Blanca Andreu Blog

2012-01-22T20:28:00.001+01:00

ATENAS. ENTRE CIPRESES Y OLIVOS

BLANCA ANDREU

( Revista "Mercurio" Enero 2012)

Cuando llegué por primera vez a Atenas y vi sus colinas, el tremendo farallón recortado en el cielo y la fantástica corona de columnas, me dije:

—¿Cómo puede ser tan bella?

Era la menos enfática de las ciudades, la más natural con su cabellera de cipreses y olivos. Pensé que me habría gustado verla con caballos.

Mucho después, la última vez que estuve allí, desde la terraza de un hotel que domina la ciudad, me di cuenta del secreto —oculto en la evidencia— que anima su belleza: Atenas tiene el campo dentro.

No solo el trono de los antiguos dioses resulta ser un monte virgen engarzado en plena ciudad. También Likabitos, el cerro donde habitaban antaño camadas de lobos, está incrustado en medio de la urbe. Desde la altura se ven grandes meandros de campo que entran y salen como oleaje y se suman a los jardines, a las enormes excavaciones y a los entornos de las ruinas clásicas.

Ahí mismo, en la Akrópolis, los lirios crecen libres y hay anémonas y adelfas sin colegiar y lechuzas blancas que sobrevuelan el declinar de las Pléyades.

Además, Atenas es la ciudad europea habitada por más animales en libertad y la que más respeto muestra por ellos. “La salud de un pueblo es la salud de sus animales”, decían los antiguos.

En las estelas, en los frisos, en las esculturas funerarias y en la alfarería arqueológica aparecen no solo los caballos —a quienes atribuían la máxima belleza— sino los perros. Y es que en Atenas son ciudadanos de pleno derecho. A los perros de Atenas solo les falta votar, aunque nadie duda de que influyan en las corrientes de opinión, como el famoso Lukánikos, el perro que no se pierde ni una sola de las manifestaciones antisistema. Se les llama adéspota, que significa “sin dueño”. Son completamente libres. A veces se pasean a su aire por el Partenón sin comprar entrada, circulan por Síntagma respetando los semáforos, se tumban al sol en Plaka, o se acercan a un restaurante a comer. Viven, en suma, su vida independiente como todo griego que se precie. Ellos mismos eligen a sus proveedores. A menudo, en los mejores hoteles de Atenas, en las entradas porticadas donde un conserje vestido de mariscal monta guardia, suele reposar algún perro instalado en una alfombrita, a veces viejo y ya despeluchado o medio cegato, cuya visión los ricos arrogantes deben soportar sin rechistar. Incluso hay uno, Hispas, que ha decidido adoptar a la Embajada Española como socio.

También es una ciudad de gatos lustrosos que celebran concilios a la puerta de las tabernas, de palomas que planean como buitres a la hora del desayuno, de descarados gorriones que se atreven a posarse en las terrazas de Plaka al borde del plato del pan.

Mirando a la izquierda desde el enorme farallón puede verse el antiguo barrio de los alfareros, que ahora, junto con la necrópolis, forma el gran museo arqueológico del Ceramikón. Allí, donde aún permanecen los restos de los héroes de Maratón, dormita entre la hierba una colonia de tortugas, tan campantes y felices bajo el sol griego como desdichadas y hacinadas malviven en la estación de Atocha de Madrid, que parece el Pozo Negro de Calcuta de los quelonios, un centenar de tortugas “ornamentales”.

Casualmente, en griego se utiliza la misma palabra para el caparazón de las tortugas y para los pedazos de la cerámica que los alfareros destruían cuando una pieza resultaba defectuosa. Esos trozos cóncavos, llamados óstraka, servían para votar las condenas al ostracismo de los miembros detestados por la comunidad.

Esa costumbre, que en principio parece tan envidiable, tuvo que suprimirse cuando degeneró dando lugar a grandes injusticias. La más notable fue la de Arístides, apodado el Justo. El propio Arístides contó que el día de la votación se le acercó un sujeto que no sabía escribir y le preguntó si le importaría anotar su voto en su óstrakon:

—Por supuesto —respondió el gran hombre— ¿Qué nombre quiere que escriba?

—“Arístides” —le dijo el otro, que no lo conocía.

—¿Y por qué “Arístides”? —inquirió él, muy sorprendido.

—No lo he visto nunca, ni sé de él que haya hecho nada malo, pero estoy harto de escuchar que todos le llaman “el Justo”.

Contaba Benet que los triunfos romanos se construían en piedra, en tanto que los triunfos griegos se levantaban con madera y a los veinte años se destruían. En parte, supongo, a causa de aquellos que estaban hartos de oír hablar de cómo Milcíades, o quien fuera, les había dado para el pelo a unos xenos. Sin embargo, cualquiera puede advertir que hay una gran sabiduría en esa norma que combatía la arrogancia más allá del justo orgullo y que acreditaba la soberanía del tiempo sobre los hechos, en tanto que, de paso, espabilaba al que se había dormido en los laureles.

También —y sobre todo— hay una altísima sabiduría en la ley tácita que obliga a los restaurantes y las tabernas a dar algo de comida a cualquier necesitado que se acerque a mendigar. Cuando me enteré de su existencia, me vino a la mente la vieja bossa nova de Vinicius de Moraes: “Se todos fossem iguais a você / qué maravilha viver”.

UN POEMA DE ARISTOS ZAVOLAKIS

2011-09-22T21:15:00.006+02:00

( Gracias a que M.A. lo ha recordado, he apremiado a sus traductores y he conseguido este poema. )

EL POETA SILENCIO

El poeta silencio vino hasta mí y me habló del combate
con un escudo arrebatado al tiempo
en la batalla entre amor y oscuridad.

El poeta silencio se apiadó de mí, que estaba
enamorado del amor mismo, manchado por ásperos fuegos
teñido con el color de la locura
y saturado de desprecio.

Su mirada era una puerta abierta en lo profundo de la verdad
su sombra una dorada luz que brilla en el oscuro verso.

-No eres-dijo-otra cosa que yo.

Cayó desprevenida y única
mi capa blanca y apareció mi alma y mi corazón desnudos y
dijo el poeta silencio
silencio

( Trad. Ismail Bábel y Miora Casaus )

LECTURAS MARAVILLOSAS:LOS DESTERRADOS DE POKER FLAT

2011-09-12T01:58:00.007+02:00

Los relatos de Francis Bret Harte son tan buenos que un amigo y yo, hace algún tiempo, estuvimos buscando durante horas"Los desterrados de Poker Flat"entre la obra de Steinbeck. Es probable que el título se nos cruzara con "Tortilla Flat", pero el caso es que se lo atribuímos sin la menor duda.

En cierta ocasión, el autor de "Los desterrados de Poker Flat"escribió a cuatro manos con Mark Twain, con quien, a mi entender ( y a sus entenderes propios) está unido por un parentesco literario de primer grado.
Tanto Bret Harte como Mark Twain son propietarios de una ironía brillante y ligera que utilizan sin maldad, con optimismo, y también de un espíritu de juego que favorece enormemente su lectura.
En el 2001 Espasa reeditó sus "Cuentos del oeste", donde aparecen no sólo" Los desterrados de Poker Flat" sino relatos tan magníficos como "La Ilíada de Sandy Bar".

ALEJANDRO FRANCO, MAESTRO PINTOR -Prestilegio torrero II

2011-09-09T06:04:00.003+02:00

Alejandro Franco pinta como quien respira, como quien camina, como algo completamente natural y sencillo. Y sin embargo, lo que hace con las acuarelas parece imposible. Inexplicable como la joven liebre de Durero. Es un fenómeno, un monstruo de la técnica cuyo ojo está milagrosamente vinculado a su mano.

A Alejandro le encanta pintar cosas raras, sobre todo cosas que se comen. Y luego pinta sus restos, el plato con las cuatro barbas de la gamba y los restos de la sal, los higos que ya pintó hace un año y que al cabo del tiempo han cambiado de color y textura. Conserva todos sus modelos en urnas de cristal, y cuando expone (como en la fastuosa exposición que hizo en las Verónicas) las expone también: pipas pegadas en cartulina, huevos de codorniz en su huevera de cartón, una bandeja de milhojas, el cojín de playa de la madre de Paty o las sandalias viejas de Pepe Brotons, que se rompieron.

- ¿Y cuando algo se pudre y empieza a oler?

-Pues lo tiro

A veces en verano se ve pasar a Mariquilla con un plato de spaguettis:

-¿A dónde vas con eso?

-A que los vea Alejandro. Me han quedado `preciosos

Como el alejandrismo es contagioso, en verano todos empezamos a mirar lo que guisamos de otro modo:

-El otro día hice un arroz y verduras que parecía un jardín.

Este año, al hojear su diario de viaje, he descubierto tres dibujos de mi perrito Kim que ni le vi hacer, aunque el dice que sí. El fondo naranja se lo añadió luego.

Cuando Alejandro conoció a Kim hace años, exclamó:

-¡ Qué perro más guapo!¡ Paty, acércame las acuarelas!

Y le hizo un maravilloso retrato (que Goya habría elogiado y que hoy preside mi casa) usando sólo los dedos y su propia saliva. Estos dibujos de Kim, ahora que ya no está conmigo, me alegran más de lo que puedo expresar. Gracias, Alejandro. Ole tú.

PRESTILEGIO TORRERO

2011-09-06T22:07:00.003+02:00

"Este año-decía la Codorniz, seguro que refiriéndose a la Coruña-el verano cayó en jueves". De modo que el viernes decidí emigrar y he llegado al post-verano de la Torre, chez mi querido hermano, a pasar unos días justo en la casa que le tapa el mar a la bloguera Carmen. Y cual no sería mi sorpresa ( me encanta esta frase tan postinera) cuando al llegar, en lugar de escuchar piar a los gorriones y ver asomarse al verderón en el laurel, escuché junto a la casa de los Wilis un jaleo de semigraznidos descomunal. Qué es esto.

Me acerqué a la palmera dispuesta a averiguarlo y vi un enorme nido muy bien hecho, la verdad, y no como el chabolo que hizo este invierno el pombo en la plaza de Azcárraga, que no habría obtenido licencia de habitabilidad ni en Calcuta.

Y hablando de la India: lo que asomaba por una de las cinco perfectamente redondas ventanas del tremendo nido palaciego era un ave que sólo he visto allí campar por sus respetos ( otra frasecita de marras, la primera para su sed, la segunda para su placer) Nada menos que un lorito verde. Acto seguido, vi a su madre posada en una hoja. Y desde entonces no he hecho otra cosa que ver loros y loros por todas partes.

Al principio, antes de descubrir que han copado la Torre, me pareció un asunto encantador. pero resulta que son una plaga que ha expulsado a los gorriones ( sólo he visto dos y muy delgados) y a las ardillas. Ayer apareció una, desesperada, en el jardín de la casa donde almorcé. Flaquísima y olvidando su pánico a los seres humanos y a los perros, se dirigió como una loca a un pino doncel que había al fondo. Subió y bajó con las mismas: no quedaba ni un piñón.

Desde un punto de vista no ya ecológico sino simbólico la invasión de los loros es un horror. Y también desde un punto de oído musical.. Menos mal que anda por aquí Pello Franco, el hijo del maravilloso acuarelista Alejandro Idem y de mi grandiosa amiga Paty, que le da sin parar a su bendito y magistral clarinete y nos consuela con Rachmaninov de tanto charloteo vil.

( by the way: Paty dice que es un verdadero prestilegio salir en este santo blog)

Por su parte, Alejandro pinta unas morcillas zurbaranescas contemporáneas, con envase de Mercadona y todo, que me han dejado boquiabierta por hache y por be.

NINGUN DIA SIN LINEA

2011-08-30T02:30:00.001+02:00

" a medida que iban hablando ella bebía un largo amor"

Virgilio. "La Eneida"

LECTURAS DEL VERANO QUE AGONIZA

2011-08-29T03:46:00.002+02:00

"VIDA Y DESTINO, de Vasili Grossman.

Aunque se publicó una traducción hace varios años, esperé a que saliera en bolsillo. La compré y luego aguardé algún año más. Me figuré que se trataba de un libro aburrido y frío, lleno de tediosas escenas bélicas y oscuridad. Y con la friolera añadida de sus mil cien páginas.

Sin embargo, se lee sin esfuerzo. Pese a los terribles hechos que relata, como el punto de vista está lleno de vida, de veracidad y de conmiseración, desprende amor sólido en el retrato de los personajes, y también un desprecio lleno de digno orgullo no sólo contra los nazis, sino contra la rastrera malignidad del estalinismo.

Dice Shakespeare que la persecución del poder es "una escalera de arena"

IBN ARABI

Pase lo que pase, procuro no dejar de leer a Ibn Arabí. Sin Ibn Arabí, mi alma llevaría una vida mucho más simiesca, la verdad.

Me recuerda a Vicente Ferrer. Es el mismo espíritu del asunto. Personalmente, percibo la benevolencia de sus pensamientos sanadores, vivos:

Es como si dijeran con el poeta :
-El nombre de Dios está más allá de la religión.

Y también:
-¿De veras quieres ir al Paraíso? Yo te guío y te presto mi escalera.

LECTURAS DE VERANO

2011-08-19T06:01:00.000+02:00

Robert Graves "La historia de Mary Powell "

La señora Milton, esposa del inaguantable autor de "El Paraíso Perdido" es la protagonista de esta novela, cosa que Milton jamás habría podido comprender.

Leer a Robert Graves es siempre un grandísimo placer. Pinta la Historia con una veracidad inigualable. No escribe desde la erudición, eso desde luego, ya que es imposible detectar en su escritura ni el más remoto aletear de una ficha. Ahora recuerdo, como ejemplo de lo contrario, la novela "Bomarzo", donde las fichas se trasparentan. Escribe desde un saber enorme y que abarca múltiples edades, por eso es tan natural y fluido, además de grandiosamente culto y enormemente interesante en todas sus novelas.

Alejandro Dumas "Isabel de Baviera"

( No Sissi, sino la reina consorte de Francia en el Siglo XIV)

Otro autor genial, a mi entender, a pesar de todas las acusaciones de negrero literario que se han vertido sobre él. Su ejército de negros,debía ser algo así como el taller de Canaletto: era gente que no podía permitirse el lujo de no tener veinticuatro manos.

Prospero Merimée "Crónica del reinado de Carlos IX"

Hugonotes antes, durante y después de "La noche de San Bartolomé"

RELECTURA:

Literaturainfantil/juvenil

Waldemar Bonsels "Maya la abeja y sus aventuras"

Genial clásico infantil, a la vez imaginativo y naturalista, que no se ha reeditado desde 1960, pese a la ñoña, vergonzosa y asquerosa versión de televisión.

Grandes novelistas

Hans Ruesch "El regreso al país de las sombras largas"

Con este libro ( y con el primero, "El país de las sombras largas" ) me sucede lo mismo que con Kipling : deseo que se me olviden para poderlos releer.

EN MANO

J.H.Williams "Bill de los elefantes"

Apasionante relato de las aventuras de su autor en la selva birmana al cuidado de varios rebaños de elefantes de trabajo para la Bombay Burma Corporation.

HAFSA BINT AL-HAYY DE GRANADA

2011-08-03T17:52:00.000+02:00

A ABU YAFAR

Siento celos de mis ojos y de mí misma,
de ti, de tu tiempo,
aunque te encerrase en mis ojos hasta el día del juicio
no estaría satisfecha

NI UN DIA SIN LINEA

2011-07-31T17:45:00.001+02:00

( Una frase para la Antología de la Belleza )

Pues no ser amado es mala suerte, pero no amar es desgracia.

