jueves, 22 de septiembre de 2011

UN POEMA DE ARISTOS ZAVOLAKIS

( Gracias a  que M.A. lo ha recordado, he apremiado a sus traductores y he conseguido este poema. )



                         EL POETA SILENCIO




  El poeta silencio vino hasta mí y me habló del combate
con un escudo arrebatado al tiempo
en la batalla entre amor y oscuridad.

El poeta silencio se apiadó de mí, que estaba
enamorado del amor mismo, manchado por ásperos fuegos
teñido con el color de la locura
y saturado de desprecio.

Su mirada era una puerta abierta en lo profundo de la verdad
su sombra una dorada luz que brilla en el oscuro verso.

-No eres-dijo-otra cosa que yo.

Cayó desprevenida y única
mi capa blanca 
y apareció mi alma y mi corazón desnudos y
dijo el poeta silencio
silencio




( Trad. Ismail Bábel y Miora Casaus )

lunes, 12 de septiembre de 2011

LECTURAS MARAVILLOSAS:LOS DESTERRADOS DE POKER FLAT

Los relatos de Francis Bret Harte son tan buenos que  un amigo y yo, hace algún tiempo, estuvimos buscando durante horas"Los desterrados de Poker Flat"entre la obra de Steinbeck. Es probable que el título se nos cruzara con "Tortilla Flat", pero el caso es que se lo atribuímos sin la menor duda.

En cierta ocasión, el autor de "Los desterrados de Poker Flat"escribió a cuatro manos con Mark Twain, con quien, a mi entender ( y a sus entenderes propios) está unido por un parentesco literario de  primer grado.
Tanto Bret Harte como Mark Twain son propietarios de una ironía brillante y ligera que utilizan sin maldad, con optimismo, y también de un espíritu de juego que favorece enormemente su lectura.
En el 2001 Espasa reeditó sus "Cuentos del oeste", donde aparecen no sólo" Los desterrados de Poker Flat" sino relatos tan magníficos como "La Ilíada de Sandy Bar".

martes, 6 de septiembre de 2011

PRESTILEGIO TORRERO

"Este año-decía la Codorniz, seguro que refiriéndose a la Coruña-el verano cayó en jueves". De modo que el viernes decidí emigrar y he llegado al post-verano de la Torre, chez mi querido hermano, a pasar unos días justo en la casa que le tapa el mar a la bloguera Carmen. Y cual no sería mi sorpresa ( me encanta esta frase tan postinera) cuando al llegar, en lugar de escuchar piar a los gorriones y ver asomarse al verderón en el laurel, escuché junto a la casa de los Wilis un jaleo de semigraznidos descomunal. Qué es esto.


Me acerqué a la palmera dispuesta a averiguarlo y vi un enorme nido muy bien hecho, la verdad, y no como el chabolo que hizo este invierno el pombo en la plaza de Azcárraga, que no habría obtenido licencia de habitabilidad ni en Calcuta.


Y hablando de la India:  lo que asomaba por una de las cinco perfectamente redondas ventanas del tremendo nido palaciego  era un ave que sólo he visto allí campar por sus respetos ( otra frasecita de marras, la primera para su sed, la segunda para su placer) Nada menos que un lorito verde. Acto seguido,  vi a su madre posada en una hoja. Y desde entonces no he hecho otra cosa que ver loros y loros por todas partes.


Al principio, antes de descubrir que han copado la Torre, me pareció un asunto encantador. pero resulta que son una plaga que ha expulsado a los gorriones ( sólo he visto dos y muy delgados) y a las ardillas. Ayer apareció una, desesperada, en el jardín de la casa donde almorcé. Flaquísima y olvidando su pánico a los seres humanos y a los perros, se dirigió como una loca a un pino doncel que había al fondo. Subió y bajó con las mismas: no quedaba ni un piñón.


Desde un punto de vista no ya ecológico sino simbólico la invasión de los loros es un horror. Y también desde un punto de oído musical..

martes, 30 de agosto de 2011

NINGUN DIA SIN LINEA

" a medida que iban hablando ella bebía un largo amor"






Virgilio. "La Eneida"

lunes, 29 de agosto de 2011

LECTURAS DEL VERANO QUE AGONIZA

 "VIDA Y DESTINO, de Vasili Grossman.

Aunque se publicó una traducción hace varios años, esperé a que saliera en bolsillo. La compré y luego aguardé algún año más. Me figuré que se trataba de un libro  aburrido y frío, lleno de tediosas escenas bélicas y oscuridad. Y con la friolera añadida de sus mil cien páginas.

Sin embargo, se lee sin  esfuerzo. Pese a los terribles hechos que relata, como el punto de vista está lleno de vida, de veracidad y de conmiseración, desprende amor sólido en el retrato de los personajes,  y también un desprecio lleno de digno orgullo no sólo contra los nazis, sino contra  la rastrera malignidad del estalinismo.

Dice Shakespeare que la persecución del poder es "una escalera de arena"

IBN ARABI

Pase lo que pase, procuro no dejar de leer a Ibn Arabí. Sin Ibn Arabí, mi alma llevaría una vida mucho más simiesca, la verdad.

Me recuerda a Vicente Ferrer. Es el mismo espíritu del asunto. Personalmente, percibo la benevolencia de sus  pensamientos sanadores, vivos:

Es como si dijeran con el poeta :
 -El nombre de Dios está más allá de la religión.

Y también:
 -¿De veras quieres ir al Paraíso? Yo te guío y te presto mi escalera.










viernes, 19 de agosto de 2011

LECTURAS DE VERANO




Robert Graves "La historia de Mary Powell "

La señora Milton, esposa del inaguantable autor de "El Paraíso Perdido" es la protagonista de esta novela, cosa que  Milton jamás habría podido comprender.


Leer a Robert Graves es siempre un grandísimo placer. Pinta la Historia con una veracidad  inigualable. No escribe desde la erudición, eso desde luego,  ya que es imposible detectar en su escritura ni el más remoto aletear de una ficha. Ahora recuerdo, como ejemplo de lo contrario, la novela "Bomarzo", donde las fichas se trasparentan. Escribe desde un saber enorme y que abarca múltiples edades, por eso es tan natural y fluido, además de grandiosamente culto y enormemente interesante en todas sus novelas.






Alejandro Dumas "Isabel de Baviera"

( No Sissi, sino la reina consorte de Francia en el Siglo XIV)


Otro autor genial, a mi entender, a pesar de todas las acusaciones de negrero literario que se han vertido sobre él. Su ejército de negros debía ser algo así como el taller de Canaletto: era gente que no podía permitirse el lujo de no tener veinticuatro manos.


Prospero Merimée "Crónica del reinado de Carlos IX"


Hugonotes antes, durante y después de "La noche de San Bartolomé"

RELECTURA:

Literaturainfantil/juvenil

Waldemar Bonsels "Maya la abeja y sus aventuras" 

Genial clásico infantil, a la vez imaginativo y naturalista,  que no se ha reeditado desde 1960, pese a la ñoña, vergonzosa y asquerosa versión de televisión. 


Grandes novelistas 


Hans Ruesch "El regreso al país de las sombras largas"


Con este libro ( y con el primero, "El país de las sombras largas" ) me sucede lo mismo que con  Kipling : deseo que se me olviden para poderlos releer.


EN MANO


J.H.Williams  "Bill de los elefantes"


Apasionante relato de las aventuras de su autor en la selva birmana  al cuidado de varios rebaños de elefantes de trabajo  para la Bombay Burma Corporation.








miércoles, 3 de agosto de 2011

HAFSA BINT AL-HAYY DE GRANADA

A ABU YAFAR


Siento celos de mis ojos y de mí misma,
de ti, de tu tiempo,
aunque te encerrase en mis ojos hasta el día del juicio
no estaría satisfecha

domingo, 31 de julio de 2011

NI UN DIA SIN LINEA

(  Una frase para la Antología de la Belleza )







Pues no ser amado es mala suerte, pero no amar es desgracia.





Albert Camus

sábado, 30 de julio de 2011

MUERTE DE UN TORO MANDON EN SU DEHESA ( continuación de los comentarios al Benet Torero )

Un amigo me invitó en cierta ocasión a visitar una finca que tenía en Avila y después de comer salimos a pasear, tan contentos. Tras caminar un buen rato  me di cuenta de golpe de que, separados por unos cien metros  y sin ninguna barrera interpuesta, había una manada de toros .

