledad! tu reino helado.
.

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ANIMULA VAGULA BLANDULA

 2011 Annus Horribilis

Este año se fueron el perrito Quián y el perrito Kim.

En el triste minuto de una mañana de febrero, con trece años de edad, el perrito Quián se largó de este mundo rebosante de vida como un cachorro. Bajo las ruedas de un coche, como un perro inexperto, él, que sabía no sólo el latín que alcanzan a saber los perros, sino también griego clásico y hebreo bíblico.

Atleta de músculos durísimos,  daba saltos de vértigo, jugaba al futbol, bailaba como un derviche y hacía piruetas circenses feliz como un delfín.

Loco por las pelotas, que perseguía a velocidades inasibles y atrapaba derrapando, las cazaba también en rebotes altísimos. Era espectacular.

Quián se castigaba solo. Tenía conciencia. Cuando hacía alguna gatada, salía zumbando hacia el patio penitencial y se quedaba allí, expiando sus pecados perrunos, muy formal.

Era un perrito maravilloso. Nunca habrá otro como él.

Querido, querido Quián.

En cuanto a Kim: ay, Kim. 

Tengo el soneto que José Hierro le dedicó y publicó en libro( "cuando baila el can Kim es el demonio/ supera a Nureyev, supera a Antonio/ gira gira, giróvago, y no acaba... "), la acuarela de Alejandro Franco ( "¡ Qué perro más guapo!¡ las acuarelas!") el dibujo de Cesar Otero, donde aparece marrón por el fondo del papel . También  el trofeo que ganó en el concurso de mascotas, venciendo a perros, gatos y caballos ( "Al perrito más flamenco") y videos donde aparece en televisión. Ay, perrito Kim.

Animula vagula blandula. Mínima alma mía, tierna y flotante. Mi amadísimo Kim.

Unas noches antes de tomar la decisión de liberarlo,  me dio un ataque de soledad y me quejé con amargura injustamente.

Ay, Kim.

No tenerte : eso sí que es soledad.

UN VIEJO POEMA DE BACULO DE BABEL

 Sombra y rito de amor: 
di tú ángel visible 
cuya existencia se fragua en la insumisión a la palabra y a su asilo 
di tú ángel adelgazado por el silencio 
esbeltísimo en lo callado 
con el costado intacto antiguo en guerras 
di tú la palabra que leo 
en el minuto que dura mi corazón.

El genial Paravonian versus Pachelbel o la madre de todas las coplas

Banda/Cantante	Canción
Vitamin C	Graduation (Friends Forever)
Aerosmith	Cryin'
Original Caste	One Tin Soldier
Blues Traveler	Hook
Green Day	Basket Case
Matchbox 20	Push
Better than Ezra	Good
Bush	Machinehead
U2	With or Without You
Natalie Imbruglia/Ednaswap	Torn
Avril Lavigne	Sk8er Boi
Twisted Sister	We're Not Gonna Take It
Cyndi Grecco
Bob Marley	No Woman, No Cry
The Beatles	Let It Be

UN POEMA DE JOSE MARIA ZONTA

Shen Nung ayuna
reza
y a su lado cae un  trueno que no lo distrae.



Discípulos / familares / adversarios
contrabandistas y notarios
esperan que abra los ojos
para preguntar por tal serenidad:



-Mientras orabas
¿qué pediste a los Dioses?


-Un trueno.

EL GRAN WITTGENSTEIN Y LA BESTIA

El poeta José Luis Piñeiro ha sacado a la luz en el blog de Empireuma la estremecedora fotografía de Witgenstein y Hitler.. 




Aunque Wittgenstein fue un niño adoptado (  hijo de la muchacha de unos amigos de los Wittgenstein) era judío por familia. Tal vez  tuvo algo que ver la envidia infantil de Adolph ( que además era criptórquido, por cierto) del  brillo intelectual y  la magnitud de la fortuna familiar  de su compañero de estudios ( al parecer, la tercera de Europa) con el ansia de exterminio furibundo del Hitler adulto.

Sobre la Justicia Divina: 
"Puede que Dios me diga: “te juzgo a partir de tus palabras. Tus propias acciones te han hecho estremecer de disgusto cuando has visto que otros las cometían.”
 Wittgenstein

UN POEMA DE ARISTOS ZAVOLAKIS

               HOMENAJE A VIKRAM BABU

                       (  A  Jesús Aguado )

Como esos artilugios de colores con pilas

Que algún chino sonriente ofrece por las calles

Y esa pelota que al golpear se enciende

En redondo arco iris fulgurante

Así a veces el alma  cae de pronto

Contra la tierra de las equivocaciones

Se estrella y sube y baja y de nuevo se alza

Y hendiendo el aire gira jadeante

Mientras va preguntando por qué, Dios mío, por qué

Sin saber que ha llenado de luz todo.