Albert Camus

MUERTE DE UN TORO MANDON EN SU DEHESA ( continuación de los comentarios al Benet Torero )

2011-07-30T02:31:00.003+02:00

Un amigo me invitó en cierta ocasión a visitar una finca que tenía en Avila. Después de comer salimos a pasear y , tras un buen rato caminando, de golpe me di cuenta de que, separados por unos cien metros y sin ninguna barrera interpuesta, había una manada de toros .

Tres de ellos nos miraban detenidos por completo, vueltos hacia nosotros, fijamente, mientras el resto de la vacada les pasa por detrás. Sin pensar, me subí rapidamente a una enorme piedra abulense que había por allí, gracias a Dios. "Nunca ha pasado nada"-me dijo mi amigo, que era aristócrata y medio británico, con gran flema- Bueno. Por si acaso.

Después me contó sus costumbres sociales para que me tranquilizara. Y por último me relató cómo es la muerte del jefe de la manada-que para mandar sobre ellos tiene que ser de mucho trapío y dar mucha guerra, por eso se le llama "toro mandón"-cuando se debilita.

En cuanto los toros se malician que pueden abatir al jefe , lo atacan sin piedad y lo cornean hasta la muerte. Mi amigo me contó que en determinado momento presenciaron como los toros, en una de esas sublevaciones sumarísimas, levantaron al jefe en el aire y entre todos lo cornearon "manteándolo" y lanzándolo, con sus tropecientas toneladas, de acá para allá.

Así que no sé si, de ser yo toro, preferiría un buen descabello hecho por un extraño a que me embistieran mis parientes, mis hijos y esos con los que he compartido yerba durante toda mi vida.

Ya sé que mi teoría escandaliza a los amantes de los animales. Probablemente por ser muy humanos. Yo como cada vez soy más animal, lo pienso sin romanticismo.

JUAN BENET NO SOLO FLAMENCO SINO TORERO

2011-07-27T01:29:00.000+02:00

Sin olvidar que Juan fue banderillero en Calanda con la cuadrilla de Rafael Ortega y que a menudo hizo el paseíllo cuando a los Dominguines( era íntimo de Domingo Dominguín) les faltaba gente para poder faenar

En nuestra casa de campo había un cartel de toros pegado al muro de la sala de billar donde podía leerse, tras dos o tres Dominguines que abrían la tarde:

Y JUAN BENET “EL NOVELAS”

JUAN BENET FLAMENCO ( POR JOAQUIN ALBAICÍN )

2011-07-18T13:53:00.001+02:00

A propósito de Juan Benet

11-02-2011

Cuando a mis dieciocho años comencé a moverme por ambientes literarios, entre la gente mayor que yo que los frecuentaba de antes y había ya publicado e, incluso, adquirido notoriedad y fama, era casi un rito de estricta observancia esgrimir la opinión —más bien, la sentencia- de que Juan Benet —es decir, su obra- era “un coñazo”, así como coronarla con la apostilla, refrendada por afectada y general carcajada:
-Claro, es que es ingeniero de caminos.
Un poco, en fin, como si se diera por sentado que bien minúscula cosecha artística podría esperarse de un pintor que, aparte de dedicarse a colorear lienzos y colgarlos de las paredes de las galerías, fuese licenciado en Derecho por Salamanca… O que sería sencillamente absurdo tomar en consideración como autor a quien, como fue el caso de Ernst Jünger, consagra su tiempo a tan soporífero entretenimiento como el coleccionismo y el estudio de los escarabajos. A tan verde edad se es una esponja, y resulta hasta cierto punto lógico que, durante cierto tiempo, y sólo por escuchárselos a individualidades a quienes uno se ha aproximado con afán de aprender, uno haga suyos y otorgue la categoría de incontestables referencias a chascarrillos —pues eso es lo que son- de tal jaez.
La verdad es que cuando, mucho después, leí el ensayo de Benet sobre Dionisio Ridruejo, incluido en un volumen de homenaje a éste junto a otros firmados por Antonio Tovar, Narciso Perales, Serrano Súñer y no recuerdo ahora quién más… Bueno, no sólo no me pareció un coñazo, sino, lo mismo que bastantes artículos salidos de su pluma, muy ameno y contenedor, además, de inteligentísimas reflexiones y juicios de valor que alguna vez me he permitido citar. Después leí un libro de cuentos suyos y, cierto, en aquel momento -ignoro qué fibras me tocaría ahora- el tono me pareció un tanto frío para mis gustos, pero vamos, tampoco un rollo soporífero ni una insufrible losa. Ahora tengo en la mano fotocopia de un artículo de Benet en torno a las meriendas que en la década de 1950 reunían cada semana a su madre y sus amigas, y, la verdad, no percibo que, en función de los recursos prosísticos desplegados, el chocolate de aquellas señoras despidiera un humo o impactara con un sabor de menor intensidad, o espejeara a ritmos menos “cálidos” o menos “literarios” que las sopas castellanas de Cañabate o el ruido de los hielos al deshacerse en el escocés en el “Gijón” de Umbral, por traer a colación a dos escritores de natural más floridos… Lo mismo digo de otra entrega periodística de la misma época, aparecida también hará cosa de quince años y también en el diario “El País”, una reflexión evocatoria sobre los mapas físicos y políticos de las lecciones de geografía de nuestra infancia. Lleva, sí, el sello de la profesión de Juan Benet… En no mayor medida en que las descripciones de interiores de “Clarín” o las de paisajes de Tagore delatan el “status” burgués o el origen indio de sus autores.
Añádase que, cada vez que leí una entrevista con Juan Benet o le escuché responder en la televisión las preguntas de algún “experto” en literatura, me sentí siempre muy en consonancia con su sentido del humor y su tan despreocupada como certera ironía. Me pareció que Benet poseía la precisa dosis de humana entereza para hacer y decir lo que le viniera en gana. Si, recuerdo los lamentables términos en que se refirió a Solzhenytsin, por lo que tan merecidamente fue reprendido, pero, aparte de que ya su mujer, la también escritora Blanca Andreu, ha aclarado en un foro cibernético el contexto en que lanzó sus diatribas, así como su posterior reconocimiento, en el curso de un viaje al otro lado del Telón de Acero, de que se había equivocado… Pues hombre, meteduras de pata y salidas de tono de ese calibre son contabilizables en el haber de infinidad de escritores sin que por ello haya que agregar sus nombres a una lista negra por toda la eternidad. Perder los papeles un día no me parece tan grave cosa. Incluso me parece mejor que no perderlos jamás de los jamases y pasar la vida entera ceñido a un guión.
En suma, que Juan Benet, cuya herencia literaria disto mucho de conocer bien, me caía simpático, algo fuera del alcance de un coñazo de tío, sea éste ingeniero de caminos, médico de familia o batería de una banda de rock duro.
Si bien jamás le traté, sabía gracias a amigos y conocidos comunes de su propensión a la vida noctámbula y las mujeres que pisaban fuerte, así como de su afición al flamenco y su gusto por escuchar de madrugada el cante por siguiriyas o mirabrás de Rafael Romero “El Gallina”. A quienes no paraban de recitar la cantinela de que Benet era un coñazo, sólo les vi, en cambio, en compañía de mujeres que les ponían constantemente los cuernos, con o sin su consentimiento, asistían a las veladas de cante hondo con cara —curiosamente- de ingenieros de caminos y, si alguna vez —cosa rara- aguantaban hasta la madrugada, se retiraban a sus domicilios en muy malas condiciones justo a la hora en que, para los auténticos bohemios, empieza de verdad la noche. Es decir, saltaba a la vista que el coñazo eran ellos, no Benet.
Y bueno, aquí lo dejo, pues tampoco creo que se me haya perdido nada en esta agua de borrajas ya bastante diluida. Aunque, ¿quién sabe? Nada sucede ni se escribe sin un porqué, se entrevea éste ahora o no

NI UN DIA SIN LINEA

2011-07-17T03:31:00.002+02:00

FUMATA BLANCA :

¡ HABEMUS CATULUS !

PERROS EN LA CORUÑA : AUSWITCHZ. CAMPO DE EXTERMINIO Y ASESINATO DE INOCENTES. SE NECESITA ABOGADO SIN FRONTERAS

2011-07-13T18:09:00.015+02:00

Buscando por internet animales en adopción fuí a caer en la web institucional de la concesión que rige las perreras municipales, el servicio de lacería, de recogida de cadáveres y el crematorio. En la web aparecía un encantador cachorrito blanco llamado Tim, así que escribí y me avisaron de que podía ir a visitarlo.
Y allí fuí, con un amigo que me llevó en coche, tras una noche sin dormir por la emoción. Al llegar , un triste empleado me dijo que no sabía de ningún cachorro blanco. Ante me insistencia, nos hizo pasar a las instalaciones, que vienen a ser un corredor de la muerte :

Era un día de sol radiante, pero el corredor era oscuro. Los perros están encerrados en celdas de aislamiento forradas de azulejos, con puertas metálicas que sólo tienen un ventanuco enrejado, bastante alto, en la parte superior. Para no ver ni ser vistos. Si te empinas y te asomas, el perro te mira, pero si te quedas inmóvil, vuelve a su actividad: dar vueltas sin parar recorriendo el cubículo. Los sacan media hora al día, con lo cual los cachorros no tienen posibilidades de osificar ni de sintetizar vitamina D, ni mucho menos de correr y jugar. Están todos desesperados.

Al parecer, los tienen a oscuras para que no ladren ni aúllen, cosa que sería molesta para los empleados y daría mala imagen.

Cuando un perro llega, aguardan veinte días a que alguien los reclame, reservan a los cachorros que tienen posibilidades de ser adoptados, y al cabo de un tiempo"sin especificar" los ejecutan por "diversos criterios", supongo que para dejar sitio a los entrantes.

Finalmente, había un cachorro, una menudencia del tamaño de mi puño cerrado. Me empeñé en sacarlo al sol. Como iba tan disparado, lo metimos en las oficinas. Era un bebé de dos meses. Encerrado solo, a oscuras. Como Kaspar Hauser. ( Cuando compré a mi perrito Kim, que llevaba dos meses y medio de prisión en un escaparate, supe que si los cachorros pasan más de tres meses encerrados, se vuelven locos. )

¿HAY ALGUN ABOGADO SIN FRONTERAS QUE SE ATREVA A DENUNCIAR AL AYUNTAMIENTO DE LA CORUÑA POR VIOLACION DEL ARTICULO 337 DEL CODIGO PENAL?

Artículo 337. Los que maltrataren con ensañamiento e injustificadamente a animales domésticos causándoles la muerte o provocándoles lesiones que produzcan un grave menoscabo físico serán castigados con la pena de prisión de tres meses a un año e inhabilitación especial de uno a tres años para el ejercicio de profesión, oficio o comercio que tenga relación con los animales.”

Y la pregunta es : ¿Se puede maltratar justificadamente o sin ensañamiento?¿Cuál es la justificación del encierro abusivo y la oscuridad?¿y la de la muerte, si no se trata de un animal peligroso y dañino o gravemente enfermo, en cuyo caso se trataría de eutanasia?

PREPARATE, AYUNTAMIENTO: LLEGAREMOS A DONDE HAYA QUE LLEGAR

Te lo digo de parte de Tim y de Sam y de Lula y de Bobo y de Lia y de todos esos seres que preguntan que delito han cometido.

MOUSTAKI FOREVER Y LA GRAN ANGELA

2011-07-12T21:36:00.002+02:00

Una vez estuve pasando el día con Moustaki en París. Por la mañana me llevó a ver la casa de Abelardo y Eloísa, después fuimos a buscar a Paco Ibañez a su ebanistería, pero estaba cerrada, luego comimos en la Isla de San Luis y después, como llovía un poco, fuimos a su casa a dibujar para un vendedor callejero amigo suyo. A dibujar él y el amigo, claro, y yo a hacer compañía y a mirar los libros.
Moustaki hizo un dibujo precioso, inspirado en los de Cocteau, y le puso precio: dos francos. Así que me empeñé y lo compré. Dónde andará. Dicen que tres mudanzas equivalen a un incendio.

Me maravilló que un hombre de su talla se dedicara a trabajar para un muchacho pobre, aunque ya lo había visto en Madrid lanzarse al piano en un bar una noche para acompañar a una acordeonista callejera que casualmente entró, y que gracias a él se sacó unas pelillas muy sustanciosas.

Me he acordado ahora de ese día porque, rebuscando en youtube, he encontrado el video de la canción que acababa de grabar con Angela en Madrid pocos días antes. La Gran Angela, la bellísima que no se ha operado y que ha preferido sufrir el deterioro de los amorosos por encima de cualquier falsificación o máscara. Me contó que fue todo improvisado. Que él no se sabía ni la letra. Y en el video-si es el del día de la grabación, ya que hay otro más perfecto de una actuación-hasta parece que en algún momento baja los ojos para leer la letra. ( Al final no hay modo de instalar el del día D)

Dice Ibn Arabí que quien muere de amor muere martir.

CONCIERTO EN CORDOBA : VICENTE AMIGO Y EL MEJOR ALBERTI

2011-07-08T14:18:00.007+02:00

AMOR DULCE MUERTE ( Retornos del amor recién aparecido) )

Cuando tú apareciste,
penaba yo en la entraña más profunda
de una cueva sin aire y sin salida.
Braceaba en lo oscuro, agonizando,
oyendo un estertor que aleteaba
como el latir de un ave imperceptible.
Sobre mí derramaste tus cabellos
y ascendí al sol y vi que eran la aurora
cubriendo un alto mar de primavera.
Fue como si llegara al más hermoso
puerto del mediodía. Se anegaban
en ti los más lucidos paisajes:
claros, agudos montes coronados
de nieve rosa, fuentes escondidas
en el rizado umbroso de los bosques.
Yo aprendí a descansar sobre tus hombros
y a descender por ríos y laderas,
a entrelazarme en las tendidas ramas
y a hacer del sueño mi más dulce muerte.
Arcos me abriste y mis floridos años,
recién subidos a la luz, yacieron
bajo el amor de tu apretada sombra,
sacando el corazón al viento libre
y ajustándolo al verde son del tuyo.
Ya iba a dormir, ya a despertar sabiendo
que no penaba en una cueva oscura,
braceando sin aire y sin salida.
Porque habías al fin aparecido.

COINCIDENCIAS

2011-07-07T03:57:00.000+02:00

Estaba yo tranquilamente considerando que a mi amiga Marta le iba a chiflar el video de Paravonian ( que tan poco éxito ha tenido en este blog, pese a ser una genialidad donde las haya) al tiempo que pensaba iniciarla en el arte de hacer polos de frutas naturales, que es mi última pasión gastronómica, cuando de repente, zas, va y me llama por teléfono desde el Polo Norte. Nada menos. Desde "El país de las sombras largas " de Hans Ruesch, con sus inuits y sus igloos y sus focas que no se dejan cazar por hombres que hayan hecho el ridículo. Qué pasada.

SEIS PATAS

2011-07-05T15:14:00.001+02:00

EN MEMORIA DE KIM ( Y DE QUIAN )

Hasta ayer yo fui un ser como el Pájaro Pablo y tenía seis patas y una cola con rocío yo tenía seis patas y el más risueño rabo para agitar a la menor provocación

también nariz y hocico, una trufilla negra para oler los caminos del mundo

tenía dos corazones y dos cuerpos dos cabezas seis patas y una cola

una cola con lluvia y con rocío

SOLEDAD ( FEDERICO GARCIA LORCA )

2011-07-04T06:53:00.000+02:00

Soledad pensativa
sobre piedra y rosal, muerte y desvelo
donde libre y cautiva,
fija en su blanco vuelo,
canta la luz herida por el hielo.
(...)