Tres de ellos nos miraban vueltos hacia nosotros, fijamente, detenidos por completo , mientras el resto de la vacada les pasab por detrás. Sin pensar, me subí  a una enorme piedra abulense que había por allí, gracias a Dios. 
"Nunca ha pasado nada"-me dijo mi amigo, que era aristócrata y medio británico, con  gran flema- Bueno. Por si acaso.

Después me contó sus costumbres sociales para que me tranquilizara. Y por último me relató cómo es la muerte del jefe de la manada, que para mandar sobre los demás tiene que ser de mucho trapío y dar mucha guerra. Por eso se le llama "toro mandón".

El caso es que en cuanto los toros se malician  que el jefe se ha debilitado y pueden abatirlo , atacan sin piedad y lo cornean hasta la muerte. Mi amigo me contó que en una ocasión  presencio como los toros, en una de esas sublevaciones sumarísimas, levantaron al jefe en el  aire y entre todos lo cornearon "manteándolo" y lanzándolo, con sus tropecientas toneladas, de acá para allá.

Así que no sé si, de ser yo toro,  preferiría  un buen descabello hecho por un extraño a que  me embistieran mis parientes,  mis hijos, y esos con los que he compartido yerba durante toda mi vida.

Ya sé que mi teoría escandaliza a los amantes de los animales.  Probablemente por ser muy humanos. Yo como cada vez soy más animal, lo pienso sin romanticismo.

miércoles, 27 de julio de 2011

JUAN BENET NO SOLO FLAMENCO SINO TORERO

Sin olvidar que Juan fue banderillero en Calanda con la cuadrilla de Rafael Ortega y que a menudo hizo el paseíllo cuando a los Dominguines( era íntimo de Domingo Dominguín)  les faltaba gente para poder faenar

En nuestra casa de campo había un cartel de toros pegado al muro de la sala de billar donde podía leerse, tras dos o tres Dominguines que abrían la tarde: 

Y JUAN BENET “EL NOVELAS”  

lunes, 18 de julio de 2011

JUAN BENET FLAMENCO ( POR JOAQUIN ALBAICÍN )

A propósito de Juan Benet

11-02-2011

Cuando a mis dieciocho años comencé a moverme por ambientes literarios, entre la gente mayor que yo que los frecuentaba de antes y había ya publicado e, incluso, adquirido notoriedad y fama, era casi un rito de estricta observancia esgrimir la opinión —más bien, la sentencia- de que Juan Benet —es decir, su obra- era “un coñazo”, así como coronarla con la apostilla, refrendada por afectada y general carcajada:
-Claro, es que es ingeniero de caminos.
Un poco, en fin, como si se diera por sentado que bien minúscula cosecha artística podría esperarse de un pintor que, aparte de dedicarse a colorear lienzos y colgarlos de las paredes de las galerías, fuese licenciado en Derecho por Salamanca… O que sería sencillamente absurdo tomar en consideración como autor a quien, como fue el caso de Ernst Jünger, consagra su tiempo a tan soporífero entretenimiento como el coleccionismo y el estudio de los escarabajos. A tan verde edad se es una esponja, y resulta hasta cierto punto lógico que, durante cierto tiempo, y sólo por escuchárselos a individualidades a quienes uno se ha aproximado con afán de aprender, uno haga suyos y otorgue la categoría de incontestables referencias a chascarrillos —pues eso es lo que son- de tal jaez.
La verdad es que cuando, mucho después, leí el ensayo de Benet sobre Dionisio Ridruejo, incluido en un volumen de homenaje a éste junto a otros firmados por Antonio Tovar, Narciso Perales, Serrano Súñer y no recuerdo ahora quién más… Bueno, no sólo no me pareció un coñazo, sino, lo mismo que bastantes artículos salidos de su pluma, muy ameno y contenedor, además, de inteligentísimas reflexiones y juicios de valor que alguna vez me he permitido citar. Después leí un libro de cuentos suyos y, cierto, en aquel momento -ignoro qué fibras me tocaría ahora- el tono me pareció un tanto frío para mis gustos, pero vamos, tampoco un rollo soporífero ni una insufrible losa. Ahora tengo en la mano fotocopia de un artículo de Benet en torno a las meriendas que en la década de 1950 reunían cada semana a su madre y sus amigas, y, la verdad, no percibo que, en función de los recursos prosísticos desplegados, el chocolate de aquellas señoras despidiera un humo o impactara con un sabor de menor intensidad, o espejeara a ritmos menos “cálidos” o menos “literarios” que las sopas castellanas de Cañabate o el ruido de los hielos al deshacerse en el escocés en el “Gijón” de Umbral, por traer a colación a dos escritores de natural más floridos… Lo mismo digo de otra entrega periodística de la misma época, aparecida también hará cosa de quince años y también en el diario “El País”, una reflexión evocatoria sobre los mapas físicos y políticos de las lecciones de geografía de nuestra infancia. Lleva, sí, el sello de la profesión de Juan Benet… En no mayor medida en que las descripciones de interiores de “Clarín” o las de paisajes de Tagore delatan el “status” burgués o el origen indio de sus autores.
Añádase que, cada vez que leí una entrevista con Juan Benet o le escuché responder en la televisión las preguntas de algún “experto” en literatura, me sentí siempre muy en consonancia con su sentido del humor y su tan despreocupada como certera ironía. Me pareció que Benet poseía la precisa dosis de humana entereza para hacer y decir lo que le viniera en gana. Si, recuerdo los lamentables términos en que se refirió a Solzhenytsin, por lo que tan merecidamente fue reprendido, pero, aparte de que ya su mujer, la también escritora Blanca Andreu, ha aclarado en un foro cibernético el contexto en que lanzó sus diatribas, así como su posterior reconocimiento, en el curso de un viaje al otro lado del Telón de Acero, de que se había equivocado… Pues hombre, meteduras de pata y salidas de tono de ese calibre son contabilizables en el haber de infinidad de escritores sin que por ello haya que agregar sus nombres a una lista negra por toda la eternidad. Perder los papeles un día no me parece tan grave cosa. Incluso me parece mejor que no perderlos jamás de los jamases y pasar la vida entera ceñido a un guión.
En suma, que Juan Benet, cuya herencia literaria disto mucho de conocer bien, me caía simpático, algo fuera del alcance de un coñazo de tío, sea éste ingeniero de caminos, médico de familia o batería de una banda de rock duro.
Si bien jamás le traté, sabía gracias a amigos y conocidos comunes de su propensión a la vida noctámbula y las mujeres que pisaban fuerte, así como de su afición al flamenco y su gusto por escuchar de madrugada el cante por siguiriyas o mirabrás de Rafael Romero “El Gallina”. A quienes no paraban de recitar la cantinela de que Benet era un coñazo, sólo les vi, en cambio, en compañía de mujeres que les ponían constantemente los cuernos, con o sin su consentimiento, asistían a las veladas de cante hondo con cara —curiosamente- de ingenieros de caminos y, si alguna vez —cosa rara- aguantaban hasta la madrugada, se retiraban a sus domicilios en muy malas condiciones justo a la hora en que, para los auténticos bohemios, empieza de verdad la noche. Es decir, saltaba a la vista que el coñazo eran ellos, no Benet.
Y bueno, aquí lo dejo, pues tampoco creo que se me haya perdido nada en esta agua de borrajas ya bastante diluida. Aunque, ¿quién sabe? Nada sucede ni se escribe sin un porqué, se entrevea éste ahora o no

domingo, 17 de julio de 2011

NI UN DIA SIN LINEA

FUMATA BLANCA :

¡ HABEMUS CATULUS !

miércoles, 13 de julio de 2011

PERROS EN LA CORUÑA : AUSWITCHZ. CAMPO DE EXTERMINIO Y ASESINATO DE INOCENTES. SE NECESITA ABOGADO SIN FRONTERAS

Buscando por internet animales en adopción fuí a caer en la web institucional de la concesión que rige las perreras municipales, el servicio de lacería, de recogida de cadáveres y el crematorio. En la web aparecía un encantador cachorrito blanco llamado Tim, así que escribí y me avisaron de que podía ir a visitarlo.
Y allí fuí, con un amigo que me llevó en coche, tras una noche sin dormir por la emoción. Al llegar , un triste empleado me dijo que no sabía de ningún cachorro blanco. Ante me insistencia, nos hizo pasar a las instalaciones, que vienen a ser un corredor de la muerte :


Era un día de sol radiante, pero el corredor era oscuro. Los perros están encerrados en celdas de aislamiento forradas de azulejos, con puertas metálicas que sólo tienen un ventanuco enrejado, bastante alto,  en la parte superior. Para no ver ni ser vistos. Si te empinas y te asomas, el perro te mira, pero si te quedas inmóvil, vuelve a su actividad: dar vueltas sin parar recorriendo el cubículo. Los sacan media hora al día, con lo cual los cachorros no tienen posibilidades de osificar ni de sintetizar vitamina D, ni mucho menos de correr y jugar. Están todos desesperados.