EL MARAVILLOSO PURCELL Y DELLER EL PIONERO

Alfred Deller no sólo fue el primer contratenor no castrado del siglo ( era padre de familia) sino que le debemos, entre otras cosas, el rescate del olvidado  Purcell. Y su voz es tal vez para nosotros la más rica y brillante de todos los contratenores por un simple motivo:por ser la primera ( "La veteranía es un grado" ). 

Cuando Haendel ya estaba ciego, lo llevaron a escuchar  uno de sus oratorios. A su lado estaba un músico que, al escucharlo, le comentó:

-Maestro, esta música me recuerda en cierto modo la del antiguo Purcell.

-Ah, diablo-contestó el mal hablado Haendel-si Purcell estuviera vivo habría compuesto una música mucho mejor que ésta.

MORE HAENDEL

Otra aria de "Rinaldo", esta vez por el  magnífico David Daniels. Aunque a mí  el timbre de Philipe Jaroussky , a pesar de que su voz sea menos plena, me parece bellísimo.
El de Daniels es más masculino, y también su aspecto, aunque  sopraniza de un modo inaudito.
Un Rinaldo con sombrero borsalino y corbata de seda, en lugar de la vestidura blanca y la cruz latina de los caballeros del Temple. Un  Rinaldo digno de verse por la extraño, además de exquisito al oído.

Aviso a los caminantes: cuando se pone loco es porque amenaza a los espíritus con "el rostro de su ira".

Segundo aviso: el cuarto video no es una pokemonización, sino otro gran contratenor, el canadiense David Lee.

PHOENIX MUSICAE

En homenaje a Haendel (que por cierto, nació el mismo día que el Gran Padre Juan Sebastián )  al que tanto gustaban los sopranistas, he pensado en el contratenor que más me fascina: Philipe Jaroussky.

Lascia chi´o pianga mia cruda sorte
e che sospiri la libertà.
Il duelo infranga queste ritorte
de miei martiri sol per pietá.
Lascia chío pianga mia cruda sorte...

 ( Deja que llore mi cruda suerte/ y que suspire la libertad/ El dolor infringe este sesgo/ a mi martirio sólo por piedad / Deja que llore mi mi cruda suerte...) ( El  video que mejor suena-aunque no se le vea en vivo- es el del rostro del japonés )

UN GRAN VERSO DE RILKE ( Para la "Antología de la Belleza" )

He descubierto que "Bach" significa "Arroyo",  "Riachuelo". En lugar de Río Supremo. Como creo que los nombres imprimen caracter, he pensado sobre ello y he llegado a la conclusión de que es verdad. Aunque el llamado Quinto Evangelista-luterano, por cierto- sea tan grande para nosotros.
Tal vez si hubiera leído los poemas de Rilke sobre María ante el Crucificado, los habría incluído en su Pasión.

"Si necesitas tigres que te desgarren por qué se me educó entre las doncellas "

KONNEN TRANEN MEINER WANGEN ( Con lágrimas en los ojos)

Me dice un amigo sabio que instale esta joya en mi blog aprovechando las fechas. Ahí va.

KONNER TRANEN MEINER WANGEN

Si las lágrimas de mis mejillas
son impotentes
tomad mi corazón
mas permitid que sea como una copa
que yo le ofrezca para recoger
la sangre de sus heridas

( La "Pasión según San Mateo" de Juan Sebastián Bach. Aria 52 )

MAS SOBRE PATADAS Y PALOMAS

BEL M. cuenta una historia en el comentario de la entrada anterior que me parece muy interesante :


  Bel M. dijo... ¡Qué coincidencia! Hoy volviendo a casa me he cruzado con una chica de unos 20 años, muy guapa y con muy buena pinta (nada de macarra). De pronto, al ver una paloma caminando cerca de ella le ha dado una patada, que ha quedado en el aire pues la paloma ha salido huyendo ¡hacia la carretera! en ese momento no pasaban coches y mientras me quedaba paralizada, con el corazón en un puño, vigilando si a la paloma le daba tiempo a volver a la acera (que sí se lo ha dado) la chica se ha seguido caminando y cuando me he girado para llamarle la atención ya estaba demasiado lejos. 

Entonces me he preguntado qué le hubiera dicho de haberla tenido a mi alcance. Porque el acto ha sido de una crueldad tan espantosa, sobre todo por la pinta de quien lo ha llevado a cabo, que me he quedado helada y sin palabras.