En ti dejo olvidada
la frenética lluvia de mis venas,
mi cintura cuajada:
y rompiendo cadenas,
rosa firme seré por las arenas
(...)

El arpa y su lamento
prendido en nervios de metal dorado,
tanto dulce instrumento
resonante o delgado,
buscan ¡oh soledad! tu reino helado.
.

ANIMULA VAGULA BLANDULA

2011-06-26T08:02:00.003+02:00

2011 Annus Horribilis

Este año se fueron el perrito Quián y el perrito Kim.

En el triste minuto de una mañana de febrero, con trece años de edad, el perrito Quián se largó de este mundo rebosante de vida como un cachorro. Bajo las ruedas de un coche, como un perro inexperto, él, que sabía no sólo el latín que alcanzan a saber los perros, sino también griego clásico y hebreo bíblico.

Atleta de músculos durísimos, daba saltos de vértigo, jugaba al futbol, bailaba como un derviche y hacía piruetas circenses feliz como un delfín.

Loco por las pelotas, que perseguía a velocidades inasibles y atrapaba derrapando, las cazaba también en rebotes altísimos. Era espectacular.

Quián se castigaba solo. Tenía conciencia. Cuando hacía alguna gatada, salía zumbando hacia el patio penitencial y se quedaba allí, expiando sus pecados perrunos, muy formal.

Era un perrito maravilloso. Nunca habrá otro como él.

Querido, querido Quián.

En cuanto a Kim: ay, Kim.

Tengo el soneto que José Hierro le dedicó y publicó en libro( "cuando baila el can Kim es el demonio/ supera a Nureyev, supera a Antonio/ gira gira, giróvago, y no acaba... "), la acuarela de Alejandro Franco ( "¡ Qué perro más guapo!¡ las acuarelas!") el dibujo de Cesar Otero, donde aparece marrón por el fondo del papel . También el trofeo que ganó en el concurso de mascotas, venciendo a perros, gatos y caballos ( "Al perrito más flamenco") y videos donde aparece en televisión. Ay, perrito Kim.

Animula vagula blandula. Mínima alma mía, tierna y flotante. Mi amadísimo Kim.

Unas noches antes de tomar la decisión de liberarlo, me dio un ataque de soledad y me quejé con amargura injustamente.

Ay, Kim.

No tenerte : eso sí que es soledad.

UN VIEJO POEMA DE BACULO DE BABEL

2011-06-26T06:26:00.003+02:00

Sombra y rito de amor:
di tú ángel visible
cuya existencia se fragua en la insumisión a la palabra y a su asilo
di tú ángel adelgazado por el silencio
esbeltísimo en lo callado
con el costado intacto antiguo en guerras
di tú la palabra que leo
en el minuto que dura mi corazón.

El genial Paravonian versus Pachelbel o la madre de todas las coplas

2011-06-14T23:31:00.003+02:00

Banda/Cantante	Canción
Vitamin C	Graduation (Friends Forever)
Aerosmith	Cryin'
Original Caste	One Tin Soldier
Blues Traveler	Hook
Green Day	Basket Case
Matchbox 20	Push
Better than Ezra	Good
Bush	Machinehead
U2	With or Without You
Natalie Imbruglia/Ednaswap	Torn
Avril Lavigne	Sk8er Boi
Twisted Sister	We're Not Gonna Take It
Cyndi Grecco
Bob Marley	No Woman, No Cry
The Beatles	Let It Be

UN POEMA DE JOSE MARIA ZONTA

2011-05-16T12:53:00.000+02:00

Shen Nung ayuna
reza
y a su lado cae un trueno que no lo distrae.

Discípulos / familares / adversarios
contrabandistas y notarios
esperan que abra los ojos
para preguntar por tal serenidad:

-Mientras orabas
¿qué pediste a los Dioses?

-Un trueno.

EL GRAN WITTGENSTEIN Y LA BESTIA

2011-05-05T12:25:00.002+02:00

El poeta José Luis Piñeiro ha sacado a la luz en el blog de Empireuma la estremecedora fotografía de Witgenstein y Hitler..

Aunque Wittgenstein fue un niño adoptado ( hijo de la muchacha de unos amigos de los Wittgenstein) era judío por familia. Tal vez tuvo algo que ver la envidia infantil de Adolph ( que además era criptórquido, por cierto) del brillo intelectual y la magnitud de la fortuna familiar de su compañero de estudios ( al parecer, la tercera de Europa) con el ansia de exterminio furibundo del Hitler adulto.

Sobre la Justicia Divina:
"Puede que Dios me diga: “te juzgo a partir de tus palabras. Tus propias acciones te han hecho estremecer de disgusto cuando has visto que otros las cometían.”
Wittgenstein

UN POEMA DE ARISTOS ZAVOLAKIS

2011-04-28T12:22:00.000+02:00

HOMENAJE A VIKRAM BABU

( A Jesús Aguado )

Como esos artilugios de colores con pilas

Que algún chino sonriente ofrece por las calles

Y esa pelota que al golpear se enciende

En redondo arco iris fulgurante

Así a veces el alma cae de pronto

Contra la tierra de las equivocaciones

Se estrella y sube y baja y de nuevo se alza

Y hendiendo el aire gira jadeante

Mientras va preguntando por qué, Dios mío, por qué

Sin saber que ha llenado de luz todo.

EL MARAVILLOSO PURCELL Y DELLER EL PIONERO

2011-04-27T17:49:00.002+02:00

Alfred Deller no sólo fue el primer contratenor no castrado del siglo ( era padre de familia) sino que le debemos, entre otras cosas, el rescate del olvidado Purcell. Y su voz es tal vez para nosotros la más rica y brillante de todos los contratenores por un simple motivo:por ser la primera ( "La veteranía es un grado" ).

Cuando Haendel ya estaba ciego, lo llevaron a escuchar uno de sus oratorios. A su lado estaba un músico que, al escucharlo, le comentó:

-Maestro, esta música me recuerda en cierto modo la del antiguo Purcell.

-Ah, diablo-contestó el mal hablado Haendel-si Purcell estuviera vivo habría compuesto una música mucho mejor que ésta.

MORE HAENDEL

2011-04-27T03:58:00.000+02:00

Otra aria de "Rinaldo", esta vez por el magnífico David Daniels. Aunque a mí el timbre de Philipe Jaroussky , a pesar de que su voz sea menos plena, me parece bellísimo.
El de Daniels es más masculino, y también su aspecto, aunque sopraniza de un modo inaudito.
Un Rinaldo con sombrero borsalino y corbata de seda, en lugar de la vestidura blanca y la cruz latina de los caballeros del Temple. Un Rinaldo digno de verse por la extraño, además de exquisito al oído.

Aviso a los caminantes: cuando se pone loco es porque amenaza a los espíritus con "el rostro de su ira".

Segundo aviso: el cuarto video no es una pokemonización, sino otro gran contratenor, el canadiense David Lee.

PHOENIX MUSICAE

2011-04-26T15:24:00.000+02:00

En homenaje a Haendel (que por cierto, nació el mismo día que el Gran Padre Juan Sebastián ) al que tanto gustaban los sopranistas, he pensado en el contratenor que más me fascina: Philipe Jaroussky.

Lascia chi´o pianga mia cruda sorte
e che sospiri la libertà.
Il duelo infranga queste ritorte
de miei martiri sol per pietá.
Lascia chío pianga mia cruda sorte...

( Deja que llore mi cruda suerte/ y que suspire la libertad/ El dolor infringe este sesgo/ a mi martirio sólo por piedad / Deja que llore mi mi cruda suerte...) ( El video que mejor suena-aunque no se le vea en vivo- es el del rostro del japonés )

UN GRAN VERSO DE RILKE ( Para la "Antología de la Belleza" )

2011-04-23T13:04:00.000+02:00

He descubierto que "Bach" significa "Arroyo", "Riachuelo". En lugar de Río Supremo. Como creo que los nombres imprimen caracter, he pensado sobre ello y he llegado a la conclusión de que es verdad. Aunque el llamado Quinto Evangelista-luterano, por cierto- sea tan grande para nosotros.
Tal vez si hubiera leído los poemas de Rilke sobre María ante el Crucificado, los habría incluído en su Pasión.

"Si necesitas tigres que te desgarren por qué se me educó entre las doncellas "

KONNEN TRANEN MEINER WANGEN ( Con lágrimas en los ojos)

2011-04-21T17:58:00.000+02:00

Me dice un amigo sabio que instale esta joya en mi blog aprovechando las fechas. Ahí va.

KONNER TRANEN MEINER WANGEN

Si las lágrimas de mis mejillas
son impotentes
tomad mi corazón
mas permitid que sea como una copa
que yo le ofrezca para recoger
la sangre de sus heridas

( La "Pasión según San Mateo" de Juan Sebastián Bach. Aria 52 )

MAS SOBRE PATADAS Y PALOMAS

2011-04-20T14:23:00.000+02:00

BEL M. cuenta una historia en el comentario de la entrada anterior que me parece muy interesante :

Bel M. dijo... ¡Qué coincidencia! Hoy volviendo a casa me he cruzado con una chica de unos 20 años, muy guapa y con muy buena pinta (nada de macarra). De pronto, al ver una paloma caminando cerca de ella le ha dado una patada, que ha quedado en el aire pues la paloma ha salido huyendo ¡hacia la carretera! en ese momento no pasaban coches y mientras me quedaba paralizada, con el corazón en un puño, vigilando si a la paloma le daba tiempo a volver a la acera (que sí se lo ha dado) la chica se ha seguido caminando y cuando me he girado para llamarle la atención ya estaba demasiado lejos.

Entonces me he preguntado qué le hubiera dicho de haberla tenido a mi alcance. Porque el acto ha sido de una crueldad tan espantosa, sobre todo por la pinta de quien lo ha llevado a cabo, que me he quedado helada y sin palabras.

BUENA NOTICA SOBRE EL PICHON DE TORTOLA TURCA

2011-04-19T17:00:00.000+02:00

BUENA NOTICIA:

El pichón de tórtola (del que hablaba en "VIEJO BARRIO " ) comió comida de alta gama que le bajé al niño de mi restaurante gorrionero, bebió, durmió en una jaula cubierta con una manta en el patio del niño, sobre un nido de trapos, y se despertó completamente espabilado.

Por la mañana-la del domingo-el niño estuvo enseñándole a volar con la vieja técnica de dejarlo caer a baja altura.
El pichoncito aprendió rápido. De hecho, ya estaba maduro para volar pero no logró hacerlo al lanzarse del nido. Por eso estaba en el suelo.

El niño, cuando vió que estaba listo, lo llevó al jardín, lo soltó, y el tortolito voló a lo alto del magnolio, tan campante.

El maligno que le dio el patadón le hizo un favor, porque así el pichón cayó en manos de un niño sabio, en lugar de caer en la boca de un gato, que era su porvenir más probable.

Cuenta Ibn Arabí que existe un atributo de la Divinidad, "El Bondadoso Sutil", que se encarga de todo mal aparente en cuyo interior hay un bien, como en este caso.

La maldad del macarra es instrumental, obviamente. Como toda la del que traza la intriga de destruir vida para descargar su odio a sí mismo y liberarse.

( Al que siempre-dice Graham Greem-le estalla su intriga en el pecho )

La intención del tipo era acabar con una vida para experimentar el placer del poder tirano: "Yo doy la vida y doy la muerte"

Abraham, al tirano que acuñó esa frase,le espetó:

-¿Ah, sí? El sol sale por Oriente. Traelo tú por Occidente.

En tanto que la perversidad del macarra es sólo instrumental, la bondad del niño es esencial y está ligada a la naturaleza amorosa del Dios.

La bondad es una inteligencia de mucho mayor alcance, dice mi amiga Cristina.

En cuanto al macarra, habría que decirle, como Federico: ¡ Asesino de palomas!¡ Fuera de la bacanal!

UNA PAGINA DE GUILLERMO BROWN ( Por Richmal Crompton)

2011-04-18T17:07:00.000+02:00

GUILLERMO Y LOS ANTIGUOS ROMANOS

( Una pequeña muestra de la elocuencia guillermana)

... Reinaba gran excitación en el pueblo. Una Sociedad Arqueológica auténtica estaba haciendo excavaciones en el valle y había descubierto verdaderos restos de una legitima quinta romana. Los "Proscritos" habían decidido observar los trabajos de excavación. Douglas y Enrique estaban emocionados por los relatos que había oído. Guillermo y Pelirrojo se mostraban incrédulos y algo desdeñosos.

-Y están encontrando pedazos de cacharro y cosas por el estilo-dijo Enrique.

-De poco sirven si están rotos-murmuró Guillermo.

-Sí; pero apuesto a que los vuelven a pegar con cola.

-A los cacharros, cuando están pegados con cola, se les sale el agua-dijo Guillermo, con infinito sarcasmo-Lo sé porque lo he probado. Sea como fuere, no veo yo de qué sirve encontrar cacharros rotos.Yo "podría"darles la mar de cacharros rotos, que sacaría de la basura, si eso es lo que quieren. Nuestra criada siempre está rompiendo cacharros. Esa sí que hubiera resultado una romana antigua excelente. A mí me parece que los romanos no deben haber sido gran cosa, a pesar del bombo que se les da, cuando se pasaron la vida rompiendo cacharros.

-"No"se pasaron la vida rompiendo cacharros-exclamó Enrique, exasperado-Los cacharros sólo se rompieron al ser enterrados.

- Bueno-contestó Guillermo, con voz de triunfo-¡ Mira que enterrar cacharros...!Casi es tan estúpido como romperlos. Eso de que una raza de hombres, como dicen que eran los antiguos romanos, se pasara la vida enterrando cacharros...Siempre me ha parecido que había algo raro en eso de los romanos. Para empezar, su idioma ya es para escamarle a uno..."hic, haec, hoc"y cosas por el estilo...¡ mira que "hablar"así...! Y luego nos piden que los consideremos grandes, cuando lo único que han hecho ha sido enterrar pedazos de cacharro...A "mí"no me han gustado "nunca".

RODRIGUEZ RIVERO PROFETIZA VERSUS GUILLERMO BROWN

2011-04-18T15:20:00.000+02:00

Hablando de la excelsa, excelente y sin parangón en el mundo de las letras Richmal Crompton, dice Rodriguez Rivero en la última babelíada de "EL PAIS":

-"(...) los de su eternamente joven héroe ya no atrae a los adolescentes, de modo que (...)el anarcoide William Brown será poco más que una breve referencia en las historias de la literatura infantil"

Qué dices, Rodriguez Rivero. Por la misma regla de tres, cuando esos adolescentes sean mayores y no les interese Don Quijote, este será poco más que etc.

Se ve que escribes sin releer. Eso está claro. Sino, el genial Guillermo te habría hecho desistir de darle carpetazo desde tu tribuna. I am sorry.

Lamento comunicarte, por si no has reflexionado bastante sobre el asunto, que Guillermo es inmortal y tú no.

Y que a Richmal Crompton no se la puede despachar así como así, sólo porque además de escribir sus fabulosos Guillermos escribiera algunas tonterías que Javier Marías se apresuró a publicar en cuanto tuvo una editorial, en lugar de encargarme a mí, especialista acreditada, una antología guillermana ( y se dice "guillermano", no "guillermino" )

Por cierto, Marías siempre insistía en que yo tenía que escribir un nuevo libro de Guillermo.