Al parecer,  los tienen a oscuras para que no ladren ni aúllen, cosa que sería molesta para los empleados y daría mala imagen.


Cuando un  perro llega, aguardan veinte días a que alguien los reclame, reservan a los cachorros que tienen posibilidades de ser adoptados, y al cabo de un tiempo"sin especificar" los ejecutan por "diversos criterios", supongo que para dejar sitio a los entrantes.


Finalmente, había un cachorro, una menudencia del tamaño de mi puño cerrado. Me empeñé en sacarlo al sol. Como iba tan disparado, lo metimos en las oficinas. Era un bebé de dos meses. Encerrado solo, a oscuras.  Como Kaspar Hauser. ( Cuando compré a mi perrito Kim, que llevaba  dos meses y medio de prisión en un escaparate, supe que si los cachorros pasan más de tres meses encerrados, se vuelven locos. )


¿HAY ALGUN ABOGADO SIN FRONTERAS QUE SE ATREVA A DENUNCIAR AL AYUNTAMIENTO DE LA CORUÑA POR VIOLACION DEL ARTICULO 337 DEL CODIGO PENAL?


Artículo 337. Los que maltrataren con ensañamiento e injustificadamente a animales domésticos causándoles la muerte o provocándoles lesiones que produzcan un grave menoscabo físico serán castigados con la pena de prisión de tres meses a un año e inhabilitación especial de uno a tres años para el ejercicio de profesión, oficio o comercio que tenga relación con los animales.”




Y la pregunta  es : ¿Se puede maltratar justificadamente o sin ensañamiento?¿Cuál es la justificación del encierro abusivo y la oscuridad?¿y la de la muerte, si no se trata de un animal peligroso y dañino o gravemente enfermo, en cuyo caso se trataría de eutanasia?


PREPARATE, AYUNTAMIENTO: LLEGAREMOS A DONDE HAYA QUE LLEGAR 



Te lo digo de parte de Tim y de Sam y de Lula y de Bobo y de Lia y de todos esos seres que preguntan que delito han cometido.

martes, 12 de julio de 2011

MOUSTAKI FOREVER Y LA GRAN ANGELA

Una vez, paseando con Moustaki por París,  me llevó a ver la casa de Abelardo y Eloísa, Después fuimos a buscar a Paco Ibañez a su ebanistería, pero estaba cerrada. Luego comimos en una terraza de la Isla de San Luis, donde vivía, y después, como llovía un poco,  fuimos a su casa a dibujar para un vendedor callejero amigo suyo. A dibujar él y el amigo, claro, y yo a hacer compañía y a mirar los libros.
Moustaki hizo un dibujo precioso, inspirado en los de Cocteau, y le puso precio: cinco francos. Como era para el argentino, me empeñé en pagar  y lo compré. Dónde andará. Dicen que tres mudanzas equivalen a un incendio.

Me maravilló que un hombre de su talla se dedicara a trabajar para un muchacho pobre, aunque ya lo había visto en Madrid lanzarse al piano en un bar una noche para acompañar a una acordeonista callejera que casualmente entró, y que gracias a él se sacó unas pelillas muy sustanciosas.

Me he acordado ahora de ese día porque, rebuscando en youtube, he encontrado el video de la canción que acababa de grabar con Angela en Madrid pocos días antes. La Gran Angela, la bellísima que no se ha operado y que ha preferido sufrir el deterioro de los amorosos por encima de cualquier falsificación o máscara.  Me contó que fue todo improvisado. Que él no se sabía ni la letra. Y en el video-si es el del día de la grabación, ya que hay otro más perfecto de una actuación-hasta parece que en algún momento baja los ojos para leer la letra. ( Al final no hay modo de instalar el del día D)

 Dice Ibn Arabí que quien muere de amor muere martir.

viernes, 8 de julio de 2011

CONCIERTO EN CORDOBA : VICENTE AMIGO Y EL MEJOR ALBERTI

AMOR DULCE MUERTE ( Retornos del amor recién aparecido) )


Cuando tú apareciste,
penaba yo en la entraña más profunda
de una cueva sin aire y sin salida.

Braceaba en lo oscuro, agonizando,
oyendo un estertor que aleteaba
como el latir de un ave imperceptible.

Sobre mí derramaste tus cabellos
y ascendí al sol y vi que eran la aurora
cubriendo un alto mar de primavera.

Fue como si llegara al más hermoso
puerto del mediodía. Se anegaban
en ti los más lucidos paisajes:

 claros, agudos montes coronados
de nieve rosa, fuentes escondidas
en el rizado umbroso de los bosques.

Yo aprendí a descansar sobre tus hombros
y a descender por ríos y laderas,
a entrelazarme en las tendidas ramas
y a hacer del sueño mi más dulce muerte.

Arcos me abriste y mis floridos años,
recién subidos a la luz, yacieron
bajo el amor de tu apretada sombra,
sacando el corazón al viento libre
y ajustándolo al verde son del tuyo.

Ya iba a dormir, ya a despertar sabiendo
que no penaba en una cueva oscura,
braceando sin aire y sin salida.
Porque habías al fin aparecido.

jueves, 7 de julio de 2011

COINCIDENCIAS

Estaba yo tranquilamente considerando que a mi amiga Marta le iba a chiflar el video de Paravonian  ( que tan poco éxito ha tenido en este blog, pese a ser una genialidad donde las haya) al tiempo que pensaba iniciarla en el arte de hacer polos de frutas naturales, que es mi última pasión gastronómica, cuando de repente, zas, va y me llama por teléfono desde el Polo Norte. Nada menos. Desde "El país de las sombras largas " de Hans Ruesch,  con sus inuits y sus igloos y sus focas que no se dejan cazar por  hombres que hayan hecho el ridículo. Qué pasada. 

martes, 5 de julio de 2011

SEIS PATAS


EN MEMORIA DE KIM  ( Y DE QUIAN )




Hasta ayer yo fui un  ser como el Pájaro Pablo y tenía seis patas y una cola con rocío yo tenía seis  patas y  el más risueño rabo para agitar a la menor provocación 


también nariz y hocico, una trufilla negra para oler los caminos del mundo

tenía dos corazones y  dos cuerpos dos cabezas seis patas y una cola 
una cola con lluvia y con rocío






lunes, 4 de julio de 2011

SOLEDAD ( FEDERICO GARCIA LORCA )

Soledad pensativa
sobre piedra y rosal, muerte y desvelo
donde libre y cautiva,
fija en su blanco vuelo,
canta la luz herida por el hielo.
(...)

En ti dejo olvidada
la frenética lluvia de mis venas,
mi cintura cuajada:
y rompiendo cadenas,
rosa firme seré por las arenas
(...)

El arpa y su lamento
prendido en nervios de metal dorado,
tanto dulce instrumento
resonante o delgado,
buscan ¡oh soledad! tu reino helado.
.

domingo, 26 de junio de 2011

ANIMULA VAGULA BLANDULA

 2011 Annus Horribilis


Este año se fueron el perrito Quián y el perrito Kim.

En el triste minuto de una mañana de febrero, con trece años de edad, el perrito Quián se largó de este mundo rebosante de vida como un cachorro. Bajo las ruedas de un coche, como un perro inexperto, él, que sabía no sólo el latín que alcanzan a saber los perros, sino también griego clásico y hebreo bíblico.

Atleta de músculos durísimos,  daba saltos de vértigo, jugaba al futbol, bailaba como un derviche y hacía piruetas circenses feliz como un delfín.
Loco por las pelotas, que perseguía a velocidades inasibles y atrapaba derrapando, las cazaba también en rebotes altísimos. Era espectacular.

Quián se castigaba solo. Tenía conciencia. Cuando hacía alguna gatada, salía zumbando hacia el patio penitencial y se quedaba allí, expiando sus pecados perrunos, muy formal.

Era un perrito maravilloso. Nunca habrá otro como él.

Querido, querido Quián.

En cuanto a Kim: ay, Kim. 

Tengo el soneto que José Hierro le dedicó y publicó en libro( "cuando baila el can Kim es el demonio/ supera a Nureyev, supera a Antonio/ gira gira, giróvago, y no acaba... "), la acuarela de Alejandro Franco ( "¡ Qué perro más guapo!¡ las acuarelas!") el dibujo de Cesar Otero, donde aparece marrón por el fondo del papel . También  el trofeo que ganó en el concurso de mascotas, venciendo a perros, gatos y caballos ( "Al perrito más flamenco") y videos donde aparece en televisión. Ay, perrito Kim.
Animula vagula blandula. Mínima alma mía, tierna y flotante. Mi amadísimo Kim.
Unas noches antes de tomar la decisión de liberarlo,  me dio un ataque de soledad y me quejé con amargura injustamente.

Ay, Kim.

No tenerte : eso sí que es soledad.

UN VIEJO POEMA DE BACULO DE BABEL

 Sombra y rito de amor: 
di tú ángel visible 
cuya existencia se fragua en la insumisión a la palabra y a su asilo 
di tú ángel adelgazado por el silencio 
esbeltísimo en lo callado 
con el costado intacto antiguo en guerras 
di tú la palabra que leo 
en el minuto que dura mi corazón.







lunes, 16 de mayo de 2011

UN POEMA DE JOSE MARIA ZONTA

Shen Nung ayuna
reza
y a su lado cae un  trueno que no lo distrae.



Discípulos / familares / adversarios
contrabandistas y notarios
esperan que abra los ojos
para preguntar por tal serenidad:



-Mientras orabas
¿qué pediste a los Dioses?


-Un trueno.

jueves, 5 de mayo de 2011

EL GRAN WITTGENSTEIN Y LA BESTIA

El poeta José Luis Piñeiro ha sacado a la luz en el blog de Empireuma la estremecedora fotografía de Witgenstein y Hitler.. 




Aunque Wittgenstein fue un niño adoptado (  hijo de la muchacha de unos amigos de los Wittgenstein) era judío por familia. Tal vez  tuvo algo que ver la envidia infantil de Adolph ( que además era criptórquido, por cierto) del  brillo intelectual y  la magnitud de la fortuna familiar  de su compañero de estudios ( al parecer, la tercera de Europa) con el ansia de exterminio furibundo del Hitler adulto.

Sobre la Justicia Divina: 
"Puede que Dios me diga: “te juzgo a partir de tus palabras. Tus propias acciones te han hecho estremecer de disgusto cuando has visto que otros las cometían.”
 Wittgenstein

jueves, 28 de abril de 2011

UN POEMA DE ARISTOS ZAVOLAKIS


               HOMENAJE A VIKRAM BABU

                       (  A  Jesús Aguado )


Como esos artilugios de colores con pilas

Que algún chino sonriente ofrece por las calles

Y esa pelota que al golpear se enciende

En redondo arco iris fulgurante

Así a veces el alma  cae de pronto

Contra la tierra de las equivocaciones

Se estrella y sube y baja y de nuevo se alza

Y hendiendo el aire gira jadeante

Mientras va preguntando por qué, Dios mío, por qué

Sin saber que ha llenado de luz todo.

miércoles, 27 de abril de 2011

EL MARAVILLOSO PURCELL Y DELLER EL PIONERO

Alfred Deller no sólo fue el primer contratenor no castrado del siglo ( era padre de familia) sino que le debemos, entre otras cosas, el rescate del olvidado  Purcell. Y su voz es tal vez para nosotros la más rica y brillante de todos los contratenores por un simple motivo:por ser la primera ( "La veteranía es un grado" ). 

Cuando Haendel ya estaba ciego, lo llevaron a escuchar  uno de sus oratorios. A su lado estaba un músico que, al escucharlo, le comentó:

-Maestro, esta música me recuerda en cierto modo la del antiguo Purcell.

-Ah, diablo-contestó el mal hablado Haendel-si Purcell estuviera vivo habría compuesto una música mucho mejor que ésta.

MORE HAENDEL

Otra aria de "Rinaldo", esta vez por el  magnífico David Daniels. Aunque a mí  el timbre de Philipe Jaroussky , a pesar de que su voz sea menos plena, me parece bellísimo.
El de Daniels es más masculino, y también su aspecto, aunque  sopraniza de un modo inaudito.
Un Rinaldo con sombrero borsalino y corbata de seda, en lugar de la vestidura blanca y la cruz latina de los caballeros del Temple. Un  Rinaldo digno de verse por la extraño, además de exquisito al oído.

Aviso a los caminantes: cuando se pone loco es porque amenaza a los espíritus con "el rostro de su ira".

Segundo aviso: el cuarto video no es una pokemonización, sino otro gran contratenor, el canadiense David Lee.

martes, 26 de abril de 2011

PHOENIX MUSICAE

En homenaje a Haendel (que por cierto, nació el mismo día que el Gran Padre Juan Sebastián )  al que tanto gustaban los sopranistas, he pensado en el contratenor que más me fascina: Philipe Jaroussky.

Lascia chi´o pianga mia cruda sorte
e che sospiri la libertà.
Il duelo infranga queste ritorte
de miei martiri sol per pietá.
Lascia chío pianga mia cruda sorte...

 ( Deja que llore mi cruda suerte/ y que suspire la libertad/ El dolor infringe este sesgo/ a mi martirio sólo por piedad / Deja que llore mi mi cruda suerte...) ( El  video que mejor suena-aunque no se le vea en vivo- es el del rostro del japonés )

sábado, 23 de abril de 2011

UN GRAN VERSO DE RILKE ( Para la "Antología de la Belleza" )

He descubierto que "Bach" significa "Arroyo",  "Riachuelo". En lugar de Río Supremo. Como creo que los nombres imprimen caracter, he pensado sobre ello y he llegado a la conclusión de que es verdad, que no es sino un arroyuelo frente a la música de las esferas, que le inspiró. Aunque el llamado Quinto Evangelista-luterano, por cierto- sea tan grande, el más,  para nosotros.
Tal vez si hubiera leído los poemas de Rilke sobre María ante el Crucificado, los habría incluído en su Pasión.

"Si necesitas tigres que te desgarren por qué se me educó entre las doncellas "

jueves, 21 de abril de 2011

KONNEN TRANEN MEINER WANGEN ( Con lágrimas en los ojos)

Me dice un amigo sabio que instale esta joya en mi blog aprovechando las fechas. Ahí va.

KONNER TRANEN MEINER WANGEN

Si las lágrimas de mis mejillas
son impotentes
tomad mi corazón
mas permitid que sea como una copa
que yo le ofrezca para recoger
la sangre de sus heridas

( La "Pasión según San Mateo" de Juan Sebastián Bach. Aria 52 )

miércoles, 20 de abril de 2011

MAS SOBRE PATADAS Y PALOMAS

BEL M. cuenta una historia en el comentario de la entrada anterior que me parece muy interesante :


  Bel M. dijo... ¡Qué coincidencia! Hoy volviendo a casa me he cruzado con una chica de unos 20 años, muy guapa y con muy buena pinta (nada de macarra). De pronto, al ver una paloma caminando cerca de ella le ha dado una patada, que ha quedado en el aire pues la paloma ha salido huyendo ¡hacia la carretera! en ese momento no pasaban coches y mientras me quedaba paralizada, con el corazón en un puño, vigilando si a la paloma le daba tiempo a volver a la acera (que sí se lo ha dado) la chica se ha seguido caminando y cuando me he girado para llamarle la atención ya estaba demasiado lejos. 