Insha´Allah

Ah, y gracias por dar la referencia de la "Just William Society. co.uk".

Me voy a hacer socia ahora mismo.

VIEJO BARRIO ( UCCELLACCI UCCELLINI )

2011-04-17T19:43:00.000+02:00

Anoche se me acercó un niño del barrio con los ojos húmedos. Llevaba las manos juntas en el pecho, sobre un bulto que resultó ser una gran hoja de la que salía una cabecita de ave .
-Mira-me dijo.
Era un pichón de tórtola turca, con su pequeño collar negro, que me miró completamente vivo.

-Estaba en el suelo y ha pasado un chico y ha dicho: "¡ Tú no vales para nada !" y le ha dado una patada.

El tortolito aún no sabía volar. Lo dejamos en el suelo y lo intentó sin ninguna profesionalidad.

Me apené porque conozco a sus padres. A los del pichón. Son clientes míos, de mi restaurante gorrionero, un negocio que puse hace un año, cuando me enteré de que se han extinguido los gorriones londinenses y que en Madrid disminuye su población en unos quincemil ejemplares al año .

Al leer la noticia, recordé a esa lumbrera sin luces que fue el conspicuo Mao:

En cierta ocasión, decidió acabar con los gorriones de China. Debió pensar que así se ahorraría la parte de grano que le robaban al grande y famélico pueblo chino. Tal vez se diría "¡ Esos no sirven para nada !" El caso es que les lanzó un órdago enloquecido y toda China se puso a matar gorriones. Son menudos como un soplo, que diría Serrat, así que el resultado de la batalla fue un triunfo en toda regla para Mao.

"¡ Oh Muerte¿ dónde está tu Victoria "

Obviamente, sin gorriones, los insectos hicieron el agosto y la cosecha se perdió entera. Se calcula que en el bienio de hambruna que se produjo a continuación muriron cuarenta millones de chinos.

Así que decidí ocuparme de nutrir bien a los gorriones que tuviera a mi alcance, ya que la causa más importante de su extinción en las ciudades es que comen comida basura: gusanitos, trozos de pizza etc.

Abrí un restaurante de alta gama y acudieron en tropel. También dos o tres tórtolas y una pareja de mirlos, aunque ayer apareció un mirlo macarra como una urraca-que es la Reina Bruja de Blancanieves en el jardín-y echó a la clientela. No tuve más remedio que decirle un par de cosas y echarlo de los peores modos.

El macho turco se ocupa de que no vengan más machos de tórtola. Regula el pequeño ecosistema por la vía rápida: lanza un graznido belicoso y arremete y espanta al invasor hasta que éste alza el vuelo y se larga, y luego lo persigue por el aire de un modo que parece nupcial para el que no ha visto el arranque.

"Siempre que haya dudas sobre el sultán, hay que apoyar al antiguo en el cargo"

De cuando en cuando aparece un marginal, el petirrojo, que es más pequeño que el gorrión. Tiene el pecho naranja, y se le distingue como un farolito cuando se encarama timidamente en una rama en sombra de algún arbusto limítrofe.

A veces se atreve a descender y picar algo que ha caído en lo que él considera frontera de seguridad. A los gorriones les trae sin cuidado. Allí nadie se mete con nadie. Están todos zampando o llevando alimento a sus pollos.

Pero el petirrojo hamletiano, el buen robin, piensa que cualquiera le puede canear.

Y duda.

POETAS COSMOPOETICOS EN CORDOBA LA BELLA ( segunda parte)

2011-04-17T02:36:00.000+02:00

Cené con Sanchez Robayna y con el Niño Bonet ( que me disculpe por utilizar ese nombre infantil que usaba Benet) que dieron un repaso en condiciones a toda la intrahistoria del arte contemporáneo. Fue un baño de humildad para mí, que confundo un tapies con los desconchados de la pared. También para Juana Castro( "antes de la gloria viene la humildad", frase que en este caso a Juana le viene al pelo-¡ enhorabuena! )con quien recordé nuestras andanzas por Praga, que algún día habría que escribir.

Ya en mi cuarto leí al Muhyi al Din, ibn Arabí, también llamado al Saij al Akbar

1 Oh palomas de los árboles al-arâka y al-ban, tened compasión, no dobléis mis penas con vuestras lamentaciones.

2 Tened compasión. No reveléis con vuestros lamentos y vuestros lloros mis deseos ocultos y mis tristezas guardadas en secreto.

Al día siguiente recité al alimón en un instituto con una poeta de veinte años, Ana Castro.

Ana, entre otros, leyó un poema donde aparecía una mordedura de perro. Al terminar la lectura me contó la siguiente pesadilla :

Ella estaba en un balcón y de pronto una bandada de palomas la atacaba y picotea bestialmente. Como es tan joven, no ha visto "Los pájaros"de Hitchcock, que salió a relucir.

-¡ No la veas!-le dije.

Y me acordé de las palomas de los árboles al-arâka y al ban, que se duelen con las penas humanas.

POETAS COSMOPOÉTICOS EN CÓRDOBA LA BELLA ( primera parte)

2011-04-16T19:09:00.000+02:00

Fuí a la Córdoba Cosmopoética y era de noche. Me encontré, antes que nada, el gran río, gran rey de andalucía. Y, al otro lado de las aguas, en la rive gauche, los excelsos muros, las torres coronadas de honor, de majestad, de gallardía de la Mezquita. Entonces comprendí que en Córdoba hasta el lado "malo" es rive gauche.

Así que crucé sobre mi querido y viejo conocido, el puente romano, cuya restauración un día inauguré glosando en prosa con gran entusiasmo. Con motivo, si no os importa. Salve, padre Guadalquivir, dije citando a Benet que parafraseaba a Pitágoras. También cité a Martínez Calzón: "Un puente se construye con la verdad".

Llegué a la zona noble y de pronto me asaltó el, para mí, más familiar de los perfumes: ese aroma como de magnolia que se hubiera cruzado con un limón y un jazmín en un triángulo epiceno.

Y sí, allí estaban los grandes naranjos bordes, a la vez con flor y fruto. Vaya lujo.

Fábula de la fuente y el caballo

2011-04-16T18:22:00.000+02:00

>He encontrado esta elegía que publiqué en mi tercer libro en youtube. Es un poema con suerte por varias razones. Esta es una más: que alguien se tome el trabajo de buscar imágenes de magníficos caballos y fuentes, de montarlas y de recitar el poema con esa calidez.
Esa persona se llama Mercedes Perez, a quien desde aquí-si es que alguna vez se asoma por este blog mientras navega por la red-le doy las gracias de todo corazón.

WILLIAM FAULKNER, THE BEST

2011-04-07T13:15:00.000+02:00

-Sí-dijo el comisario-El Libro mismo dice en alguna parte: Conócete a ti mismo.¿No hay algún otro libro que dice en otra parte: Hombre, témete a ti mismo y teme a tu arrogancia, a tu vanidad y a tu orgullo? Tú has de conocerlo. Dices ser un hombre ilustrado. ¿No me dijiste que ése era el significado del amuleto de la cadena de tu reloj?¿En qué libro está eso?

-En todos-dijo tío Gavin-En todos los libros buenos, quiero decir. Está dicho de infinitas maneras, pero siempre está ahí. Siempre.

NI UN DIA SIN LINEA

2011-03-22T13:23:00.000+01:00

"Flora advirtió a Elfine que si quería casarse en el condado no debería escribir poesía.

-Yo creía que la poesía era suficiente-dijo Elfine-Quiero decir que...Yo pensaba que la poesía era tan hermosa que si encontrabas a alguien y te enamorabas de él, bastaba con decirle que escribías poemas para que él te amara también...

-Todo lo contrario-sentenció Flora con firmeza-La mayoría de los hombres jóvenes se espantan cuando se enteran de que una joven escribe poesía. Admitir que una escribe poesía, unido a un corte de pelo descuidado y un modo de vestir excéntrico puede resultar casi fatal "

Stella Gibbons ( "La hija de Robert Poste" )

JAKIE EVANCHO

2011-03-20T01:23:00.000+01:00

O LO QUE SE ENCUENTRA EN YOUTUBE PERDIENDO EL TIEMPO POR LA NOCHE:

UN ANGEL DE DIEZ AÑOS CANTANDO A PUCCINI

O mio babbino caro
Mi piace è bello, bello
Vo' andare in Porta Rossa
a comperar l'anello!
Sì, sì, ci voglio andare!
e se l'amassi indarno,
andrei sul Ponte Vecchio,
ma per buttarmi in Arno!
Mi struggo e mi tormento!
Babbo, pietà, pietà!
Babbo, pietà, pietà!

DIDO Y ENEAS, de Purcell

2011-03-19T18:05:00.000+01:00

Creo que este video, con una versión no lírica del Lamento de Dido, no puede dejar indiferente a nadie.

La virtud de la voz de la cantante, natural en vez de operística, resalta a mi modo de ver el sentido profundo del lamento. En lugar del lucimiento de una voz profesional, el sentimiento de una voz profana. A mi modo de ver, se impone. Como la ópera fue estrenada en un colegio de señoritas, tal vez esta versión se parezca más a la dirigida por el músico que la de las grandes divas del bel canto.

Recoge el momento en que Dido se dirige a Belinda antes de morir. "Recuérdame, le dice, pero,ay, no recuerdes mi destino"

HOMENAJE A VICENTE FERRER

2011-03-19T14:08:00.000+01:00

El verdadero Maestro

Como las aguas de los torrentes
me embargó tu hidalguía,
como sombra protectora,
como la humedad del rocío.
Tuyas son la dignidad y la honradez.
De ti parte y a ti vuelve
tu consabida nobleza.
Si alguien me desmiente
y reduce a la nada mis palabras
tus obras las harán ciertas

(Yehuda Ha-Leví )

LOS SINSABORES DEL VERDADERO POLICIA, ( ROBERTO BOLAÑO)

2011-03-16T22:16:00.000+01:00

Anoche leí este parrafito que transcribo a continuación y desde entonces no hay quien me tosa. Pertenece a la última novela de Bolaño, que acaba de publicarse en febrero.

Que tiemblen de envidia mis experiencios enemigos: hagan lo que hagan, nunca podrá pasarles lo que a mí, ya la obra de Bolaño está cerrada. Que se alegren mis amigos: escriba o no escriba, y aunque toda mi obra vaya a parar al arenal, gracias a ese escritor que admiro y a quien jamás conocí he pasado a la historia de la literatura en ilustre compañía. Doy gracias a la Providencia por este extravagante y jugoso honor, que para mí vale más que para otros sus trapicheados premios. Y también por lo que me he reído sólo de pensarlo

”En cierta ocasión, recordaba Amalfitano, al salir de un cine Padilla le confesó que pensaba hacer una película en un futuro no muy lejano. La película se llamaría Leopardi y según Padilla iba a ser una biopic al estilo de Hollywood sobre el famoso y multidisciplinar poeta italiano. Como aquella que hizo John Huston sobre Toulouse-Lautrec. La película de Padilla, sin embargo, al no contar con un gran presupuesto (en realidad no contaba con ningún presupuesto) limitaría los papeles principales no a grandes actores sino a colegas escritores, los cuales trabajarían por amor al arte en general, por amor al gobbo en particular o simplemente por figurar. El papel de Leopardi estaba reservado para un joven poeta de La Coruña adicto a la heroína cuyo nombre Amalfitano había olvidado. El papel de Antonio Ranieri Padilla lo tenía reservado para sí mismo. Es el más interesante de todos, adujo. El conde Monaldo Leopardi lo iba a personificar Vargas Llosa, a quien el papel, con un poco más de sombra en la cara y algo de talco, le iba como anillo al dedo. Paolina Leopardi era para Blanca Andreu. Carlo Leopardi, para Enrique Vila-Matas.”

Roberto Bolaño. "Los sinsabores del verdadero policía" Pg. 31

UN POEMA DE "LOS ARCHIVOS GRIEGOS"

2011-03-06T13:30:00.000+01:00

EL AMANTE PIDE A SU AMADO RECONOCIMIENTO

Tú
qué piensas
que soy
yo
para ti
un niño a tus pies
quiero saber quiero saber de ti
quiero saber de mí
quiero conocer la ciencia del amor mismo
yo no sabía que eras hermoso
me dijeron que no
y eres hermoso hasta la grandeza
y como un mar lleno de islas
y eres
como un mar lleno de caballos
me dijeron que yo
no era una abeja
y que lo que produzco no es tan dulce
que no lloraba con verdaderas lágrimas
humanas
llamando, sí
diciendo
al pecho mío
dónde
estará mi amor.

UN POEMA DE CERNUDA ( Para la Antología de la Belleza )

2011-03-05T12:20:00.000+01:00

QUISIERA ESTAR SOLO EN EL SUR

Quizá mis lentos ojos no verán más el sur
de ligeros paisajes dormidos en el aire,
con cuerpos a la sombra de ramas como flores
o huyendo en un galope de caballos furiosos.

El sur es un desierto que llora mientras canta,
y esa voz no se extingue como pájaro muerto;
hacia el mar encamina sus deseos amargos
abriendo un eco débil que vive lentamente.

En el sur tan distante quiero estar confundido.
La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;
su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.
Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.

UN POEMA DE ARISTO ZAVOLAKIS

2011-03-04T18:13:00.000+01:00

“ La mujer de Faraón dijo: “Señor mío! Haz para mí una casa junto a Ti en el Jardín, y sálvame de Faraón y de sus actos: sálvame de la gente injusta”

( Sura de la Prohibición, 11)

En todas las moradas de mi alma

En todos los estados que le sobrevienen a mi corazón

Y que de ti proceden

Como el wad que sujeta la tela de la jaima

Yo que siempre fui amante y jamás amoroso

Saboreo por ti el amor constante

Todo lo que es tuyo, pájaros y estrellas

Del árbol de la vida

Y el amor que te tengo, confundido y puro

Ah, Invisible

Tu belleza visible me encadenó a la nostalgia

Tú, cuya bondad vieron mis ojos y sintió mi pecho

Tú, cuyo saber sutil me enseñó a distinguir

Entre justos e injustos

Tú, que me traes lágrimas como el rocío por los campos

lágrimas que apagan los incendios

a mí, que me atrevo a decirme amante sin conocer el amor

a mí, que amo cuando ya no hay amor.

UN POEMA DE SAMUEL BECKET (Para la Antología de la Belleza)

2011-03-02T23:53:00.000+01:00

( Fragmento. Traducción de Jenaro Talens )

diciendo una vez más
si no me enseñas tú yo no puedo aprender
diciendo una vez más hay una última
incluso para la última vez
una última vez para pedir
una última vez para el amor
para saber no saber intentar
una última incluso para la última vez para decir
si no me amas nunca seré amado
si no te amo ya no amaré nunca

un batir de palabras gastadas nuevamente dentro del corazón
amor amor amor golpe de un émbolo antiquísimo
moliendo el suero inalterable
de las palabras

aterrado de nuevo
de no amar
de amar pero no a ti
de ser amado y no por ti
de saber no saber intentar
intentar

Plenilunio en Paros

2011-02-17T22:49:00.000+01:00

En la noche, toda noche, Dafnis Andreou, my dear sister, cantaba para mí Asteri mou feggari mou. Así que le escribí este poema para "Los Archivos Griegos":

Tu corazón oscuro, suave, de terciopelo
cae gota a gota como cae el agua
el agua clara.

En plena noche
como un golpe de luna
suena tu canto

qué escritura de sueños
trae a mi pecho.