Entonces me he preguntado qué le hubiera dicho de haberla tenido a mi alcance. Porque el acto ha sido de una crueldad tan espantosa, sobre todo por la pinta de quien lo ha llevado a cabo, que me he quedado helada y sin palabras.

martes, 19 de abril de 2011

BUENA NOTICA SOBRE EL PICHON DE TORTOLA TURCA

BUENA NOTICIA:

El pichón de tórtola  (del que hablaba en   "VIEJO BARRIO " ) comió comida de alta gama que le bajé al niño de mi restaurante gorrionero, bebió, durmió en una jaula cubierta con una manta en el patio del niño, sobre un nido de trapos, y se despertó completamente espabilado.

Por la mañana-la del domingo-el niño estuvo enseñándole a volar con la vieja técnica de dejarlo caer a baja altura.
El pichoncito aprendió rápido. De hecho, ya estaba maduro para volar pero no logró hacerlo al lanzarse del nido. Por eso estaba en el suelo.

El niño, cuando vió que estaba listo, lo llevó al jardín, lo soltó, y el tortolito voló a lo alto del magnolio, tan campante.

El maligno que le dio el patadón le hizo un favor, porque así el pichón cayó en manos de un niño sabio, en lugar de caer en la boca de un gato, que era su porvenir más probable.

Cuenta Ibn Arabí que existe un atributo de la Divinidad, "El Bondadoso Sutil", que se encarga de todo mal aparente en cuyo interior hay un bien, como en este caso.

La maldad del macarra es instrumental, obviamente. Como toda la del que traza la intriga de destruir vida para descargar su odio a sí mismo y liberarse.

( Al que siempre-dice Graham Greem-le estalla su intriga en el pecho )

La intención del tipo era acabar con una vida para experimentar el placer del poder tirano: "Yo doy la vida y doy la muerte"

Abraham, al tirano que acuñó esa frase,le espetó:

-¿Ah, sí? El sol sale por Oriente. Traelo tú por Occidente.

En tanto que la perversidad del macarra es sólo instrumental, la bondad del niño es esencial y está ligada a la naturaleza amorosa del Dios.

La bondad es una inteligencia de mucho mayor alcance, dice mi amiga Cristina.

En cuanto al macarra, habría que decirle, como Federico: ¡ Asesino de palomas!¡ Fuera de la bacanal!

lunes, 18 de abril de 2011

UNA PAGINA DE GUILLERMO BROWN ( Por Richmal Crompton)

 GUILLERMO Y LOS ANTIGUOS ROMANOS 

( Una pequeña muestra de la elocuencia guillermana)


... Reinaba gran excitación en el pueblo. Una Sociedad Arqueológica auténtica estaba haciendo excavaciones en el valle y había descubierto verdaderos restos de una legitima quinta romana. Los "Proscritos" habían decidido observar los trabajos de excavación. Douglas y Enrique estaban emocionados por los relatos que había oído. Guillermo y Pelirrojo se mostraban incrédulos y algo desdeñosos.

-Y están  encontrando pedazos de cacharro y cosas por el estilo-dijo Enrique.

-De poco sirven si están rotos-murmuró Guillermo.

-Sí; pero apuesto a que los vuelven a pegar con cola.

-A los cacharros, cuando están pegados con cola, se les sale el agua-dijo Guillermo, con infinito sarcasmo-Lo sé porque lo he probado. Sea como fuere, no veo yo de qué sirve encontrar cacharros rotos.Yo "podría"darles la mar de cacharros rotos, que sacaría de la basura, si eso es lo que quieren. Nuestra criada siempre está rompiendo cacharros. Esa sí que hubiera resultado una romana antigua excelente. A mí me parece que los romanos no deben haber sido gran cosa, a pesar del bombo que se les da, cuando se pasaron la vida rompiendo cacharros.

-"No"se pasaron la vida rompiendo cacharros-exclamó Enrique, exasperado-Los cacharros sólo se rompieron al ser enterrados.

- Bueno-contestó Guillermo, con voz de triunfo-¡ Mira que enterrar cacharros...!Casi es tan estúpido como romperlos. Eso de que  una raza de hombres, como dicen que eran los antiguos romanos, se pasara la vida enterrando cacharros...Siempre me ha parecido que había algo raro en eso de los romanos. Para empezar, su idioma ya es para escamarle a uno..."hic, haec, hoc"y cosas por el estilo...¡ mira que "hablar"así...!  Y luego nos piden que los consideremos grandes, cuando lo único que han hecho ha sido enterrar pedazos de cacharro...A "mí"no me han gustado "nunca".

RODRIGUEZ RIVERO PROFETIZA VERSUS GUILLERMO BROWN

Hablando de la excelsa, excelente y sin parangón en el mundo de las letras Richmal Crompton, dice Rodriguez Rivero en la última babelíada de "EL PAIS":


-"(...)  los de su eternamente joven héroe ya no atrae a los adolescentes, de modo que (...)el anarcoide William Brown será poco más que una breve referencia en las historias de la literatura infantil"


Qué dices, Rodriguez Rivero. Por la misma regla de tres, cuando esos adolescentes sean mayores y no les interese Don Quijote, este será poco más que etc.


Se ve que escribes sin releer. Eso está claro. Sino, el genial Guillermo te habría hecho desistir de darle carpetazo desde tu tribuna. I am sorry.


Lamento comunicarte, por si no has reflexionado bastante sobre el asunto, que Guillermo es inmortal y tú no.

Y que a Richmal Crompton no se la puede despachar así como así, sólo porque además de escribir sus fabulosos Guillermos escribiera algunas tonterías que Javier Marías se apresuró a publicar en cuanto tuvo una editorial, en lugar de encargarme a mí, especialista acreditada, una antología guillermana ( y se dice "guillermano", no "guillermino" )

Por cierto, Marías siempre insistía en que yo tenía que escribir un nuevo libro de Guillermo. 

Insha´Allah


Ah, y gracias por dar la referencia de la "Just William Society. co.uk". 

 Me voy a hacer socia ahora mismo.

domingo, 17 de abril de 2011

VIEJO BARRIO ( UCCELLACCI UCCELLINI )

Anoche se me acercó un niño del barrio con los ojos húmedos. Llevaba las manos juntas en el pecho, sobre un bulto que resultó ser una gran hoja de la que salía una cabecita de ave .
-Mira-me dijo.
Era un pichón de tórtola turca, con su pequeño collar negro, que me miró completamente vivo.

-Estaba en el suelo y ha pasado un chico y ha dicho: "¡ Tú no vales para nada !" y le ha dado una patada.

El tortolito aún no sabía volar. Lo dejamos en el suelo y lo intentó sin ninguna profesionalidad.

Me apené porque conozco a sus padres. A los del pichón. Son clientes míos, de  mi restaurante gorrionero, un negocio que puse hace un año, cuando me enteré de que se han extinguido los gorriones londinenses y que en Madrid disminuye su población en  unos quincemil ejemplares al año .

Al leer la noticia, recordé a esa lumbrera sin luces que fue el conspicuo Mao:

En cierta ocasión, decidió acabar con los gorriones de China. Debió pensar que así se ahorraría la parte de grano que le robaban al grande y famélico pueblo chino. Tal vez se diría "¡ Esos no sirven para nada !" El caso es que les lanzó un órdago enloquecido y toda China se puso a matar gorriones. Son menudos como un soplo, que diría Serrat, así que el resultado de la batalla fue un triunfo en toda regla para Mao.

"¡ Oh Muerte¿ dónde está tu Victoria "

Obviamente, sin gorriones, los insectos hicieron el agosto y la cosecha se perdió entera. Se calcula que en el bienio de hambruna que se produjo  a continuación muriron cuarenta millones de chinos.

Así que decidí ocuparme de nutrir bien a los gorriones que tuviera a mi alcance, ya que la causa más importante de su extinción en las ciudades es que comen comida basura: gusanitos, trozos de pizza etc.

 Abrí un restaurante de alta gama y acudieron en tropel. También dos o tres tórtolas y una pareja de mirlos, aunque ayer apareció un mirlo macarra como una urraca-que es la Reina Bruja de Blancanieves en el jardín-y echó a la clientela. No tuve más remedio que decirle un par de cosas y echarlo de los peores modos.

El macho turco se ocupa de que no vengan más machos de tórtola. Regula el pequeño ecosistema por la vía rápida: lanza un graznido belicoso y arremete y espanta al invasor hasta que éste alza el vuelo y se larga, y luego lo persigue por el aire de un modo que parece  nupcial para el que no ha visto el arranque.

"Siempre que haya dudas sobre el sultán, hay que apoyar al antiguo en el cargo"

De cuando en cuando aparece un marginal, el petirrojo, que es más pequeño que el gorrión. Tiene el pecho naranja,  y se le distingue como un farolito cuando se encarama timidamente en una rama en sombra de algún  arbusto limítrofe.

A veces se atreve a descender y picar algo que ha caído en lo que él considera frontera de seguridad. A los gorriones les trae sin cuidado. Allí nadie se mete con nadie. Están todos zampando o llevando alimento a sus pollos.

Pero el petirrojo hamletiano, el buen robin,  piensa que cualquiera le puede canear.

Y  duda.

POETAS COSMOPOETICOS EN CORDOBA LA BELLA ( segunda parte)

Cené con Sanchez Robayna y con el Niño Bonet ( que me disculpe por utilizar ese nombre infantil que usaba Benet) que dieron un repaso en condiciones a toda la intrahistoria del arte contemporáneo. Fue un baño de humildad para mí, que confundo un tapies con los desconchados de la pared. También para Juana Castro( "antes de la gloria viene la humildad", frase que en este caso a Juana le viene al pelo-¡ enhorabuena! )con quien recordé nuestras andanzas por Praga, que algún día habría que escribir.

Ya en mi cuarto leí al Muhyi al Din, ibn Arabí, también llamado al Saij al Akbar

1 Oh palomas de los árboles al-arâka y al-ban, tened compasión, no dobléis mis penas con vuestras lamentaciones.


2 Tened compasión. No reveléis con vuestros lamentos y vuestros lloros mis deseos ocultos y mis tristezas guardadas en secreto.


Al día siguiente recité al alimón en un instituto con una poeta de veinte años, Ana Castro.

Ana, entre otros, leyó un poema donde aparecía una mordedura de perro. Al terminar la lectura  me contó la siguiente pesadilla :

Ella estaba en un balcón y de pronto una bandada de palomas  la atacaba  y picotea bestialmente. Como es tan joven, no ha visto "Los pájaros"de Hitchcock, que salió a relucir.

-¡ No la veas!-le dije.

Y me acordé de las palomas de los árboles al-arâka y al ban, que se duelen con las penas humanas.

sábado, 16 de abril de 2011

POETAS COSMOPOÉTICOS EN CÓRDOBA LA BELLA ( primera parte)

Fuí a la Córdoba Cosmopoética y era de noche. Me encontré, antes que nada, el gran río, gran rey de andalucía. Y, al otro lado de las aguas, en la rive gauche, los excelsos muros, las torres coronadas de honor, de majestad, de gallardía de la Mezquita. Entonces comprendí que en Córdoba hasta el lado "malo" es rive gauche.

Así que crucé sobre mi querido y viejo conocido, el puente romano, cuya restauración un día inauguré glosando en prosa con gran entusiasmo. Con motivo, si no os importa. Salve, padre Guadalquivir, dije citando a Benet que parafraseaba a Pitágoras. También cité a Martínez Calzón: "Un puente se construye con la verdad".

Llegué a la zona noble y de pronto me asaltó el, para mí, más familiar de los perfumes: ese aroma como de magnolia que se hubiera cruzado con un limón y un jazmín en un triángulo epiceno.

Y sí, allí estaban los grandes naranjos bordes, a la vez con flor y fruto. Vaya lujo.

Fábula de la fuente y el caballo

>He encontrado esta elegía que publiqué en mi tercer libro en youtube. Es un poema con suerte por varias razones. Esta es una más: que alguien se tome el trabajo de buscar imágenes de magníficos caballos y fuentes, de montarlas y de recitar el poema con esa calidez.
Esa persona se llama Mercedes Perez, a quien desde aquí-si es que alguna vez se asoma por este blog mientras navega por la red-le doy las gracias de todo corazón.

jueves, 7 de abril de 2011

WILLIAM FAULKNER, THE BEST

-Sí-dijo el comisario-El Libro mismo dice en alguna parte: Conócete a ti mismo.¿No hay algún otro libro que dice en otra parte: Hombre, témete a ti mismo y teme a tu arrogancia, a tu vanidad y a tu orgullo? Tú has de conocerlo. Dices ser un hombre ilustrado. ¿No me dijiste que ése era el significado del amuleto de la cadena de tu reloj?¿En qué libro está eso?

-En todos-dijo tío Gavin-En todos los libros buenos, quiero decir. Está dicho de infinitas maneras, pero siempre está ahí. Siempre.

martes, 22 de marzo de 2011

NI UN DIA SIN LINEA

"Flora advirtió a Elfine que si quería casarse en el condado no debería escribir poesía.

-Yo creía que la poesía era suficiente-dijo Elfine-Quiero decir que...Yo pensaba que la poesía era tan hermosa que si encontrabas a alguien y te enamorabas de él, bastaba con decirle que escribías poemas para que él te amara también...

-Todo lo contrario-sentenció Flora con firmeza-La mayoría de los hombres jóvenes se espantan cuando se enteran de que una joven escribe poesía. Admitir que una escribe poesía, unido a un corte de pelo descuidado y un modo de vestir excéntrico puede resultar casi fatal "



Stella Gibbons ( "La hija de Robert Poste" )

domingo, 20 de marzo de 2011

JAKIE EVANCHO

O LO QUE SE ENCUENTRA EN YOUTUBE PERDIENDO EL TIEMPO POR LA NOCHE:

UN ANGEL DE DIEZ AÑOS CANTANDO A PUCCINI

O mio babbino caro
Mi piace è bello, bello
Vo' andare in Porta Rossa
a comperar l'anello!
Sì, sì, ci voglio andare!
e se l'amassi indarno,
andrei sul Ponte Vecchio,
ma per buttarmi in Arno!
Mi struggo e mi tormento!
Babbo, pietà, pietà!
Babbo, pietà, pietà!

sábado, 19 de marzo de 2011

DIDO Y ENEAS, de Purcell

Creo que este video, con una versión no lírica del Lamento de Dido, no puede dejar indiferente a nadie.

La virtud de la voz de la cantante, natural en vez de operística, resalta a mi modo de ver el sentido profundo del lamento. En lugar del lucimiento de una voz profesional, el sentimiento de una voz profana. A mi modo de ver, se impone. Como la ópera fue estrenada en un colegio de señoritas, tal vez esta versión se parezca más a la dirigida por el músico que la de las grandes divas del bel canto.

Recoge el momento en que Dido se dirige a Belinda antes de morir. "Recuérdame, le dice, pero,ay, no recuerdes mi destino"

HOMENAJE A VICENTE FERRER


El verdadero Maestro



Como las aguas de los torrentes
me embargó tu hidalguía,
como sombra protectora,
como la humedad del rocío.
Tuyas son la dignidad y la honradez.
De ti parte y a ti vuelve
tu consabida nobleza.
Si alguien me desmiente
y reduce a la nada mis palabras
tus obras las harán ciertas


(Yehuda Ha-Leví )

miércoles, 16 de marzo de 2011

LOS SINSABORES DEL VERDADERO POLICIA, ( ROBERTO BOLAÑO)


Anoche leí este parrafito que transcribo a continuación y desde entonces no hay quien me tosa. Pertenece a la última novela de Bolaño, que acaba de publicarse en febrero.