GRECIA EN EL CORAZON: MELINA MERCOURI CANTA ASTERI MOU FEGGARI MOU

2011-02-17T22:23:00.000+01:00

Cuando pienso en Grecia, a veces, como la esposa al esposo del Cantar de los Cantares, le digo en mi mente: "Con qué razón eres amada!"

"Asteri mou feggari mou" una de mis canciones favoritaas, aparece en el tercer video. En el segundo canta con Anthony Perkins al piano una canción que termina de forma terrible, diciendo:

"Yo te he dado miel y leche
Y tú me has devuelto veneno
Aguila del frío norte
Halcón de mi soledad"

Miel y leche, como en el Cantar de los Cantares:
"Debajo de tu lengua hay leche y miel"

He aquí la traducción de "Asteri mou feggari mou":

Estrella mía, luna mía, mi rama de primavera, yo vendré a tu lado de nuevo
Vendré a tu lado al amanecer para robarte un beso
Y tú me prenderás otra vez.

Mi amor, mi amor, la noche nos llevará,
Las estrellas, el cielo, la luna fría.

Si tú me amas yo viviré en la canción
Si yo te amo, tú vivirás con los pájaros

( Si tú me amas, nosotros nos convertiremos en canción
Si yo te amo, nosotros nos convertiremos en pájaros)

VICENTE AMIGO. VICENCIAS. LA Obra Completa de un Genio

2011-02-15T02:37:00.000+01:00

Desde hace días no hago más que escuchar los seis discos de este album y de ver el DVD del concierto que Vicente Amigo dio en Córdoba en el 2009.

IMPRESIONANTE

El DVD comienza con la taranta del video de youtube "Callejón de la luna". Arte hasta decir basta. Parece que, como Allah, no tiene mano izquierda: sobre su guitarra sus dos manos son diestras. Belleza a raudales. Las falsetas tan originales, las escalas imposibles, todo el sonido agil, limpio y tan bello y lleno de emoción: la maravilla. Dejo aquí una copla que le he escrito quedándome corta. Qué menos. Ole y ole.

En el sol de tu guitarra
parece que tiemble el oro
y ría el cristal del agua

UNA COPLA DE SEBASTIAN MONDEJAR

2011-02-10T17:37:00.000+01:00

Yo busco mi soledad

porque es lo único en el mundo

que me dice la verdad

( Del libro "Coplas de arena" 2002 )

UN POEMA DE "LA TIERRA TRANSPARENTE"PARA MI QUERIDO MOUSTAKI

2011-02-10T15:58:00.001+01:00

( Traducción Isami Nakasone)

OCEANIDES

A Moustaki, cette vague verte

Des forêts salées

surgissent des cerfs

qui sont des dauphins

bondissant dans leur beauté

comme des arcs célestes.

Ils semblent faits de feuilles d´olivier

après une pluie de lumière de lune.

Comme des puolains

comme des cloches

ils sautent

brillent

éclaboussent

des rêves.

OCEANIDOS

A Moustaki, esta ola verde

De los bosques salados

llegan ciervos

que son delfines

brincando en su belleza

como arcos celestes.

Parecen hechos de hojas de olivo

tras una lluvia de luz de luna.

Como potros

como campanas

saltan

brillan

salpican

sueños.

IERO, IERO CERAMIKON ( Continuación)

2011-02-09T04:24:00.000+01:00

El Museo del Ceramikon es una necrópolis que bordea las ruinas del antiguo barrio de los ceramistas. A la entrada se encuentra un pequeño edificio lleno de maravillas funerarias y restos domésticos de alfarería.
Guardan incluso los "ostrakón", esos trozos de tejas de terracota imperfectas y rechazadas que los ceramistas lanzaban al pie de la colina y que los griegos utilizaban para votar y condenar al ostracismo a sus conciudadanos cuando éstos resultaban incómodos.

La ley del ostracispo surgió para combatir la tiranía, aunque más tarde llegó a degenerar de tal forma que incluso condenaron al exilio a Arístides el Justo.

Plutarco cuenta el diálogo que se produjo el día de la votación entre éste y un campesino analfabeto, que le pidió que escribiera por él un nombre en la tablilla.

-¿Qué nombre quieres que ponga?
-Arístides
-¿Por qué?¿Qué daño te ha hecho ese tal Arístides?
- Ninguno. Ni siquiera lo conozco, pero estoy harto de oir por todas partes que le llaman el Justo.

Con el poeta Pedro Mateo haciendo de Virgilio, sin desmerecer para nada del dulce poeta latino, el poeta Jesús Aguado y yo recorrimos fascinados bajo un sol incandescente aquella extensión salpicada de arruinadas piedras.

Gracias a Pedro el Ceramikón cobro vida de un modo inusitado y se lleno de" hermosura y luz no usada" la soledad, que por fortuna nos rodeaba, y el silencio, sólo roto por algún silbido lejano cuando invadíamos vedados arqueológicos .

Así, nos fue dado ver las torres invisibles que guardaban la puerta de la ciudad, sus muros dobles, ingeniosamente organizados, los lugares donde se lavaban, o donde dejaban a los caballos, los túmulos funerarios y ,en suma, la vida y la muerte de la Atenas más arcaica.

Vimos no sólo lo invisible, sino lo oculto, ese correr de aguas subterráneas bajo el antiguo camino a Eleusis cuyas bocas fuimos buscando luego, por la ciudad moderna.

Dibujada por Pedro, una procesión gigantesca descendió de la Akrópolis hacia la misteriosa Eleusis con laureles y carruajes, y tronos y tirsos y guirnaldas de flores. Y entonces Pedro pintó la noche y vimos pernoctar a aquellos griegos de la antigüedad, con hogueras y antorchas y caballos dormidos.

"¡ Ieró, ieró Ceramikón! "- recitaba como una coda de cuando en cuando -"¡ Sagrado, sagrado Ceramikón.." ( lamento no recordar los fastuosos versos que venían a continuación )

Después, sobre la hierba, saludamos a las memoriosas tortugas -cuyo caparazón se llama "ostraka"también, muy apropiadamente, por cierto- y a continuación, sentados bajo un olivo, vivimos un momento ieró, ieró escuchando en silencio poemas de"En el Silencio", un libro hermoso, de emocionante poesía elegíaca, escrito por Pedro y traducido al griego por de Tasos Denegris.

"No más palabras que las lágrimas"

Aún conmovidos, entramos en el museo propiamente dicho. Una conserje que ya nos había mirado al entrar nos saludó muy risueña y nos abordó diciendo: "Ustedes son los poetas. Ayer estuve en su recital".

Teniendo en cuenta que en Atenas viven casi cuatro millones de personas, la coincidencia fue tan sorprendente al menos como la del cuaderno de la hora del desayuno.

A continuación-y gracias a la "Oda a los perros de Atenas", un poema que tiene fortuna quizás por estar dedicado a Vicente Ferrer-aquella mujer, amabilísima, nos fue mostrando todos los perros que aparecen en esculturas y vasijas en el museo. Hasta el más diminuto.

Pero las noticias frescas sobre los perros de Atenas las dejo para otro día

UN POEMA DE "LOS ARCHIVOS GRIEGOS"

2011-02-08T18:13:00.001+01:00

ANGUELOMORFOS

Con un corazón puro
más viejo que mi señor Apolo
son siervos distinguidos
ocultos en la luz
son distinguidos
cantan día y noche
sin decaer
porque es mucho su amor
son distinguidos
cantan día y noche
con un corazón puro
más viejo que mi señor Apolo
y más hermoso

UN POEMA ARABE-ISABELINO ( de " La Tierra Transparente" )

2011-02-08T13:02:00.000+01:00

Dices que mi pasión de amor no vale nada , ni perla pura ni diamante , nada.

Dices que de ser mi pasión perfecta y sincera y de ser yo un amante auténtico y veraz ella misma, como madre solícita , habría sido la maestra y tutora que me instruyera en las dobles argucias del amor.

En lugar de impulsarme locamente a infringir las leyes convencionales me habría amamantado con astucias y alimentado con artimañas para que así pudiera conseguir mi deseo .

Eso dices . Y yo te daría la razón como aquel que regala un pájaro que habla. Llevaría la razón enjaulada a tu puerta como si fuera la abubilla de Salomón:

Por no negarte nada , te la daría.

Pero ese mismo amor que según tu criterio no posee sutileza para lograr su objeto y por tanto no tiene esencia ni existencia es tan verdad que con sus razones me ha hecho perder la razón.

Y pues , si no la tengo ¿cómo podría dártela?.

¿Y vas también a acusarme por eso ?

INTERMEDIO HERNANDIANO ( Sin los dos versos que no me gustan )

2011-02-08T12:03:00.000+01:00

SILBO DE LA LLAGA PERFECTA

Abreme, amor, la puerta
de la llaga perfecta.

Abre, amor mío, abre
la puerta de mi sangre.

Abre, para que salgan
todas las malas ansias.

Abre, para que huyan
las intenciones turbias.

Abre, para que sean
fuentes puras mi venas,

Abre, que viene el aire
de tus palabras...¡Abre!

Abre, amor, que ya entra...
¡Ay!
Que no salga... ¡Cierra!

UN POEMA DE JESUS AGUADO

2011-02-06T23:34:00.000+01:00

LOS BUFALOS

Saber lo que es la vida no es distinto
que contemplar a un búfalo zambullirse en el agua.
Esa tensa fruición con que husmean en el aire
cuando se sienten cerca del río se parece
a la furia grosera de los dioses cuando crean un cuerpo,
otro mundo finito al que entregarse.
(Los dioses sueñan con búfalos, con tener sus fronteras
de piel firme y lustrosa, sus ojos delatores de una muerte
serena, su pasión por la lluvia y los lagos. Ellos quieren saber
lo que es el tiempo que se acaba desde uno de sus seres
perfectos).
He mirado
muchas tardes la larga procesión de búfalos
dirigirse a mis ojos para bañarse en ellos:
les llamaban mis lágrimas, lo más vivo de mí.

El CERAMIKON ( Primera parte )

2011-02-06T22:53:00.000+01:00

( dedicado al Anónimo de la entrada anterior)

Si hay algo encantador que se puede hacer en Atenas es desayunar con Jesús Aguado, maravilloso poeta y prosista, autor del libro que me ha salvado de la pereza intelectual esta navidad, "La ASTUCIA DEL VACIO", un fabuloso diario de sus vidas en Benarés. Y digo vidas porque los sucesivos avatares, el despliegue de anecdotas y de ideas nada vacías, lo lleno, lo ameno, lo jugoso de este libro coronado por el amor es plural pese a ser singularísimo.

En tanto desayunábamos mirando al Partenón y protegiendo nuestras tostadas de palomas como halcones, Jesús y yo nos contábamos dulcemente nuestras respectivas hazañas metafísicas. Por motivos que no vienen al caso, comenzamos a hablar de San Jorge y su dragón. En ese mismo momento, apareció un poeta- que el día anterior había cometido una pequeña falta de cortesía conmigo- con un regalo para desagraviarme: era un cuaderno de portada bizantina donde aparecía San Jorge, el dragón, y una mujer que lo llevaba atado por el hocico.

Así empezó la cosa.

"La casualidad es quizás el pseudónimo de Dios, cuando no quiere firmar"

ATENAS FOREVER ( Uno)

2010-11-16T03:58:00.000+01:00

En 1984 recibí en mi estudio de Zurbano 11 una tarjeta donde se leía:

"Yo soy amigo de Blanca Andreu" me dijo un joven tras abordarme " ¿Acaso eres poeta?" pregunté yo a mi vez. "Sin duda", respondió él bastante ufano de su condición. "No hablemos más"dije yo y me alejé a continuación, con el ánimo conturbado. Many Kisses. Juan

El poeta era Pedro Mateo. Y aunque los hechos no fueron exactamente así, ya que lo que hicieron a continuación fue subirse a un monte a ver un monasterio, Benet se quedó impresionado y me envió esas palabras al dorso de una fotografía.

En mi último viaje a Atenas, encontré a Pedro y a su musa en el recital donde leí "Los Archivos Griegos". De allí fuimos hasta su casa de poeta cercana al monte Likabitos.   Esa noche inolvidable, llena de lecturas, versos y evocaciones, recordamos las tardes en su antigua casa del Malecón, en Murcia, cuando nos leía poemas sobre Poseidón o el Egeo y hablaba de ir a vivir a Grecia como a un destino irrevocable.

Allí estaba, casi treinta años helénicos más tarde, aquel ateniense nacido en Murcia, más sabio y más poeta, con su amada que lo siguió a aquel fin del mundo en una odisea de trenes y barcos, cargados de libros y de sueños poéticos: dos jovenes emigrantes por amor a la belleza.

Ella, a quien debo el talismán que hay en mi cuello, fue la que organizó mi futuro inmediato mientras comíamos quesos griegos y aceitunas:

-Mañana, Pedro, tienes que llevar a Blanca a visitar el Ceramikón.

GAVIOTAS

2010-11-14T22:20:00.000+01:00

Vi estas gaviotas pintadas a la acuarela por Lucien Coll y me enamoraron, así que tuve que comprarlas. Menos mal que eran baratas.
Adquirir un cuadro es conseguir una ventana permanente, transportable, a otra realidad. También es una falacia en sí, ya que el arte no tiene precio.

ENLACE CON EL BLOG DE MAGUETTE MBODJ

2010-11-11T18:32:00.001+01:00

PINCHA AQUÏ

EXPOSICION DE MAGUETTE EN BARCELONA

2010-11-10T16:41:00.000+01:00

EL PINTOR SENEGALES MAGUETTE MBODJ EXPONE EN BARCELONA, EN LA GALERÍA "CULTURA AFRICANA Y VIAJES", UN CENTRICO Y ENCANTADOR LUGAR SITUADO EN LA CALLE FLOR DE LLIRI Nº5.

SI TENEIS OCASION, NO DEJEIS DE PASAR A VERLA.

MY ATHENS FOREVER

2010-09-27T21:39:00.000+02:00

Mañana , tras un fin de verano playero y asilvestrado, me voy a recitar a my dear Athens, y a civilizarme un poco. Como estoy en un ciber y aún no he cerrado el equipaje, no responderé a un par de comentarios que hay por ahí hasta mi regreso a La Coruña el 15 de octubre.

Ena glikó filí.

Alejandro Franco

2010-09-06T02:23:00.000+02:00

Si hay un acuarelista en nuestros días capaz de medirse con el lucero del alba, ese es AlejandroFranco. A veces dice grandes frases sin darse cuenta, como hace dos segundos: "Yo soy agua pero no utilizo el azul"

LECTURAS PARA EL VERANO

2010-07-25T03:45:00.000+02:00

VOY A PONERME UNA MEDALLA : El libro que recomiendo para el verano no habría visto la luz en las librerías actuales si no hubiera sido por mi intervención, ya que conseguí que el editor de "Ediciones del viento" lo leyera y decidiera publicarlo en nuestro país. Es una verdadera joya. Su autor se llama Hans Ruesch y el libro se titula:

"EL PAIS DE LAS SOMBRAS LARGAS"

Antes de ser escritor, Hans Ruesch, allá por los años treinta, fue campeón de fórmula 1 . Tras una estancia en Groenlandia, escribió esta novela que rapidamente se convirtió en un best-seller mundial, junto con su continuación, "El REGRESO AL PAÍS DE LAS SOMBRAS LARGAS", que también ha publicado Ediciones del Viento.