Que tiemblen de envidia mis experiencios enemigos: hagan lo que hagan, nunca podrá pasarles lo que a mí, ya la obra de Bolaño está cerrada. Que se alegren mis amigos: escriba o no escriba, y aunque toda mi obra vaya a parar al arenal, gracias a ese escritor que admiro y a quien jamás conocí he pasado a la historia de la literatura en ilustre compañía. Doy gracias a la Providencia por este extravagante y jugoso honor, que para mí vale más que para otros sus trapicheados premios. Y también por lo que me he reído sólo de pensarlo




”En cierta ocasión, recordaba Amalfitano, al salir de un cine Padilla le confesó que pensaba hacer una película en un futuro no muy lejano. La película se llamaría Leopardi y según Padilla iba a ser una biopic al estilo de Hollywood sobre el famoso y multidisciplinar poeta italiano. Como aquella que hizo John Huston sobre Toulouse-Lautrec. La película de Padilla, sin embargo, al no contar con un gran presupuesto (en realidad no contaba con ningún presupuesto) limitaría los papeles principales no a grandes actores sino a colegas escritores, los cuales trabajarían por amor al arte en general, por amor al gobbo en particular o simplemente por figurar. El papel de Leopardi estaba reservado para un joven poeta de La Coruña adicto a la heroína cuyo nombre Amalfitano había olvidado. El papel de Antonio Ranieri Padilla lo tenía reservado para sí mismo. Es el más interesante de todos, adujo. El conde Monaldo Leopardi lo iba a personificar Vargas Llosa, a quien el papel, con un poco más de sombra en la cara y algo de talco, le iba como anillo al dedo. Paolina Leopardi era para Blanca Andreu. (¡¡¡¡¡¡!!!!!!)Carlo Leopardi, para Enrique Vila-Matas.”



Roberto Bolaño. "Los sinsabores del verdadero policía" Pg. 31

domingo, 6 de marzo de 2011

UN POEMA DE "LOS ARCHIVOS GRIEGOS"

EL AMANTE PIDE A SU AMADO RECONOCIMIENTO




Tú 
qué piensas
que soy
yo
para ti
un niño a tus pies
quiero saber quiero saber de ti
quiero saber de mí
quiero conocer la ciencia del amor mismo
yo no sabía que eras hermoso
me dijeron que no
y eres hermoso hasta la grandeza
y como un mar lleno de islas
y eres
como un mar lleno de caballos
me dijeron que yo
no era una abeja
y que lo que produzco no es tan dulce
que no lloraba con verdaderas lágrimas
humanas
llamando, sí
diciendo 
al pecho mío
dónde
estará mi amor.

sábado, 5 de marzo de 2011

UN POEMA DE CERNUDA ( Para la Antología de la Belleza )




QUISIERA ESTAR SOLO EN EL SUR

Quizá mis lentos ojos no verán más el sur
de ligeros paisajes dormidos en el aire,
con cuerpos a la sombra de ramas como flores
o huyendo en un galope de caballos furiosos.

El sur es un desierto que llora mientras canta,
y esa voz no se extingue como pájaro muerto;
hacia el mar encamina sus deseos amargos
abriendo un eco débil que vive lentamente.

En el sur tan distante quiero estar confundido.
La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;
su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.
Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.

viernes, 4 de marzo de 2011

UN POEMA DE ARISTO ZAVOLAKIS

                                    “ La mujer de Faraón  dijo: “Señor mío! Haz para mí una casa junto a Ti en el Jardín, y sálvame de Faraón y de sus actos: sálvame de la gente injusta”   

 (  Sura de la Prohibición, 11)



En todas las moradas de mi alma
En todos los estados que le sobrevienen a mi corazón
Y que de ti proceden
Como el wad que sujeta la tela de la jaima
Yo que siempre fui amante y jamás amoroso
Saboreo por ti el amor constante

Todo lo que es tuyo, pájaros y estrellas
Del árbol de la vida
Y el amor que te tengo, confundido y puro
Ah, Invisible
Tu belleza visible me encadenó a la nostalgia
Tú, cuya bondad vieron mis ojos y sintió mi pecho
Tú, cuyo saber sutil me enseñó a distinguir
Entre justos e injustos

Tú, que me traes lágrimas como el rocío por los campos
lágrimas que apagan los incendios
a mí, que me atrevo a decirme amante sin conocer el amor
a mí, que amo cuando ya no hay amor.



miércoles, 2 de marzo de 2011

UN POEMA DE SAMUEL BECKET (Para la Antología de la Belleza)

( Fragmento. Traducción de Jenaro Talens )







diciendo una vez más
si no me enseñas tú yo no puedo aprender
diciendo una vez más hay una última
incluso para la última vez
una última vez para pedir
una última vez para el amor
para saber no saber intentar
una última incluso para la última vez para decir
si no me amas nunca seré amado
si no te amo ya no amaré nunca



un batir de palabras gastadas nuevamente dentro del corazón
amor amor amor golpe de un émbolo antiquísimo
moliendo el suero inalterable
de las palabras



aterrado de nuevo
de no amar
de amar pero no a ti
de ser amado y no por ti
de saber no saber intentar
intentar

jueves, 17 de febrero de 2011

Plenilunio en Paros

En la noche, toda noche, Dafnis Andreou, my dear sister,  cantaba para mí Asteri mou feggari mou. Así que le escribí este poema para "Los Archivos Griegos":

Tu corazón oscuro, suave, de terciopelo
cae gota a gota como cae el agua
el agua clara.

En plena noche
como un golpe de luna
suena tu canto

qué escritura de sueños
trae a mi pecho.

GRECIA EN EL CORAZON: MELINA MERCOURI CANTA ASTERI MOU FEGGARI MOU

 Cuando pienso en Grecia, a veces, como la esposa al esposo del Cantar de los Cantares, le digo en mi mente: "Con qué razón eres amada!"

"Asteri mou feggari mou" una de mis canciones favoritaas,   aparece en el tercer video. En el segundo canta con Anthony Perkins al piano una canción que termina de forma terrible, diciendo:

"Yo te he dado miel y leche
Y tú me has devuelto veneno
Aguila del frío norte
Halcón de mi soledad"

Miel y leche, como en el Cantar de los Cantares:
 "Debajo de tu lengua hay leche y miel"

He aquí la traducción de "Asteri mou feggari mou":

Estrella mía, luna mía, mi rama de primavera, yo vendré a tu lado de nuevo
 Vendré a tu lado al amanecer para robarte un beso
Y tú me prenderás otra vez.

Mi amor, mi amor, la noche nos llevará,
Las estrellas, el cielo, la luna fría.

Si tú me amas yo viviré en la canción
Si yo te amo, tú vivirás con los pájaros

( Si tú me amas, nosotros nos convertiremos en canción
Si yo te amo, nosotros nos convertiremos en pájaros)

martes, 15 de febrero de 2011

VICENTE AMIGO. VICENCIAS. LA Obra Completa de un Genio

Desde hace días no hago más que escuchar los seis discos de este album y de ver el DVD del concierto que Vicente Amigo dio en Córdoba en el 2009.

IMPRESIONANTE

El DVD comienza con la taranta del video de youtube "Callejón de la luna". Arte hasta decir basta. Parece que,  como Allah, no tiene mano izquierda: sobre su guitarra sus dos manos son diestras. Belleza a raudales. Las  falsetas tan originales, las escalas imposibles, todo el sonido agil,  limpio y tan  bello y lleno de emoción: la maravilla. Dejo aquí una copla que le he escrito quedándome corta. Qué menos. Ole y ole.

En el sol de tu guitarra
parece que tiemble el oro
y ría el cristal del agua

jueves, 10 de febrero de 2011

UNA COPLA DE SEBASTIAN MONDEJAR





Yo busco mi soledad

porque es lo único en el mundo

que me dice la verdad 



( Del libro "Coplas de arena" 2002 )

UN POEMA DE "LA TIERRA TRANSPARENTE"PARA MI QUERIDO MOUSTAKI

                                               
 (  Traducción Isami Nakasone)


              OCEANIDES

                                          A Moustaki, cette vague verte

Des forêts salées
surgissent des cerfs
 qui sont des dauphins
bondissant dans leur beauté
comme des arcs célestes.

Ils semblent faits de feuilles d´olivier
après une pluie de lumière de lune.

Comme des puolains
comme des cloches
ils sautent
brillent 
éclaboussent
des rêves.

                                  OCEANIDOS

                                                A Moustaki, esta ola verde


                   De los bosques salados
                    llegan ciervos 
                   que son delfines
                   brincando en su belleza
                   como arcos celestes.

                  Parecen hechos de hojas de olivo
                  tras una lluvia de luz de luna.