La historia que cuenta es completamente ajena a cualquier cosa que podamos imaginar en materia de vidas humanas, y un documento antropológico de primera magnitud: trata de las vidas de seres humanos en las condiciones más adversas del planeta y sin embargo, más felices, mucho más felices que el resto de la humanidad.

La prosa de Ruesch es sumamente ágil, aguda, vigorosa, bella, llena de un humor que es tal vez su mayor encanto

Cuando cayeron en mis manos en Bogotá estos libros , me pasé toda la noche como un búho, leyendo sin parar, fascinada.

Aviso para el caminante:

Hay partes duras que pueden desagradar a los estómagos delicado, aunque es muy buena lectura de verano porque están llenos de hielo.

LECTURAS DE VERANO

2010-07-25T02:01:00.000+02:00

" Todo el crecimiento y aumento que sucede en el Arbol del Universo, toda la producción de flores y frutos ( todo esto) son pensamientos, anhelos oscuros, inclinaciones claras, añoranzas secretas y puras y el impulso de buscar el perdón."

Ibn Al-Arabí

¿ QUIEN PUEDE NEGARSE ?

2010-06-20T16:11:00.000+02:00

FUNDACION VICENTE FERRER: 902 22 29 29

Ayer, en el programa La Noria, acompañados por Ana Ferrer y Moncho Ferrer desde la India, de famosos colaboradores en el plató como Concha Cuetos o Mercedes Milá- que dirigió el cotarro con gran jarana- en compañía de Jordi Gonzalez ( otro incondicional, para que se vea que las apariencias engañan) y de maravillosos y entregados miembros de la Fundación, como Mercé García, la trabajadora más fiel e incansable que pueda verse, apoyamos y pedimos la concesión del PREMIO NOBEL DE LA PAZ para la FUNDACION VICENTE FERRER.

enlace para solicitar el Premio Nobel

En el siguiente enlace pueden verse los vídeos de todas las entrevistas y parte del reportaje realizado en la India por el programa

http://www.mitele.telecinco.es/programas/noria/106093.shtml

La aportación económica que se solicita es muy pequeña, cinco euros, ya que hace falta dinero para la campaña ( por ejemplo organizar la conferencia que Ana Ferrer dará en Bruselas)

Por otro lado, también estuvimos insistiendo en eso que podríamos titular "APADRINAMIENTOS EN TIEMPOS DE CRISIS". Todavía hay mucha gente que puede prescindir de dieciocho euros al mes y así ayudar a que un niño viva con el mínimo exigible para garantizar una vida digna, y de paso ayudar a toda su comunidad.

El apadrinamiento, sistema que a muchos le parece un asunto ternurista y rebosante de "buenismo", ha resultado ser lo que Vicente previó en su día: el mejor modo de obtener una continuidad económica que permite avanzar en los proyectos, ya que acredita la seguridad a largo plazo.

Los logros en Anantapur pueden verse en la web de la Fundación, Quien pueda permitírselo, que no se diga"bueno, ya lo haré más adelante" o "es que yo quiero hacer algo más grande" ( que siempre queda pospuesto para un futuro indeterminado ) Pues bien: apadrina YA porque sino tal vez nunca llegues a hacerlo, y quedarás en deuda con tu propia generosidad.

Y si quieres hacer algo más grande, hazlo también YA. Y si ahora no puedes o tienes miedo a empobrecerte, apadrina: dieciocho euros supone una camiseta y media de Zara, un aperitivo con croquetas y jamón, una comida fuera de casa, un libro no muy caro, dos taxis en Madrid, cosas todas ellas prescindibles, si se mira bien. Allí, en la India, esos dieciocho euros significan para un niño educación, nutrición, seguro médico, y sobre todo entrar a formar parte de una organización que no le dejará en la estacada.

Para apadrinar on line, colaborar económicamente o con la propia persona, y ver lo que se ha conseguido en estos años:

FUNDACION VICENTE FERRER

VICENTE FOREVER

2010-06-19T14:13:00.000+02:00

HOY SE CUMPLE UN AÑO DEL DIA EN QUE DICEN QUE VICENTE FERRER NOS DEJO.
EN TELECINCO, A PARTIR DE LAS 21: 45 APROXIMADAMENTE, SE VA A REALIZAR UN PROGRAMA EN DIRECTO PARA APOYAR LA CANDIDATURA PRESENTADA AL PREMIO NOBEL DE LA PAZ A FAVOR DE LA FUNDACION VICENTE FERRER, QUE ME HA INVITADO A ASISTIR EN CALIDAD DE COLABORADORA. ALLI ESTARE, EN LAS GRADAS.

POETAS ON THE ROAD

2010-06-07T16:27:00.000+02:00

Hace unas semanas, me invitaron a recitar en Marruecos con otras tres poetas: Verónica Aranda, Raquel Lanseros y Julieta Valero.
A Raquel, a Julieta y a mí nos bajaron en Madrid del avión de Tanger por culpa del volcán, y con ese hecho pude saber muy pronto que ambas me iban a gustar. Nadie protestó. Nadie se quejó. Julieta organizó enseguida otra opción, Raquel se encargó de la tesorería y yo del cuidado de billetes y papeloides.

Así que nos fuimos en tren a Algeciras y cruzamos el estrecho en ferry para encontrarnos con Verónica en Tánger. Y luego, de Instituto Cervantes en Instituto Cervantes,   recitamos en Tetuán, en Rabat y en Fez, en un viaje inolvidable, lleno de risas y confidencias, hermanadas de un milagroso modo, admirándonos y queriéndonos unas a otras como si nos conociéramos de siglos, amparadas por una "baraka" que hizo que todas y cada una de las cosas salieran bien.

Si leeis estas líneas, mis queridas, sabed que en el avión de vuelta lo que os dije fue una gran verdad:
-No sabía que existíais, pero sé que os echaba de menos.

Profundas, inteligentes, ingeniosas, bellas, buenas, mis amigas, mis hermanas poetas escriben de modos muy diferentes. Aquí, de menor a mayor( por edad) quiero anotar una muestra de cada una de ellas:

OFRENDA ( Verónica Aranda )

Por todo aquello que nos fue negado:
el néctar que bebían los amantes
de miniaturas persas
y el fondo azul añil,
el cítrico esplendor
que precedía al rechazo,
recreo las ajorcas, su sonido
en los tobillos de la bailarina,
el sosiego rural
de los bueyes de agua
y la perplejidad de los viajeros
cegados por la luz magenta y cobre.

( De "Cortes de Luz", Accesit del Premio Adonais 2009. Mayo del 2010)

EL DIA QUE MILU INVENTO A TINTIN ( Raquel Lanseros)
"Mon semblabel, mon frère"

He sido un árbol que crece hacia el origen.
El viejo roble erguido sobre su propia sangre.
                    porque es sólo de ida el recorrido,
                    la soledad me viene siguiendo desde lejos.
Entonces tú la arrancas con los dientes.
Tu asombro persistente me rescata,
                               tu latido uniforme de certeza.

Miro la playa inmóvil de mi nativa Itaca
los viñedos benéficos salpicando la tierra
miro mi casa azul en la colina
                 gota de agua salada sobre el polvo.
Está muda, ya todos se han marchado
los años han barrido el rastro de mi espada.
Menos tú, dulce Argos,
               hermano, semejante,
               pequeño compañero.
Menos tú que me esperas solo, para morir
           igual que un semidiós que sabe que envejece.

Somos el mismo aliento en cuerpos simultáneos.
Los campos de mi alma yacen bajo tu pelo.
                                    Ladras mi mismo idioma.
Hasta mi hambre compartes porque te pertenece.

No me pidas que olvide tus dos ojos de lago.
Dime una última vez que existe la pureza.

( "Croniria" Premio "Antonio Machado"de Baeza. Hiperión. Noviembre del 2009)

PLIEGO DE DESCARGO ( Julieta Valero)

Te quiero mucho más de lo que yo sé.
Te quiero con órganos que me habitan
e ignoran, que te quieren
sin futuro ni venia, a mi pesar.

Te quiero mucho más de lo que yo sé.
Y tengo suerte que vísceras blandas
y dulces, más dulces y dignas que yo
para quererte, al fin te quieran
como yo no alcanzo y me permitan,
a veces, sin miedo ni archivos, saber que
te quiero, que te quiero más
de lo que yo sé.

Tendría que darte un amor alto y claro
sin sombra de duda, un amor
como un túnel, el hambre, la infancia, volver.

Tendría que ser un amor que pusiera
tus ojos en todos sus actos. Polonia invadida
Cyrano callando, un coche estrellado,
un último aliento, cosas así.

Y a la fecha de hoy,
sólo quiero decirte,
(ya sé, no es necesario)
pero quiero decirte
que te quiero
mucho, mal, más allá
de lo que nunca sabré.

( " Altar de los días parados" Bartleby Editores. 2003 )

MEYE MAYER ABRE LA PUERTA

2010-05-27T23:08:00.000+02:00

Hace unos años, una periodista habló de Meye diciendo que parecía "una Mary Poppins bella". Quizás por su bolso maravilloso del que salían encajes, sedas y puntillas. Quizás por sus ojos brillantes azul porcelana. O por su nariz, levemente remangada. Tal vez porque tenía aire de hada moderna.

En cierta ocasión, Meye nos puso a todas delicados y exquisitos camisones de seda con adornos de vainicas, encajes y satenes, junto a un enorme pajar que había en la era de la finca de un pariente. Después se subió al pajar con uno de los Balenciagas heredados de su madre y nos hizo retratar para la posteridad. Parecía una rosa en el trigo.

"Cuando muere una persona tan bella es como una profanación", me ha dicho Marta ayer hablando de ella.

A Meye le encantaban, como a mí, los restaurantes japoneses y Benet. También le encantaba reír. Por eso nos llevábamos tan bien.

Una vez inventé un infierno para consolarla de la traición de una amiga suya sumamente snob y sin entrañas. Me encantó ver lo pronto que se deshizo de las lágrimas para partirse de risa.

Situé a la traidora en una barriada del infierno limítrofe con el Paraíso, en la última chabola, condenada a lo Sísifo a sacar eternamente un cubo de la basura del que asomaban mondaduras repugnantes, pieles de plátano y cabezas de pescado. La vestí con una boatiné llena de manchas de grasa y la calcé con unas pantuflas fucsia de pompón asquerosamente sucias. Y por supuesto, le dejé el pelo con las raíces de las mechas que negaba ponerse llegándole hasta las orejas, negras como ala de mirlo.

Entre tanto, nosotras, desde un belvedere situado en un extremo del Paraíso, maravillosamente vestidas con fantasticos camisones de Meye, comentábamos la jugada desde arriba a una media voz lo suficientemente alta como para que la oyera, repitiendo la frase que más habíamos escuchado de boca de la traidora:

-¡ Fíjate qué hortera !

Meye y su más íntima amiga, Marisa Torrente, trabajaron de modelos con Elio Berhanyer. Creo que Meye trabajó también diseñando para él. Luego se dedicó a asuntos varios, entre ellos a ser corresponsal del New York Times, después se casó un rato-seis meses-con el Duque de Segorbe, a quien abandonó por el amor de su vida, Perico Romero de Solis, con quien tuvo dos hijos, Camila y Pedrito. Entre tanto, se fue convirtiendo en la lencera más exquisita de la transición. También en perfumista y jardinera.

En sus últimos años viajó de jardín en jardín: los buscaba, los recorría, los fotografiaba, los estudiaba, escribía sobre ellos.

Uno de los maravillosos libros de Pamela Travers sobre Mary Poppins se titula "Mary Poppins abre la puerta":

Y eso es justamente lo que creo que ha hecho Meye, abrir la puerta del firmamento infinito que conduce a ese Jardín inagotable que andaba buscando entre tantos imperfectos jardines de la tierra.

UN POEMA MISTICO DE MAGUETTE MBODJ

2010-05-07T13:05:00.000+02:00

LO SUBLIME

Por tus Nombres Sublimes

La luz de días perecederos

Sol alto o escondido

En el altar de elecciones inexorables

Yo, testimonio de tu misericordia

Oh Eterno Dios de amor

Domador de la muerte en los vivos

El viento del norte, el clamor de los mares

Cantan tu poder insondable

Por los tesoros del cielo y de la tierra

Que no iguala ninguna fuerza humana

Oh Donador por excelencia

Alimentas a los poetas postrados

Ante tu Trono Firme

Por todo aquello que es bello y bueno

Reflejos majestuosos de tu arte

Yo te pido el perdón

De los pecados de la humanidad piadosa

Que te dedica un culto puro

Oh Sublime Creador de los mundos

Visibles y paracósmicos

El canto del djinn, el fuego de la estrella

Revelan los dardos de tu Misterio

Tú eres el Único Maestro del día

Y de la noche

Oh, Eterno acógenos

bajo las alas de la misericordia

Por la Eternidad

( Blog de Maguette Mbodj )

LOS ARCHIVOS GRIEGOS. PRECEDENTES.

2010-05-03T01:02:00.000+02:00

El 21 de marzo del 2003, con motivo del Día de la poesía o algo así, repartieron por Atenas tarjetas postales con un poema de mi libro anterior traducido nada más y nada menos que por Tasos Denegris. Eso me hizo sentir que mi amor por Grecia era un amor correspondido. Lo anoto aquí, aunque sólo lo entienda Mario, para que me diga si suena bien aunque la entrada cambie automáticamente la grafía griega por nuestro alfabeto. Las hetas las dejo tal cual. A ver si lo descifras.

San áloga apó neró

ídia me elájia neroú

h dakrua cioniou

qa aggíxoun to sth´qos sou

ópou zei katakokkino éna ródo

to sth´qos sou

h´lios kai jotiá

ekei pou genniétai to aíma mou

Mtj. T. Denegrhs

( Traducción: Tasos Denegris)

LOS ARCHIVOS GRIEGOS: UN POEMA.

2010-05-02T03:11:00.000+02:00

PRIMERA CONCLUSION

Como en la profecía que se cumple he visto a hijos de pastores

encaramados en altos edificios

he visto el oro que rige la tierra

que a nadie pertenece de manera ontológica

y es sin embargo un dios

he visto el oro místico que emana sólo de la sabiduría

hecho exclusivamente con la verdad

he visto el oro negro derramándose sobre las aguas

como un borrón en la escritura de los hechos humanos

he visto toda clase de víctimas

he visto pobres tan bellos como arcángeles

de hermosura tallada por la mano del amor mismo

y ricos de fealdad infernal

he visto demonios con forma humana de íncubo o de súcubo

he visto animales de corazón y hombres y mujeres sin corazón

en todos los lugares del mundo

y en todos los lugares del mundo he visto santos

he visto que todos los seres quedan desarmados ante lo santo

embriagados por la bondad

exceptuando los que carecen de alma y los que la han vendido

por dormir en lecho de plata

a esos se les ha dado una máscara a menudo embellecida mediante

ciencias

para que los demás no vean lo que va por debajo y se horroricen

ante las huellas que sus pensamientos van dejando en sus rostros

todas las perlas de la baja corona

la altivez, la arrogancia, la codicia

la envidia, la crueldad, la hipocresía

he visto en la corona del que se traiciona a sí mismo

en tanto que otros rostros se alzan desprovistos de orgullo

conmovidos por la verdad

sus miradas muestran las huellas del amor

en sus ojos la creación lee sus derechos.

LOS ARCHIVOS GRIEGOS. BLANCA ANDREU

2010-05-01T14:57:00.000+02:00

Hace unos años decidí que si volvía a publicar, antes de hacerlo en España pondría a prueba los poemas en lugares donde no me conocieran de nada, para poder recibir una opinión incontaminada de filias y fobias.

Los cuatro primeros poemas del libro fueron traducidos al griego por la directora de la escuela de traducción griega Ekemé. Acto seguido, me invitaron a To Spitis tis Logotejnías, un antiguo parador reciclado por la municipalidad de Lefkes, en la isla de Paros, en centro de traducción y de escritura.

-¿ Y yo?¿Qué tengo que hacer?

-Nada. Tú ya lo has hecho. Por la mañana a la playa y por la noche a las tabernas.

Gracias a esa ausencia de presión, a la gran belleza de la isla y a la felicidad que sentía por el cariño con que me trataban los demás escribí los siguientes.

Cuando en octubre me invitaron a Poeteka, un congreso internacional en Albania, la escritora Mira Meksi, traductora de García Márquez, vertió para una antología que se publicó hace un mes poemas de todos mis libros. Allí puse a prueba "Los Archivos Griegos"

Por eso ahora, cuando escucho ladrar a lo lejos a los perros jaro, me digo con el Don Quijote apócrifo: "Ladran, luego cabalgamos"

UN POEMA DE DIEGO VAYA

2010-05-01T00:50:00.000+02:00
Hace tiempo que vivo en esta tierra,
y es hora de que entregue el corazón.

Escucho una canción que se repite:
"Nadie puede librarse de entregarlo,
ni aunque remonte el río de su sangre
a una estirpe de reyes milenaria...".

Escucho la canción, y me repito:
"Como si fuesen piedras que he tirado
hacia atrás, por encima de los hombros,
he desaprovechado tantos días.
Pude cambiarlo todo y no lo hice.
Ojalá yo pudiese recoger
todo cuanto he dejado a mis espaldas,
darle a alguien lo único que tengo,
hallar en otro pecho lo perdido..."

Escucho la canción: "...Pues no tenemos
otra dicha que amar y ser amados...".

( "El Libro del Viento". Ediciones Rialp. Adonais. 2008)

Shakespeare in love

2010-04-24T14:49:00.000+02:00

Mi padre guardaba sus libros favoritos bien lejos de nuestras sucias manos predadoras, en su consulta pediátrica, situada en el bajo de nuestra vivienda. Había una escalera que comunicaba con una zona de la casa, separada del resto, donde estaba mi cuarto, el de mis hermanos y la sala de rayos equis. Por la noche bajaba a birlárselos, sin tenerlas todas conmigo por si me cazaba, cosa que podía ocurrir si llegaba un enfermo en ese momento.

Allí, encerradas con llave, estaban las obras completas de Shakespeare traducidas por el maravilloso Astrana, que me leí de un tirón noche tras noche a los quince años.

Por supuesto, me enamoré de Shakespeare más todavía que al llegar a los sonetos y a "El Fénix y la Tórtola", cuando leí su biografía escrita por Astrana y me di cuenta de que había sido un hombre de carne y sangre y no una abstracción llamada Shakespeare, un ente nacido del sueño de la razón de Apolo.

Por las noches, antes de dormir, me aprendía fragmentos de memoria o lo imaginaba en sus noches de dieciseis años cazando de furtivo en las tierras de Sir Lucy, sigiloso o corriendo por los bosques con luna para huir de los guardianes, gozando de la idea de que también él había sido un adolescente, como yo, ilegal y que en eso al menos estábamos hermanados.

Todo esto me ha venido a la mente no sólo por las traducciones de Sebastián Mondéjar sino por un poema de Cobos Wilkin anotado más abajo ( "Un poeta duerme sobre la colcha de boda") donde hace una alusión al Romeo y Julieta shakespeariano:

"(...) Un poeta traza caminos de vuelta al infinito
segundo del big bang, al canto de la alondra
que en el alba se finge ruiseñor de la noche
para no interrumpir a los amantes"

La escena donde aparece el ruiseñor y la alondra en "Romeo y Julieta"dice más o menos:

"-¿Quieres marcharte ya? Aún no ha despuntado el día. Era el ruiseñor y no la alondra lo que hirió el fondo temeroso de tu oído. Todas las noches trina en aquel granado. Créeme, amor mío, era el ruiseñor.
-Era la alondra, la mensajera de la mañana ...Es preciso que parta y viva o que me quede y muera..."

Por estos versos he recordado también a la pobre Julieta de "El Público" de Lorca, otro shakespeariano de pro, y la escena de "Barojiana" donde Benet pinta a Astrana Marín al hilo de las golondrinas "que hacen ala, dos veces al día, a lo largo de un aéreo circuito elíptico entre la Academia y el Archivo Diplomático, por detrás de las torres de San Jerónimo y entre los pararrayos del Museo":

"Entre algunos conocidos del barrio cundía la opinión de que su prefecto no era otro que don Luis Astrana Marín porque en cuanto, con su sombrero fregoli, su voluminosa cartera, su aspecto de meditada, compuesta e intransigente severidad alcanzaba el portal del Archivo Diplomático, los pájaros desaparecían del cielo, sin duda convocados a clase por un imperceptible timbrazo de las alturas"

OTRO SONETO DE SHAKESPEARE POR SEBASTIAN MONDEJAR

2010-04-19T12:36:00.000+02:00
CXXI

Prefiero ser obsceno a que me acusen
de serlo injustamente, pues se frustra
el lícito placer si es prejuzgado
por gente ajena a nuestros sentimientos.

¿Por qué sus falsos y viciados ojos
claman contra los gozos de mi sangre?
¿Por qué son los que espían mis flaquezas
tan débiles que ven malos mis bienes?

No. Yo soy el que soy. Quien enumera
mis excesos da cuenta de los suyos:
tal vez soy recto y ellos retorcidos;
lo sucio está en sus mentes, no en mis actos.

A menos que se acepte un mal mayor:
que el hombre es malo y reina en su malicia.

SHAKESPEARE POR SEBASTIAN MONDEJAR

2010-04-16T13:37:00.000+02:00
Sebastián me ha permitido otro adelanto de su magnífica traducción en endecasílabos de los Sonetos de Shakespeare. Gracias, Sebastián. Es un honor para mí.

XXIII

Igual que un mal actor sobre la escena
que por miedo se olvida de su parte,
o un iracundo que al volcar su rabia
cansa su corazón con sus excesos,

por mi desconfianza he olvidado
el culto del amor, su rito exacto,
y mis fuerzas de amor se debilitan,
pues mi amor es mi carga más pesada.

Deja que la elocuencia de mis ojos,
heraldos mudos de mi pecho hablante,
suplique amor y espere recompensa
aún mayor que la lengua más precisa.

Aprende a leer lo que el amor ha escrito,
que oír con ojos a su ingenio incumbe.

VASO VOTIVO CON CABEZA DE LEBREL

2010-04-08T01:44:00.000+02:00
El poeta Mondejar me envió hace tiempo una fotografía de un vaso votivo griego con cabeza de lebrel para ilustrar un poema que no llegué a instalar, tal vez por no disminuirla de tamaño. Me parece tan bella que la he situado al final del blog.

Dioses Paganos y Héroes Bíblicos

2010-04-05T23:56:00.000+02:00
El comentario de Mario sobre los kouros y la escena contada abajo me ha traído a la mente una frase de Miguel Hernández en la carta ingenua que escribió a Juan Ramón antes de conocerlo, carta que quedó sin respuesta

" (..)¿Sabe usted dónde he leído tantas veces su libro? Donde son mejores ( los libros): en la soledad, a plena naturaleza, y en la silenciosa, misteriosa, llorosa hora del crepúsculo, yendo por antiguos senderos empolvados y desiertos entre sollozos de esquilas.
No le extrañe lo que le digo, admirado maestro; es que soy pastor. No mucho poético, como lo que usted canta, pero sí un poquito poeta. Soy pastor de cabras desde mi niñez. Y estoy contento con serlo, porque habiendo nacido en casa pobre, pudo mi padre darme un oficio y me dio este que fue de dioses paganos y héroes bíblicos. "

Y a su vez, este texto me ha recordado el famoso soneto, que tanto le gustaba a Benet:

Por una senda van los hortelanos,
que es la sagrada hora del regreso,
con la sangre injuriada por el peso
de inviernos, primaveras y veranos.

Vienen de los esfuerzos sobrehumanos
y van a la canción, y van al beso,
y van dejando por el aire impreso
un olor de herramientas y de manos.

Por otra senda yo, por otra senda
que no conduce al beso aunque es la hora,
sino que merodea sin destino.

Bajo su frente trágica y tremenda,
un toro solo en la ribera llora
olvidando que es toro y masculino.

UN PERSONAJE DE LEYENDA

2010-04-05T14:07:00.000+02:00

"Nos fuimos a la caída de la tarde en su busca. Llegaba el poeta de la huerta de Orihuela y hacía su entrada con el rebaño de cabras por las puertas de la ciudad que dan al antiguo Colegio de Santo Domingo, que viene quedando exactamente atrás de la casa donde él vivía. Cargaba ese día sobre su cuerpo un chotillo recién nacido. Nos adelantamos a su encuentro, como si nos hubiéramos hallado con un personaje de leyenda, y estrechamos su rústica mano de pastor, y él se rió y se alborozó"

( Testimonio de Jesús Poveda)

UN PASTOR DE EGLOGA

2010-04-03T00:53:00.000+02:00

De estudiante brillantísimo de primero de bachiller en un fastuoso colegio, lleno de ilusiones auspiciadas por sus docentes, se convirtió en pastor de cabras de la noche a la mañana.

Esto fue para Miguel Hernández, que sólo tenía catorce años, una tragedia. La repentina pobreza familiar cayó sobre él destruyendo sin remisión su futuro académico, que era todo su porvenir.

Sin embargo, recibió la no-educación de los animales, las sierra, los huertos y las estrellas, que sumada a su autoeducación de enamorado de los libros dio como resultado nada más y nada menos que un poeta, el ave más rara de todas, la única que vuela con una sola pluma.

Cuando el pastor adolescente que fue Miguel salía con sus cabras, no sólo llevaba consigo sus diminutas colillas de lápices y "papel de estraza, de ese de los comercios" para anotar sus poemas.

Junto con su inseparable diccionario también llevaba libros de poesía.

Garcilaso y Virgilio, a los que leyó entonces, debieron ser para él un verdadero deslumbramiento.

En aquellas églogas aparecían jóvenes que, como él, guardaban ganado y que al mismo tiempo se lamentaban en verso de sus penas, con palabras antiguas o desusadas, igual que él, no en el lenguaje rudo de los cabreros de la Calle de Arriba.

Un pastor que hace versos y que lee versos sobre pastores que hablan en verso no es, como podría parecer, una redundancia circunstancial:

Es una "rima de los acontecimientos" en consonante. O mejor dicho, varias rimas juntas: un "soneto de los acontecimientos" .

MIGUEL HERNANDEZ Y DON LUIS ALMARCHA O EL CASO DEL VICARIO TALIBÁN

2010-03-31T18:23:00.000+02:00
( PARA LEER SOBRE MIGUEL HERNANDEZ Y EUTIMIO MARTIN PINCHA AQUI )

Tras la anécdota anterior, recogida en un texto que entregó el propio obispo a Martínez-Arenas ( tío de mi tío Pepe, por cierto) no puedo callar la última parte de la relación entre el obispo Almarcha y Miguel Hernández, que conozco por Vicente Hernández Fabregat, el único sobrino de Miguel que se ha adentrado en el terreno de la creación literaria.

Vicente Hernández Fabregat ha publicado tres novelas cortas: "El hijo de la confitera", "Asesinato en el claustro" y "El caso del anticuario". "Asesinato en el claustro" es una novela muy especial, rara, pues transcurre en la Orihuela clerical y sin embargo cuenta una trama policial muy poco mironiana, con un sacerdote detective, don Aurelio, aficionado al chocolate( habría adorado la chocolatería de Doña Corazón.) que se ve envuelto sin desearlo en un crimen.

"Un par de evocaciones literarias resultan casi inevitables aquí-dice Piñeiro en su prólogo-las similitudes con el Padre Brown, el singular detective creado por Chesterton, y el transfondo mironiano del escenario narrativo "

A veces, cuando voy a Orihuela,veo a Vicente-que es del todo inocente de mi "litis"tan políticamente incorrecta con el conspicuo Eutimio Martín- y hacemos tertulia literaria con Piñeiro, o paseando, o cenando con Teresa, su mujer. Es un hombre culto, ponderado, sincero, de opiniones profundamente pensadas. Hoy, justo, cuando estaba pensando que quería conocer su versión sobre el "caso Almarcha", me ha llamado para otra cosa.

Le he preguntado por lo que sucedió exactamente y por el grado de culpabilidad de Almarcha en la muerte de Hernández, y me ha respondido lo siguiente:

( Antes debo aclarar que, contra lo que Eutimio Martín afirma, ni su abuelo, el padre de Miguel Hernández, era analfabeto, ni su padre, Vicente Hernández Gilabert, era semianalfabeto y de letra ilegible. Su abuelo, Don Miguel, aprendió a leer y escribir en la mili. Y su padre, aunque comenzó a pastorear a los cinco años y no fue nunca a la escuela, aprendió a leer y a escribir con un maestro que iba por las noches por las casas. Aunque la ortografía y la caligrafía dejaban que desear, ninguno de los dos era analfabeto )

Vicente Hernández Gilabert contó repetidas veces ante su hijo la visita que realizó a Almarcha cuando éste era Vicario General de la diócesis de Orihuela. El caso fue como sigue:

Al parecer, Vicente Hernández solicitó una entrevista con el Vicario para pedir clemencia por Miguel, que estaba enfermo grave en Alicante, ya que ,tras contraer el tifus en una epidemia y quedar debilitado, se le había manifestado en los pulmones el bacilo de Koch.

( By the way: ahora me acuerdo de esa hemorragia primera al salir de una cárcel madrileña que negaban Eutimio y su testigo , y que recogí en mi otro blog)

El médico que lo examinó-lograron hacerle una radiografía-diagnosticó que Miguel Hernández podría vivir si se le operaba del pulmón y se le sacaba de allí. Esa operación se realizaba en la prisión-sanatorio de Porta Coeli de Valencia, a donde el poeta pedía que le trasladaran.

Vicente me ha dicho que su padre, cerca ya de la fecha de su propia muerte ( 1972 ) escribió esta visita y la respuesta que le dio el Vicario Almarcha, futuro obispo de la diócesis de León, por solicitud de Vicente Escudero y otra persona más, que desearon que ese testimonio se fijara y fuera irrecusable.

LA RESPUESTA

-Nosotros no hemos conseguido de él lo que nos proponíamos y él no va a conseguir de nosotros lo que se propone. Por tanto, va a morir en la cárcel como un perro.

Ahora acabo de leer que una semana antes de su muerte, Almarcha decidió mandarlo a Porta Coeli. No sé si es cierto. Antes debo investigar. De todos modos, fue tarde para Miguel, que no estaba en condiciones de ser trasladado a esa Porta Coeli sino a otra donde las opiniones políticas no cuentan ni los demonios vicariales tienen poder para condenar.