                  Como potros
                  como campanas
                  saltan
                  brillan
                  salpican
                  sueños.




miércoles, 9 de febrero de 2011

IERO, IERO CERAMIKON ( Continuación)

El Museo del Ceramikon es una necrópolis que bordea las ruinas del antiguo barrio de los ceramistas. A la entrada se encuentra un pequeño edificio lleno de maravillas funerarias y restos domésticos de alfarería. 
Guardan incluso los "ostrakón", esos trozos de tejas de terracota  imperfectas y rechazadas que los ceramistas lanzaban al pie de la colina y que los griegos utilizaban para votar y condenar al ostracismo a sus conciudadanos cuando éstos resultaban incómodos.


La ley del ostracispo surgió para combatir la tiranía, aunque más tarde llegó a degenerar de tal forma que incluso condenaron al exilio a Arístides el Justo. 

Plutarco cuenta el diálogo que se produjo el día de la votación entre éste y un campesino analfabeto, que le pidió que escribiera por él  un nombre en la tablilla.

-¿Qué nombre quieres que ponga?
-Arístides
-¿Por qué?¿Qué daño te ha hecho ese tal Arístides?
- Ninguno. Ni siquiera lo conozco, pero estoy harto de oir por todas partes que le llaman el Justo.


Con el poeta Pedro Mateo haciendo de Virgilio, sin desmerecer para nada del dulce poeta latino,  el poeta Jesús Aguado y yo recorrimos fascinados bajo un sol incandescente aquella extensión salpicada de arruinadas piedras. 

Gracias a Pedro el Ceramikón cobro vida de un modo inusitado y se lleno de" hermosura y luz no usada"  la soledad, que por fortuna nos rodeaba, y el silencio, sólo roto por algún silbido lejano cuando invadíamos vedados arqueológicos . 


Así, nos fue dado ver las torres invisibles que guardaban la puerta de la ciudad, sus muros dobles, ingeniosamente organizados, los lugares donde se lavaban, o donde dejaban a los caballos, los túmulos funerarios y  ,en suma,   la  vida y la muerte de la Atenas más  arcaica. 

Vimos no sólo lo invisible, sino lo oculto, ese   correr de aguas subterráneas bajo el antiguo camino a Eleusis cuyas bocas fuimos buscando luego, por la ciudad moderna. 


Dibujada por Pedro, una procesión gigantesca descendió de la Akrópolis  hacia la misteriosa Eleusis con laureles y carruajes, y tronos y tirsos y  guirnaldas de flores.  Y entonces  Pedro pintó la noche  y  vimos pernoctar a aquellos griegos de la antigüedad, con hogueras y  antorchas y caballos dormidos.


"¡ Ieró, ieró Ceramikón! "- recitaba como una coda de cuando en cuando -"¡ Sagrado, sagrado Ceramikón.." ( lamento no recordar los fastuosos versos que venían a continuación )


Después, sobre la hierba, saludamos a las memoriosas tortugas -cuyo caparazón se llama "ostraka"también, muy apropiadamente, por cierto- y a continuación, sentados bajo un olivo, vivimos un momento ieró, ieró escuchando en silencio poemas de"En el Silencio", un  libro hermoso, de emocionante poesía elegíaca, escrito por  Pedro y traducido al griego por  de Tasos Denegris.


"No más palabras que las lágrimas"

Aún conmovidos, entramos en el museo propiamente dicho. Una conserje que ya nos había mirado al entrar nos saludó muy risueña y nos abordó diciendo: "Ustedes son los poetas. Ayer estuve en su recital". 

Teniendo en cuenta que en Atenas viven casi cuatro millones de personas, la coincidencia fue tan  sorprendente al menos como la del cuaderno de la hora del desayuno.

A continuación-y gracias a  la "Oda a los perros de Atenas", un poema que tiene fortuna quizás por estar dedicado a Vicente Ferrer-aquella mujer,  amabilísima, nos fue mostrando todos los perros que aparecen en esculturas y vasijas en el museo. Hasta el más diminuto.


Pero las noticias frescas sobre los perros de Atenas las dejo para otro día

martes, 8 de febrero de 2011

UN POEMA DE "LOS ARCHIVOS GRIEGOS"

ANGUELOMORFOS


Con un corazón puro
 más viejo que mi señor Apolo
 son siervos  distinguidos
ocultos en la luz
son distinguidos
cantan día y noche
sin decaer
porque es mucho su amor
son distinguidos
cantan día y noche
con un corazón puro
más viejo que mi señor Apolo
y más hermoso 

UN POEMA ARABE-ISABELINO ( de " La Tierra Transparente" )

                                      


Dices que mi pasión de amor no vale nada , ni perla pura ni diamante , nada.


 Dices que de ser mi pasión  perfecta y sincera y de ser yo un amante auténtico y veraz  ella misma, como madre solícita , habría sido  la maestra y tutora que me instruyera en las dobles argucias del amor.


 En lugar de impulsarme locamente a infringir las leyes convencionales me habría amamantado con astucias y alimentado con artimañas para que así pudiera conseguir mi deseo .


 Eso dices . Y yo te daría la razón como aquel que regala un pájaro que habla. Llevaría la razón enjaulada a tu puerta como si fuera la abubilla de Salomón:

Por no negarte nada , te la daría.

 Pero ese mismo amor que según tu criterio no posee sutileza para lograr su objeto y por tanto no tiene esencia ni existencia es tan verdad que con sus razones me ha hecho perder la razón.

 Y pues , si no la tengo ¿cómo podría dártela?.

 ¿Y vas también a acusarme por eso ?

INTERMEDIO HERNANDIANO ( Sin los dos versos que no me gustan )

SILBO DE LA LLAGA PERFECTA





 Abreme, amor, la puerta
de la llaga perfecta.
  

Abre, amor mío, abre
la puerta de mi sangre.

Abre, para que salgan
todas las malas ansias.

Abre, para que huyan
las intenciones turbias.

Abre, para que sean
fuentes puras mi venas,
 

Abre, que viene el aire
de tus palabras...¡Abre!

Abre, amor, que ya entra...
¡Ay!
Que no salga... ¡Cierra!

domingo, 6 de febrero de 2011

UN POEMA DE JESUS AGUADO

 LOS BUFALOS

 


Saber lo que es la vida no es distinto
que contemplar a un búfalo zambullirse en el agua.
Esa tensa fruición con que husmean en el aire
cuando se sienten cerca del río se parece
a la furia grosera de los dioses cuando crean un cuerpo,
otro mundo finito al que entregarse.
(Los dioses sueñan con búfalos, con tener sus fronteras
de piel firme y lustrosa, sus ojos delatores de una muerte
serena, su pasión por la lluvia y los lagos. Ellos quieren saber
lo que es el tiempo que se acaba desde uno de sus seres
perfectos).
He mirado
muchas tardes la larga procesión de búfalos
dirigirse a mis ojos para bañarse en ellos:
les llamaban mis lágrimas, lo más vivo de mí.





El CERAMIKON ( Primera parte )

 ( dedicado al Anónimo de la entrada anterior)

Si hay algo encantador que se puede hacer en Atenas es desayunar con Jesús Aguado, maravilloso poeta y prosista, autor del libro que me ha salvado de la pereza intelectual esta navidad,  "La ASTUCIA DEL VACIO", un fabuloso diario de sus vidas en Benarés. Y  digo vidas porque los sucesivos avatares, el despliegue de anecdotas y de ideas nada vacías, lo lleno, lo ameno, lo jugoso de este libro coronado por el amor es plural pese a ser singularísimo.


 En tanto desayunábamos mirando al Partenón y protegiendo nuestras tostadas de palomas como halcones, Jesús y yo nos contábamos dulcemente nuestras respectivas hazañas metafísicas. Por motivos que no vienen al caso, comenzamos a hablar de San Jorge y su dragón. En ese mismo momento, apareció un poeta- que el día anterior había cometido una pequeña falta de cortesía conmigo- con un regalo para desagraviarme: era un cuaderno de portada bizantina donde aparecía San Jorge, el dragón, y una mujer que lo llevaba atado por el hocico. 


Así empezó la cosa. 



"La casualidad es quizás el pseudónimo de Dios, cuando no quiere firmar"