UNA ESCENA FAMOSA

2010-03-29T14:46:00.000+02:00
El obispo Almarcha recuerda en un texto manuscrito, que cedió a Martínez -Arenas, un encuentro con Miguel Hernandez cuando él era canónigo de la catedral de Orihuela:

"Volvía un atardecer con su rebaño. Se acercó a saludarme, como otras veces, y todo sudoroso, me dijo:
-¿Quiere ver unos versos?
Estaban escritos a lápiz.
-¡ Oh, muy bien, Miguelico, me gustan!...
Y él, con su sonrisa ingenua, me dijo:
-Pues me han puesto una multa porque mientras escribía no he visto ramonear las cabras.
-No te asustes; diré al Sr. Miguel que la pague, y si no, abriremos una suscripción entre los amigos. Sigue haciendo versos, pero en la noche; para leer durante el día llévate de casa los libros que quieras.
La multa no se la pusieron, pero ni las cabras han encontrado otro pastor más distraído, ni mis libros otro lector más atento. "

ARBOLES QUE CONOCIERON A MIGUEL

2010-03-26T11:29:00.000+01:00

-Parece mentira-decía mi abuela hablando de "Visenterre" el cabrero- que de un hombre así haya salido un hijo tan culto.
-¿De un hombre cómo?
-De un hombre tan basto. Tenía manos muy duras...

Los Visenterre era el apodo de familia de los Hernández.

"Visenterre"-también llamado Don Miguel-arrendaba para el pastoreo de sus cabras, entre otras, una finca que mi familia tiene en Hurchillo, a dos o tres kilómetros de Orihuela.

En esos tiempos además de los huertos de naranjas y limones también se plantaba en Hurchillo cebada, trigo y maíz.

Cuando segaban el cereal, aquellas saltarinas Ruths y aquellas ágiles Noemís barbudas pacían los rastrojos-que los huertanos llamaban "radrojos"- y las espigas que habían ido cayendo . Se comían también las hojas secas que quedaban del maíz, y la hierba que había nacido entre las mazorcas, que no podía cortarse cuando las plantas estaban crecidas.

Las cabras de "Visenterre", pastoreadas por Miguel en ocasiones, entraban también en los huertos a comer "fenás", la hierba crecida en las orillas de las acequias y escorredores. Era un beneficio para la finca, que quedaba limpia, por eso el arrendamiento del pastoreo era barato: de vez en cuando "Visenterre" regalaba un cordero o dos, o un cabrito, a mis abuelos.

En esos huertos jugaba yo de niña a veces, mordisqueaba el mismo agrillo ácido o comía los mismos limones y naranjas de los árboles que conocieron a Miguel.

Durante mucho tiempo, Miguel escribía -como seguramente hacía el rey David, el primer poeta pastor- mientras pastoreaba, en la sierra o en la huerta y con unos lápices del tamaño de una colilla. Las cabras se le escapaban más de una vez a los sembrados vecinos y, si las sorprendían, a él le caía una multa que enfurecía a su padre con enojo acumulativo.

En lugar de enfadarse, podría haberle regalado un perro, digo yo. Porque se las manejaba sólo con la honda y los silbidos.

Más tarde, se compró a plazos una máquina de escribir de segunda mano, de marca "corona", y se la llevaba en un hato junto con un pequeño diccionario del que no se separaba y la comida que le preparaba su hermana Encarnación a la hora de los pastores: las cuatro de la mañana.

" Yo, todos los días, le ponía delante el tazón de leche, le metía el enorme bocadillo en el zurrón y le dejaba luego, para dedicarme a la limpieza del hogar "

Me impresiona, me emociona saber que acaso alguno de los poemas huertanos del poeta pastor fue escrito allí, tal vez bajo uno de los limoneros más cercanos al jardín donde crecen las rosas de olor y los jazmines, vecino a las palmeras. Quizas mordiendo una granada o una luminosa naranja.

Ay, Miguel.

MADAMA BURKA

2010-03-20T18:41:00.000+01:00

Uno de los diálogos de Leopardi comienza así:

Moda -¡ Madama Morte!¡Madama Morte!

Es el titulado "Diálogo de la Moda y la Muerte". En él ambas se reconocen hermanas, pues las dos son inmortales e hijas de la Caducidad.
He recordado este Diálogo investigando un poco sobre el burka afgano y descubriendo que no procede de una tradición primitiva o ancestral sino que es un pútrido fruto de la Moda.

Hasta 1901 el burka no existió en Afganistán. Al parecer, un monarca, Hahibullá, que disfrutó de doscientas mujeres hermosísimas en su harén hasta 1919, año en que tuvo que rendir cuentas de sus atropellos ante Alláh el Misericordioso, decidió que estas eran demasiado guapas para que las contemplara el vulgo ( guapas y desatendidas, me figuro yo, no sé por qué )
El burka original, de seda y bordado en oro, rápidamente se puso de moda entre las clases altas. Y de ahí, al pueblo.

En 1959, un principe piadoso, el Príncipe Daud ( David ) que era a la vez Primer Ministro, luchó desde arriba contra el burka, haciendo que su mujer y las mujeres de los ministros aparecieran con abrigos largos, gafas de sol y sombreritos: una moda muy cara.

UN HECHO REAL ( llegado por correo electrónico)

2010-03-20T12:06:00.000+01:00
Una periodista occidental ha vuelto, después de 10 años, a visitar una zona al sur de Afganistán.
Allí ha visto con sorpresa a las mujeres, que antiguamente caminaban siempre un metro detrás de sus maridos, caminando ahora cinco metros por delante.
Imaginó que tal modificación podría corresponder a una victoria social, psicológica, feminista.

Entonces le preguntó a una de ellas:
- ¡Esto es maravilloso! ¿Qué ha sucedido para que desapareciese esa
costumbre absurda de caminar detrás de los maridos y que ahora
caminen siempre delante ?

La mujer respondió:

-Minas

MAGUETTE MBODJ , ARTISTA POLIVALENTE

2010-03-18T17:59:00.000+01:00
Maguette Mbodj me ha regalado un cuadro de su nueva etapa figurativa. Nada más ver las estilizadas figuras, con sus majestuosos ropajes y su extraño encanto, me dije: "¡ Son Bilkís y Salomón!". Un maravilloso cuadro azul para mi casa llena de azules griegos. Un precioso cuadro que no me canso de mirar. Gracias, Maguette.
BLOG DE MAGUETTE MBODJ

VICENTE FERRER

2010-03-17T00:41:00.000+01:00

La más sabia de las miradas

El décimo ciervo de los ciervos de Agustín de Julián

2010-03-15T02:00:00.000+01:00
El décimo ciervo tenía rumor de cuna
y deshacía la nieve con su hocico.

Alzado como un templo,
su sombra era como una mancha de vino.

Volaba en un estandarte sobre mi cabeza
bebía entre dos rocas
de un río interminable,
en un paisaje atado por dos ángeles
a punto de dormirse, como un vago recuerdo.

El corazón nauta ya aprestaba su nave.

MIGUEL HERNANDEZ Y SU DEPREDADOR EN MI OTRO BLOG

2010-03-11T18:21:00.000+01:00
Esta entrada es sólo para que sepais que estoy escribiendo sobre la horrenda biografía de Miguel Hernández, perpetrada por Eutimio Martín, en mi otro blog

BLOG DE BLANCA ANDREU ( pinchad aquí )

EMILIO, MIGUEL y MOHAMED

2010-03-10T17:07:00.000+01:00
Mohamed y Ahmed me regalaron esas ropas y adornos saharauis hace cuatro años. Ellos me vistieron para que fuera idéntica a sus madres, sus hermanas. Y yo me sentí un poco madre suya, hermana. Hicimos las fotos en el cortijo de Emilio y Miguel, mis maravillosos amigos almerienses, dueños de la galería Acanto.
Mohamed ha crecido y se ha convertido en un muchacho guapo y esbelto que quiere regresar a la vida de su amado desierto, a sus camellos y a sus cabras. De momento, está aburrido de estudiar. Ahmed no. Ahmed sigue estudiando en el Ayyun.

Pienso en soluciones para su pueblo y sólo se me ocurre un humilde parcheado, además de lo que pueda hacerse por la vía diplomática para defender su autodeterminación: doble nacionalidad ya para todos los saharauis.

Ahora, vuelvo a Almería, y Miguel y Emilio, que son de esa clase de seres que tienen que mirar hacia atrás al cerrar las puertas para no pillarse las alas, me reciben con las fotografías-que olvidaron traer a La Coruña cuando me visitaron-y el disco del que entonces me prendé: Federico García Lorca recitado por Agustín de Julián. Y no contentos con ello, me traen al mismísimo Agustín de Julián, junto con unos poemas del mismo, que anotaré en la siguiente entrada para que no os perdais lo que escribe.

LA FIESTA

2010-03-07T22:15:00.000+01:00

De niña, conocí muy bien la plaza de toros de Orihuela, que ahora lleva veinte años en desuso. Era propiedad de mi tío Antonio y de vez en cuando mis hermanos y yo, cuando estaba vacía, íbamos a jugar con nuestros primos mayores. En realidad, eran jóvenes primos de mi padre, que a nosotros nos parecían fabulosos, y la plaza también.

Un día, cuando tenía unos cinco años, Amalia, la muchacha de mi tío Vicente, que era muy gorda y olía a agua de cebada, nos dijo a mi hermano José Ignacio, que entonces era el pequeño, y a mí:
-Mañana voy a llevaros a la Fiesta de los Toros.

A nosotros nos encantaba ir a con ella por ahí, y pedimos permiso en casa:
-¿Podemos ir a una fiesta mañana con Amalia?

Amalia, que vivía con mi tío en el mismo edificio, nos llevaba a veces a romerías, o a casa de parientes suyos de la huerta, en la gua-gua, para enseñarles a mi hermanito, del que estaba perdidamente enamorada, y al que consentía de forma absoluta, así que mi madre aprobó el plan sin investigar.

Lo que sabíamos de toros mi hermano José Ignacio y yo era mucho, todo por el tío Vicente, que contaba cuentos sobre ellos. Solían empezar así:
-Había una vez un torico muy bueno...

Eran cachorros de toro, erales ingenuos que llevaban sombrero o cantaban habaneras, o saludaban a las señoras vacas al pasar.

Recuerdo el camino a la "Fiesta de los Toros"con mi hermano, felides, emperejilados ambos, de la mano de Amalia, que como un paquebote arremetía contra la multitud. Recuerdo el palco y también la enorme vergüenza ajena que sentí al ver entrar a los toreros jactándose y moviendo el trasero como lagartos . Y aquello no había hecho más que empezar.

Abominación sobre abominación fue para nosotros la Fiesta de los Toros. Toros que eran monstruos enormes a los que clavaban lanzas desde lo alto de un caballo aterrorizado. Aquello no era ninguna fiesta: era una pesadilla. No queríamos que el toro matara al torero y no entendíamos porqué se acercaba. Después el toro quiso saltar y casi lo logra. Y luego la sangre. Y después, la muerte.

Se lo llevaban como un fardo, arrastrando por el suelo, en lugar de dedicarle honras fúnebres,

Y Amalia, tan contenta.

LOS ARCHIVOS GRIEGOS por SEBASTIAN MONDEJAR

2010-03-04T23:26:00.000+01:00
El poeta Mondejar, que acaba de enviarme la traducción de cuatro sonetos de Shakespeare que son capítulo aparte, ha montado en su blog www.uncaminoenelaire.blogspot.com dos poemas de mi nuevo libro, "Los Archivos Griegos" con unas ilustraciones francamente bellas.

Os dejo a la derecha una canción de Melina Mercuri para el camino que merece la pena verse.
Se trata de la escena de "Los niños del Pireo"donde canta la canción titulada igual fumando sin parar.
También baila el sirtaki, cigarrillo en ristre. No os lo perdais, aunque tarde un poco en cargarse el video.

UN POETA DUERME SOBRE LA COLCHA DE BODA ( Primera parte)

2010-02-23T01:40:00.000+01:00
Un poeta duerme sobre la colcha de boda
de sus padres.
Es azul, del azul más hermoso, tiene
el mar en sus hilos, las olas de esa colcha
y sus cuerpos amándose, el cielo
de esa colcha y los abrazos.

Mapa secreto que condujo hasta él,
alfombra voladora que se eleva con él
campo de flores llamadas nomeolvides.

Vela de Argos soplada por los dioses.

Bajo su palio
ningún miedo le asalta,
mal ninguno le acecha, qué fértil
el insomnio en metáforas, qué benévolo el sueño.
Cendal que le preserva del bífido veneno.
Manto que le protege de todo lo invisible.

(Juan Cobos Wilkins, "Biografía impura" )

UN POETA DUERME SOBRE LA COLCHA DE BODA ( segunda parte)

2010-02-20T20:34:00.000+01:00
Sobre la colcha de bodas de sus padres
un poeta traza caminos de vuelta al infinito
segundo del big bang, al canto de la alondra
que en el alba se finge ruiseñor de la noche
para no interrumpir a los amantes

Ríos dibuja que se niegan a morir en la mar.

Lágrimas y deseo
se entretejen con la fibra del tacto
en esa seda azul.

En ese azul de seda
hay suspiros y risas, confidencias bordadas,
biografías tan puras que se sobrevivieron.

"Antes que el tiempo muera en nuestros brazos" ,
escribieron entre los pliegues
nupciales para el hijo
antes que el tiempo muriese entre sus brazos.

Y quien turbado, ahí yace
por amor,
sobre la colcha de boda de sus padres
recuerda, por amor, que es poeta,
olvida, por amor, que es mortal.

( Juan Cobos Wilkins. "Biografía Impura")

SOPA DE HIELO

2010-02-16T12:49:00.000+01:00
En el cuaderno personal de Jazz, Sopa de Hielo, Sebastián Mondejar ha instalado un poema de "Los Archivos Griegos", acompañado de una ilustración magnífica y dos vídeos relacionados con el poema que milagrosamente ha encontrado.
http://sopadehielo.blogspot.com/
Las coincidencias de mi libro "Los Archivos Griegos"con mi poeta hermano son extraordinarias:
Salió a la venta el cuatro de febrero, día de su cumpleaños
Terminó de imprimirse el día de su santo.
El editor eligió para la contraportada un poema donde se habla de él y de "la Jonia de su cabeza"
Ya le he dicho que me parece que es más suyo que mío

MAGUETTE MOBODJ , PINTOR, ESCULTOR Y POETA DE SENEGAL

2010-02-14T05:03:00.000+01:00
(Fragmento de un poema de Maguette Mbodj )

PIENSO TANTO EN TI

Pienso tanto en ti
valle de mis calurosas noches de abril
en ti vida de mi vértigo
ven que te cante el dulce himno
de mi corazón
musa adorada
arquitecto de mis sueños fecundos
vives en mí como el flujo de la ola
sobre el acantilado
sorprendo en el fondo de tus ojos
tan hermoso como la luna llena
el fuego que devora mis pensamientos nocturnos
eres el canto de la fiebre
deleite de fuego y llama

Puede leerse entero en
BLOG DE MAGUETTE MBODJ

Si alguien que esté por la integración y la justicia para el arte se hace seguidor, aunque el blog acaba de nacer, estupendo. Y si hace algún comentario, mejor.

Maguette Mbodj, que estudió Medicina Preventiva en Senegal, vocación que hubo de abandonar porque su talante artístico le forzó a optar por esa otra Medicina Preventiva metafísica que es el arte, estaba a punto de tirar la toalla cuando nuestra común amiga Ana Gomez-Pardo decidió que no se merecía vivir vendiendo en la calle, pese a haber haber obtenido premios en SENEGAL y haber expuesto en muestras individuales y colectivas en SENEGAL, GAMBIA, CABO VERDE, MAURITANIA, ITALIA, BELGICA y ESPAÑA, así que organizó una fantástica exposición que tuvo mucho éxito y de la que han nacido dos más en España ( Madrid y Barcelona) y dos en Europa ( París y Berlín).

Iremos traduciendo sus poemas en su blog poco a poco.